CHAPAR AS BORBOLETAS

adeus chopin!

2012-01-26T09:37:00.010-03:00

Frederic Chopin - Prelude Op 28 No 15 Raindrop

RAINDROP

Ébano segue o som da sonata e estanca diante da porta entreaberta. No centro da sala o piano e a professora ao lado dela. A professora rígida, segundo Aurora. Espiava a aula para entender o encanto dela com aquelas cifras. O momento sagrado onde ela se vestia linda e prendia os cabelos e saia como quem pisa nuvens. Átimo de encanto. A professora percebe um espião e se levanta ágil. Bate com tanta força a porta que o assusta e ele cai. Talvez por estar com as pernas bambas bebendo a música e a figura dela. A nuca que ele adora, quando ela ergue os cabelos e aquela pequena extensão de brancura o seduz. Ébano a adora. Como adoram os camponeses às Virgens de pedra que lhe propiciam colheitas. Como as moças adoram o carteiro que chega com o envelope esperado. Como as barcas adoram o mar calmo. Como ele adorava beber a luz do sol nas águas da Baia.

A visão traz todo o azul: Miragem de Monet. Narcisos despregados das entranhas dos sonhos. Rosas escorrendo pelo chão.

O silêncio quebrado pelo baque da porta, pelo corpo dele que cai sem impedir o grito. Torce o braço e quase desmaia de dor. Logo estão todas as mulheres do Centro de Música ao seu lado. Aurora explica que é apenas o seu irmão mais novo e não um intruso. O vexame de chorar diante de tantas mulheres.

Garotos não choram. Garotos não dizem – eu te amo. Nada. Calam sempre.

As garotas calam quando é preciso. Como calava Aurora aquela certeza. Pronta para a guerra do amor, já vestira a capa e a luva, já empunhara a espada. Adiava o momento do confronto. O momento era só de espanto. Admitir a si mesma era um ultraje. Como medir as decisões e impedir o que assola? Assolara a presença do menino desde o primeiro dia e a maré se erguia mais a cada dia.

Ela o ampara e o leva ao Hospital consolando-o. Ele admite a curiosidade e ela sorri. Com o braço enfaixado caminha para casa. Sem poder explicar aos pais como um pequeno susto o desmonta. Aquele momento – um segundo em que ouviu a melodia e viu a nuca bela de Aurora - ele guardou no ninho da coruja branca. O Avô apresentou a ele um reino sem endereço fixo. O reino da magia. Falou sobre "os invisíveis". Ele sabia dos invisíveis. Na verdade, matéria mais que concreta. Como aquele momento vivo que sua mão enfaixada deposita no ninho da coruja. Protótipo de poeta encontrou um lugar para guardar o intangível. Em uma rua de pedras, no quintal do casarão antigo vive a hora bela – memória dobrada – no velho ninho da ave estranha. A bela cena capturada pelos olhos escuros do menino Ébano.

Bárbara Lia

Adeus Chopin!

Adeus Chopin! O romance partido, romance que nasceu com o ano de 2010, na primeira semana daquele ano. O primeiro formato abrangia três épocas, três mulheres e como cenário, Paranaguá. No final de 2011 o romance foi partido e restou uma novela - adeus chopin! e um conto os amantes do grande mar redondo.

Por estes mistérios da criação, a personagem última que criei para suprir e habitar o hiato de uma época que estava ficando vaga, tomou conta da história. A menina que estudava na mesma escola onde estudou Pagu, Escola Normal da Praça da República, em São Paulo. A garota que ganhou força e vida e acabou por aportar no grande mar redondo (Paranaguá) toda a trama gira ao redor de sua vida.
Esta jovem pianista - que ama Chopin - trouxe para o livro uma trilha sonora. A parte mais sublime desta composição, passar dias, meses, um ano, dois anos ouvindo a maravilhosa obra de Chopin. O livro é denso, não combina muito com a ternura deste capítulo, onde Ébano se esconde para ver sua irmã adotiva tocar, para entender o fascínio dela por Chopin, pela música. Quando era menina eu me indagava a razão de não existir trilha sonora no ar, como nos filmes. Caminhar ao embalo de uma canção. Neste livro a obra de Chopin vai tecendo a trilha, em todo o livro, em cada capítulo, recuperando aquela idéia surreal de uma menina que sempre amou a BELA MÚSICA.

Ressurreição

2012-01-24T07:45:00.002-03:00

(khepra - escaravelho sagrado, símbolo de ressurreição no antigo Egito)

Khepra ancorou na sala – Negro nó
Com sua escaramuça tecida de filó
Escura escarpa no túmulo de Faraó
- Ressuscita! Ele diz. Largue sem dó
A túnica da Letargia – Mova o Sol!
Longe da maldição da lenda da avó
Triture grão da dor na metafísica Mó
Poderosa Poesia nunca te deixará Só
Ainda que tudo volte – um dia – ao Pó.

BÁRBARA LIA

Zero grau de ternura - Bárbara Lia

2012-01-23T09:24:00.000-03:00

a solidão - iberê camargo

Sonhei com chuva de corvos
Estardalhaço acima das cabeças
E todos os seres humanos
Agachados desesperançados
Aniquilados, mortos de fome
Reproduzindo
Bilhões de vezes aquela cena:

Criança meio ao lixo
Um corvo pousa satírico
Esperando a morte iminente
Para devorar sua pele

Zero
Zero Grau
Zero Grau de Ternura

Mundo vasto mundo imundo
Faz esgotar o arsenal de Ternura
E a Esperança – cancerosa –
Debanda no olhar da última rosa
O aço - coração - rangendo
A água da realidade a enferrujar
As alavancas dos sonhos

Tudo escuro - O mundo anda escuro
Ninguém admite
Mas o mundo anda muito escuro

Sair por aí
Andar
Sem parar
Em linha reta
Eternamente

Em algum dia - final de dia
Em um momento de ocaso
Assim quando menos esperar
A Ternura chega, devagar
Misteriosa, ao meu encontro
- A Ternura -
Cantando uma canção em Esperanto
Ou em Mandarim
Ou em Aramaico

A Ternura trôpega
Metralhada
Suada
Alquebrada

Quiçá na última nota da canção
Ela caia em meus braços
E como aqueles espíritos que incorporam
Incorpore em mim e em todo Mundo.

Bárbara Lia / 2010

poema inédito

2012-01-20T08:41:00.002-03:00

cena do filme Melancholia - Lars von Trier

Melancholia I

um amigo me ensinou a contemplar "o agora"
a respirar o ventilar das asas dos beija-flores
ao redor da fogueira seu silêncio alumbrado -
a lembrar a lenta passagem do rio de estrelas
estanca! gritaram seus olhos cor das oliveiras
o sagrado mora naquela folha e ela despenca
apodrece re (nasce) qual bromélia luxuriante
diz: sorria! andrômeda te espera e entre uma
e outra galáxia vais vibrar em orgasmo puro
contempla! pois nem a lágrima do beija-flor
vai lavar a ira dos desafetos aceite este fardo
nem o anjo que ilumina tua vida - puro afeto
ou o amor em estado bruto daquele dezembro
nem precisa ver "a árvore" ou a "melancholia"
para seguir até o fim na maré dolorida / cuore
magoado de deus que secou de amar desata
raios planetas e profecias em nossas cabeças

Bárbara Lia
2011

Eunice & Berenice

2012-01-19T08:12:00.003-03:00

a máscara

às vezes,´

pode ser pessoa-verdade

o grau de loucura

às vezes,

pode ser o grão do amor

Berenice Sica Lamas

pg. 33 - Copo de Violetas (ALF/2011)

O ensaio da psicóloga e escritora Berenice Sica Lamas traz uma reflexão sobre o fenômeno do duplo abordado pelo pensamento de vários autores, tecido com clareza e apresentado em uma linguagem sedutora que estimula a leitura de maneira prazerosa. (Eloá Muniz) - fragmento da orelha do livro

*****************************************************************

(...)

São textos voltados para o existencial, com suas precariedades, contrastes e fragilidades da vida, no seu sentido totalizante. Eis porque não se detém em simples exposições de pequenos dramas, que são, inversamente, a veia jugular dos grandes dramas. Fosse só isso e já diria muito.

(...)

Sem perder de vista a realidade vai do mágico, ao fantástico, ao alegórico, em flexibilidade surpreendente, como se tudo viesse e acontecesse - como acente e vem - em personalíssima simplicidade narrativa, dom sensível dos bons ficcionistas e negação da facilidade.

(...)

Fragmentos do texto de apresentação de Caio Porfírio Carneiro, para o livro de contos de Eunice Arruda - Dias Contados (RG Editores/2009)

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Três livros que acabei de receber das poetas Berenice Sica Lamas e Eunice Arruda. Para conhecer a prosa de ambas, no ensaio de Berenice - O duplo: busca do si-mesmo e no livro de contos - Dias contados - de Eunice Arruda. Certamente uma leitura rica para acompanhar estas tardes nubladas...

dois quartos vazios

2012-01-18T07:38:00.002-03:00

Quarto de Virginia Woolf in Pilgrimage (Annie Leibovitz)

Preciso voltar e olhar de novo aqueles dois quartos vazios.

(Ana Cristina Cesar)

PARA COMENZAR TODO DE NUEVO

2012-01-18T07:33:00.002-03:00

El verano en que resucitemos tendrá un molino cerca con un chorro blanquísimo sepultado en la vena. (1969)

HÉCTOR VIEL TEMPERLEY (Argentina, 1933-1987)

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (14)

2012-01-11T21:10:00.003-03:00

Rubens Jardim vem publicando em sua página - As mulheres poetas na literatura brasileira.
Nesta etapa alguns poemas meus, ao lado de Alice Spíndola, Teruko Oda e Alice Ruiz...

link para as poesias...

http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=30277

Rubens Jardim - Poeta e Jornalista, autor de três livros de poemas: ULTIMATUM (1966), ESPELHO RISCADO (1978)e CANTARES DA PAIXÃO (2008). Promoveu e organizou o ANO JORGE DE LIMA em 1973, em comemoração aos 80 anos do nascimento do poeta, evento que contou com o apoio de Carlos Drummond de Andrade, Menotti del Pichia, Cassiano Ricardo, Raduan Nassar e outras figuras importantes da literatura do Brasil. Organizou e publicou JORGE, 8O ANOS - uma espécie de iniciação à parte menos conhecida e divulgada da obra do poeta alagoano. Integrou o movimento CATEQUESE POÉTICA, iniciado por Lindolf Bell em 1964, cujo lema era: o lugar do poeta é onde possa inquietar. O lugar do poema são todos os lugares.. Participou da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília (2008) com poemas visuais no Museu Nacional e na Biblioteca Nacional. Participou de várias antologias nacionais e internacionais.

a gata por um fio

2012-01-10T20:57:00.004-03:00

3 poesias do novo livro - A flor dentro da árvore - No site - A gata por um fio, da poeta gaúcha - Sandra Santos

Poetas convidados: Ademir Assunção, Alexandre Brito, Armindo Trevisan, Bárbara Lia, Cesar Pereira, Edson Cruz,Eduardo Tornagui,E. M. de Melo e Castro, Floriano Martins, Jurema Barreto de Souza, Lais Chaffe, Lau Siqueira, Leonardo Brasiliense, Luis Serguilha, Marcelo Morais Caetano, Marco Celso Huff... entre outros.

http://www.sandrasantos.com/poesias/Entradas/2012/1/9_Barbara_Lia.html

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21 gramas - segunda parte

2012-01-09T09:52:00.012-03:00

Desde o primeiro livro artesanal até aqui muitos meses e muitas trocas. Muitas palavras para validar esta iniciativa. Escrevi muitas poesias nestes últimos anos. Via uma enxurrada de versos que não encontravam um lugar para fixar morada. Para o poema, o livro é sua casa. Foi isto que me levou a criar este projeto 21 gramas. Falta pouco para colocar os poemas todos para dormir. Ter onde descansar. Não ficar flanando entre gavetas e mãos. Não viver o abandono.
O título 21 gramas para os meus livros artesanais, era, no príncipio, uma relação com algo que ouvi no filme 21 gramas - 21 gramas é o peso da alma. E o que são meus poemas além da minha própria alma transmigrada? Em algum lugar li que 21 gramas é o peso de um beija-flor. Estas similaridades ternas eram apenas o pano de fundo para dar nome ao meu projeto. Agora, percebo que 21 gramas é o número de edições que posso imprimir para coroar o meu projeto com esta verdade - Escrevi muitas poesias. Alguns poemas meus não estão nos livros artesanais. Alguns estão em antologias de concursos literários e nos livros: H2Horas e O melhor da Festa 3. A grande maioria em livros impressos de forma tradicional, seis livros de Poesia no formato clássico, até aqui (O sorriso de Leonardo, Noir, O sal das rosas, A última chuva, Tem um pássaro cantando dentro de mim e A flor dentro da árvore). Importa que os poemas que escrevi, os que eu quero registrar, estarão todos impressos quando eu concluir os 21 livros do Projeto 21 gramas.

No princípio o meu desejo era realizar um inventário poético. Ao dividir com meus leitores, acabou por se transformar em edições. Uma maratona de imprimir e montar livros. Uma aventura poética que vai seguindo, como um trem suavemente entre as montanhas...

Inventário Poético by Bárbara Lia

Relação dos títulos dos livros artesanais que integram o projeto 21 gramas:

1. À sombra de um rio
    27 páginas
    capa – Felipe Stefani - desenho da ponte belga - Morretes (PR)

2. Adamare
    29 páginas
    capa - Bárbara Lia - desenho de um casal medieval diante do mar

3. Até secar o sol
    31 páginas - poesia erótica
    capa - Toulouse Lautrec

4. Barco de Lia no rio de Cora
    17 páginas - seleção de poesias do livro Noir (esgotado)
    capa - desenho de Ane Fiuza

5. Brincando nos campos do amor
    26 páginas
    capa - http://penelopeillustration.com/shop/

6. Cantata Fugace
    21 páginas - seleção de poesias traduzidas para o espanhol

7. Chá para as borboletas
    26 páginas
    capa - desenho de Ane Fiuza

8. Cigarras no apocalipse
    33 páginas
    capa - tela do pintor Rogério Teruz (RJ)

9. Deus no orvalho
    18 páginas - poemas borgianos
    capa - Jan Saudek

10. Entre ogivas e axés
      21 páginas - frases poéticas

11. Nebulosas no quintal
     26 páginas - poemas estelares
     capa: PIA09579: A Galáxia M81 – imagem NASA – Hubble

12. NooN
      27 páginas
      capa: Foto de Mel Bandeira (Zakhintos - Grécia)

13. Nyx Nua
      30 páginas
      capa: Edgar Degas - Bather Drying Herself or After the Bath, c. 189517.

14. O Fim do Futuro
      21páginas - sonetos

15. O rasurado azul de Paris
      19 páginas - poemas para Rimbaud
      capa - desenho Rimbaud by Picasso

16. O sorriso de Leonardo (em segunda edição)
      16 páginas - 10 poesias do livro publicado em 2004
      capa - desenho de Leonardo Da Vinci - Estudo de Mãos Femininas

17. Para Camille, com uma flor de pedra
      25 páginas - poemas para Camille Claudel - apresentação Kátia Torres
      capa - Brenda Santos

18. Percepções
      20 páginas - prosa poética
      ilustrações - Ane Fiuza

19. Réquiem
      28 páginas
     capa - fotografia de Isaias Faria

20. Recuerdos de la casa azul
      21 páginas - escritos para Frida Kahlo

21. Uma lua em teu ventre
      34 páginas - edição em português / espanhol do meu poema mais longo
      capa - tela de Pierre Lussuier - une lune croissait en ton ventre

***

em tempo:

- os livros - cantata fugace - entre ogivas e axés - o fim do futuro - recuerdos de la casa azul - ainda em fase de montagem e edição das capas.

- além de toda poesia e prosa poética, imprimi o texto para Teatro - O lugar do Segredo (2009), na capa a ilustração é uma tela de Ana Luisa Kaminski. Bem como o livro - O que Van Gogh uniu - minha correspondência com a atriz e bailarina Ia Santanché, quando da nossa tentativa de uma montagem de um texto sobre Sylvia Plath.
Poeminhas pueris ao mar - do poeta e compositor Raymundo Rolim. Recentemente, o livro de Marcelo Ariel, apresentação de Cláudio Willer - A segunda morte de Herberto Helder.

21 gramas

2012-01-08T10:38:00.001-03:00

Breve mais notícias do meu projeto artesanal 21 gramas... Novos títulos e o fechamento desta primeira etapa do meu inventário poético, aquilo que eu disse ao meu filho Thomas quando ele tinha dez anos e perguntou - O que você vai me deixar de herança? Esta é a minha herança, testamento meu, etéreo e
intangível - poesia, nada mais:

O sorriso de Leonardo

Brincando nos campos do amor

Para Camille, com uma flor de pedra *nova capa* desenho de Brenda Santos e texto de apresentação de Kátia Torres.

Mar absinto (O rasurado azul de Paris) nova capa - Rimbaud na versão do escritor mineiro Chico Lopes

Barco de Lia no rio de Cora (algumas poesias pinçadas de Noir)

Adamare em um desenho difuso que fiz em 2002

Réquiem - capa: foto de Isaias Faria

Uma lua em teu ventre - meu poema mais longo que escrevi no inverno de 2004

Percepções - Prosa poética

poetas

2012-01-08T09:50:00.002-03:00

O ano de 2011 chegou ao fim com mais duas estrelas no meu céu de poetas: Ingrid Jonker e Antonio José Forte. É pequeno este céu. Os grandes poetas do mundo são em menor número que as estrelas.

Talvez por isto o Céu extasie e a Terra gema entre ogivas e axés.

Ingrid Jonker é uma poeta sul-africana que cantou seu País, que amou e que antecipou seu fim. Não vi ainda o filme Black Butterflies, provavelmente não vai passar por aqui, mas, os poucos poemas que li de Ingrid levaram a colocá-la em destaque nesta galeria iluminada, as estrelas que eu olho, o lugar onde miro, distante, mas, sempre luz...

Antonio José Forte "uma das mais belas, inquietantes e poderosas vozes da poesia portuguesa contemporânea", conheci através do livro - Uma faca entre os dentes - enviado pelo meu amigo de Portugal - Chambel Santos.

Azuliante

Este poema é da Aldina

Este poema
começa com um homem de tronco nu
à sua mesa de trabalho e hiante
a esta hora em que de oriente a ocidente
se acendem lâmpadas trémulas e bárbaras e ferozes
e o mar é o teu nome a esta hora pétala a pétala
em que subirei de avião para ir beijar-te os olhos
e ver no meio do deserto o único
o magnífico devorador de rosas a comer um pão
enquanto do Oceano resta apenas
o silêncio de uma lágrima caindo nos joelhos de uma criança
Espera-me onde um nome há no Ar escrito com saliva azul
com raiva azul
como a urina violenta dos amantes
com a sua flor azul à superfície onde crepita a morte

Choverá muito eu sei choverá muito
e não porei uma pedra branca sobre o assunto digo
sobre o tremor de terra em que tu danças
na tua roda de cigarros cada vez mais depressa
cada vez mais depressa
e lento o peixe de plumas de águia letra a letra
dá a volta ao mundo dos teus olhos
enquanto a dentadura cintilante pronuncia o grande uivo
de oriente a ocidente

Certas palavras muito duras quando a noite cai
não devem ter outra origem sabes tão bem como eu
porque agora a lava das lágrimas ao crepúsculo
são as rosas com que o poeta fala
à multidão em volta do crocodilo o animal repugnante
de costas para a luz contra o grande uivo:
de oriente a ocidente a mesma flor podre o estado
segredos de estado as razões de estado a segurança do estado
o terrorismo de estado os crimes contra o estado
e o equilíbrio do terror
de oriente a ocidente meu amor de oriente a ocidente

Digo não Eu digo não
digo o teu nome que diz não

No entanto às portas da cidade e ao pé de cada árvore
à espera que tu chegues ou passes simplesmente
estão os grandes do império com o chapéu na mão
para cumprimentar-te
Então passas tu com a lua no peito
dividindo distribuindo os alimentos

passas tu devagar atirando as moedas
que os dias não aceitam e gastamos depressa
noite mil e uma noites de quem espera

Meu amor países pátrias têm todos um nome
de letras imundas que não é para escrever
Se ainda podes ouvir o búzio da infância
ouvirás com certeza o sinal de partir

No comboio multicor sobre carris ferozes e azuis
que há mil anos dá a volta ao mundo
sou eu o homem que viaja nu porque eu sou
o arco-íris e a rosa no trapézio
e tu toda a paisagem que atravesso
como se fosse de bicicleta
como se fosse sílaba a sílaba
a primeira frase sobre a terra

tu com as tuas luvas de amianto ao lado do vulcão
com a tua máscara de olhar a aurora boreal
de me olhares para sempre nua eu a tempestade
de coração a coração

Roda sórdida da razão cínica e canto de galos
depenados vivos que cantam nos intervalos da morte
no meu livro de horas deste século
está escrito que o homem livre fará o seu aparecimento
sob a forma de um cometa de cauda fascinante
que arrastará os amorosos até ao centro do mundo
donde partirão na rosa-dos-ventos e este será o sinal

António José Forte (06/02/1931 -15/12/1988)
Uma Faca nos Dentes
Prefácio de Herberto Helder
Parceria A.M. Pereira
Livraria Editora, Lda.

The Child is not dead - Ingrid Jonker (19/09/1933 - 19/07/1965)

The child is not dead

The child lifts his fists against his mother
Who shouts Afrika ! shouts the breath
Of freedom and the veld
In the locations of the cordoned heart

The child lifts his fists against his father
in the march of the generations
who shouts Afrika ! shout the breath
of righteousness and blood
in the streets of his embattled pride

The child is not dead not at Langa nor at Nyanga
not at Orlando nor at Sharpeville
nor at the police station at Philippi
where he lies with a bullet through his brain

The child is the dark shadow of the soldiers
on guard with rifles Saracens and batons
the child is present at all assemblies and law-givings
the child peers through the windows of houses and into the hearts of mothers
this child who just wanted to play in the sun at Nyanga is everywhere
the child grown to a man treks through all Africa

the child grown into a giant journeys through the whole world
Without a pass

A flor dentro da árvore

2012-01-01T01:48:00.044-03:00

A reinvenção de Bárbara:

não vim quebrar as pernas do sol

Se você está aqui, amigo leitor, devido ao bonito título desse novo livro da poeta e romancista Bárbara Lia, A flor dentro da árvore, saiba que a mim ele atraiu. Uma coisa dentro da outra, de múltiplos sentidos, nesse caso também define a concepção do volume. A partir da leitura da epígrafe da poeta Emily Dickinson (1830-1886), que inaugurou junto com Walt Whitman a moderna poesia norte-americana, o leitor pode desconfiar que os títulos dos poemas, sempre entre aspas, sejam versos, ramos de Emily, e se o faz, acertam em cheio.

O que nos poetas costuma ser um dos rostos do acaso, parir versos a partir de um trecho de leitura, Bárbara sistematiza, poema a poema, e com voz própria. Emily, assim, figura como uma paixão inseminadora. Não que seja a única: poetas, escritores, músicos, artistas plásticos, filósofos, seres míticos e ficcionais são citados, como se de todos a poeta e a obra necessitassem para existir.

Com voz forte e corajosa, Bárbara diz a que veio: “Não nasci para resfriar o mundo/ Neste lento cortejo de omissões/ (...) Não vim quebrar as pernas do sol/ (...) Nasci para amar sem lastro/ Para dançar no pátio/ It’s my way” (“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos”). E pugna pela transparência diante do outro: “Teço/ Um ego-vidraça/ Para que enxergues/ Meu Eu// Teço/ Uma nuvem lassa/ Cortina que qualquer mão/ Atravessa// Teço/ Um hímen de fumaça” (“Uma migalha de mim”).

Bárbara dá a ver como um mero sinal impacta: “Til a til emendados/ Sinuosa corda/ Negra/ Infinita// (...) Til a til retirados/ De cada não/ Que ouvi na vida”. Contudo, a voz lírica não se submete: “De não em não/ Alçar estrelas” (“Rota de Evanescência”).

(...)

Sidnei Schneider - Poeta, tradutor e contista. Autor dos livros de poesia Quichiligangues (Dahmer, 2008), Plano de Navegação (Dahmer, 1999) e tradutor de Versos Singelos/José Martí (SBS, 1997).

********

Existe uma musicalidade que nasce no interior do silêncio e esta musicalidade está presente neste livro que você, leitor tem em mãos.

Penso que nossa consciência se divide em uma parte que observa e outra parte que vive nos poemas de Bárbara Lia acontece, uma delicada fusão destas duas partes da consciência, temos aqui uma poética que se alimenta desta fusão e com uma elegante concisão ata, costura estas duas metades de um eu lírico, que todos no fundo possuem e poucos sabem fazer cantar e florescer num poema que no fundo é como a flor de uma árvore, que poderíamos sim, chamar de árvore da vida, a poesia seria justamente essa flor, que Bárbara soube tão bem indicar no meio desse misterioso jardim onde cresce a árvore da vida, não é esta flor, uma flor no Ártico como apontou Rimbaud em uma de suas iluminações, é uma flor-árvore que cresce em toda parte, como poderá intuir, quem ler este belo livro.

Marcelo Ariel - Poeta e performer. Autor de TRATADO DOS ANJOS AFOGADOS (LetraSelvagem,2008), O CÉU NO FUNDO DO MAR ( Dulcinéia Catadora,2009) entre outros...

(fragmento do texto de apresentação do poeta Sidnei Schneider)

fragmentos 2011

2011-12-24T08:40:00.013-03:00

janeiro/2011 - Meu primeiro ebook - COREOGRAFIA DO CAOS - publicado no site Germina Literatura

http://www.germinaliteratura.com.br/booksonline_barbaralia/booksonline_barbaralia.htm

março/2011 - edição do autor

Tem um pássaro cantando dentro de mim

Dia 26 de março, na Fundação Casa do Estudante Universitário do Paraná (CEU), dentro da terceira edição do Ato Poético - Arena de Idéias. Evento organizado por João Andirá... Leitura de Poesias que apresentou poetas locais - Loraine Thais, Adriano Smaniotto, Rafael Walter, Ricardo Pozzo, entre outros...

são francisco do sul - sc - abril/ 2011... eu que não gosto de fotografar ou ser fotografada consegui esta imagem linda...

2 poesias minhas na Antologia - O melhor da festa 3 - Antologia do Festipoa - organização Fernando Ramos - publicação Casa Verde Editora. Contos e Poesias de poetas e escritores convidados do Festipoa 2010/2011. Lançada em Maio/2011 dentro do evento Festipoa Literária.

wonkademia - com ivan justen santana e marilda confortin - maio/2011 - wonka bar - curitiba

QUINTA POÉTICA – 38a edição – 30 de junho de 2011 - evento organizado pelo poeta José Geraldo Neres - Casa das Rosas, ao lado dos poetas Gracco Oliveira (Diadema - SP) e Maiara Gouveia (São Paulo – SP).

Moinho - Ilustração para o primeiro texto de Literatura Infantil - escrevi para meu neto Arthur. Admiro quem desenha e quero aprender esta ARTE.

Congresso de Poesia de Bento Gonçalves - Duas Poesias participaram do Projeto Poesia na Vidraça. A cidade se cobre de poesia durante o evento que acontece todo ano em outubro e é organizado pelo poeta Ademir Antonio Bacca.

Na Feira do Livro de Porto Alegre - Minha poesia - dame el ocaso en una copa - integrou o Código Coletivo - Projeto da Poeta Sandra Santos. A exposição foi realizada anteriormente no Castelinho - Porto Alegre.

com alunos da oitava série do Colégio Estadual Barão do Rio Branco - Assaí - PR

Emocionada, lendo meus versos para a comunidade da cidade onde nasci: Assaí

Nos dias 07 e 08 de Novembro visitei minha cidade natal para participar do encerramento de dois Projetos de Literatura dentro do PDE - Programa da Sec. da Educação, as Professoras Rosana Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes optaram pela Poesia e com um diferencial sublime, optaram por apresentar aos alunos os poetas nascidos na cidade, para aproximar da realidade esta ARTE tão misteriosa. Recebi um email de Maria Zélia, que me descobriu depois de uma publicação do poeta Matheus Hermany, falando sobre minha poesia. Foi a porta para um diálogo que durou meses e me encheu de encanto e energia. Visitei Assaí, há quase trinta anos não visitava minha cidade natal, participei do sarau e da festa de encerramento, visitei o colégio e conversei com alunos que participaram do projeto. Meu amigo Carlos Barros diz que devo escrever um livro sobre isto. Penso que sim. Foi poético, meus primos Chico e Ana vivem em uma chácara, comi jabuticaba e caminhei ao lado do lago artificial onde eles criam peixes, visitei a horta e as plantações. Fomos a Santa Cecília do Pavão, na casa onde viveu meu tio Lupércio, uma saudade ao ver suas fotos e em tudo a exuberante memória do meu pai, aflorando. A visita à segunda esposa do meu tio herói de guerra - Leonercio Soares - que escreveu o livro - Verdades e Vergonhas da FEB. Voltei e conclui um livro que fala do meu velho pai. Agora ele é nome de rua em Assaí, o meu velho pai. Homenagem merecida para quem ajudou a medir as ruas e a dividir a cidade, o que ele fazia em seu ofício de agrimensor. Uma experiência bela. O que o Carlos não sabe é que para falar dos meus eu ficciono. Não sei narrar sem colocar o véu da Literatura. Não quero biografias e nem relatos. Quero sempre tentar banhar em poesia as cenas, a memória, o caminho.

Fechar o ano com a edição de um livro de poesias eróticas - Até secar o sol - e - A flor dentro da árvore - Poemas que dialogam com as palavras de Emily Dickinson. Sigo com o Projeto 21 gramas - editar minha própria poesia. Meus poemas mais recentes em um livro inédito com 50 poesias em um concurso. Deixo a maratona de ir em busca de editor para meus romances - 3 livros inéditos à espera de publicação. A poesia eu vou tecendo e imprimindo, artesanalmente ou da forma tradicional. Vinte títulos até aqui, contando com os artesanais.

***

Quero agradecer a todos que visitam o Chapar as Borboletas. 2011 foi complexo, pois agora estou condenada a viver medicada e não há volta. Sou hipertensa. Áté o ano passado eu era de aço. O aço ruiu. O fato de nunca ter adoecido dificultou tudo, ter que digerir isto, eu que abomino remédios, vou até o fim com estas pílulas, enfim. Vez ou outra alguém escreve me questionando a razão de não abrir o blog para os comentários. Peço desculpas. Espero que entendam. O blog é meu vício. Café é meu vício. Escrever é meu vício. Vou alimentando meus vícios enquanto o tempo passa. Ainda que sem a força total, terminei meu romance que tem como cenário - Paranaguá. Descobrir que a hipertensão chegou para ficar, plantou dentro de mim uma certeza de morte. Afinal, nunca sabemos mesmo o dia ou a hora. Isto trouxe esta urgência de organizar meus livros. Uma noite comentei que descartei umas 500 poesias e não devo publicá-las. Sim, esta produção infinita que começou há uns quinze anos, e de toda a poesia que escrevi imprimi apenas a metade...

Espero que 2012 traga a todos o começo do Mundo, não o final. Não aguento mais ver os meus canais favoritos - Discovery e History. Lá só se fala de Hitler, discos voadores e do fim do mundo... O mundo, para mim, está perdendo o encanto. Descartam a Poesia - mistério que nutre - para correr em busca dos mistérios que sugam tudo. Não lembro qual cientista ou pensador falou sobre o efeito do pensamento coletivo com relação a estes eventos. Talvez o mundo acabe, sim, não por ser algo definido no coração de Deus ou no alinhamento das estrelas. Talvez o mundo acabe por ser este o pensamento de todos. E eu creio na força do pensamento. Da infinidade de programas que vi, apenas este homem que não tive tempo de anotar seu nome, disse algo com coerência. O pequeno segredo - Somos nós que construímos nosso começo ou nosso fim.

Nos vemos em 2012.

ATÉ SECAR O SOL - BÁRBARA LIA (poesia erótica)

2011-12-22T18:48:00.006-03:00

ATÉ SECAR O SOL

Bárbara Lia

(poemas eróticos)

21 gramas / 2011

Gralha Azul e Outras Notícias

2011-12-15T07:49:00.004-03:00

Parabéns a todos que fizeram parte do Espetáculo - Antes do Fim - esta obra de Arte merecedora de quatro estatuetas Gralha Azul: Direção e cenário, para Marcos Damacen. Atriz coadjuvante, para Eliane Campelli e Ator coadjuvante, para Samir Halab.

O poeta/dramaturgo Marcelo Borscheid escreveu esta Peça. Paulo Zwolinski a produziu e o Marco Damaceno dirigiu, chamou um elenco de primeira, em um cenário surreal e o texto do Marcelo foi a tinta principal desta bela montagem. Parabéns!

Minha leitura poética de Antes do fim...

Chuva no mar

e Electras estilhaçadas

Ruptura das asas

e aves mortas na varanda

Luz estéril de farol hirto

bloqueando sereias

Malas atiradas na areia

aos pés da catedral de ossos

Rescaldo do sacrifício

dos serafins tortos

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Achei muito inovadora a forma como o Marcio Renato dos Santos vai lançar seu novo livro na passagem subterrânea do Terminal de Ônibus da Vila Hauer. Deu na Gazeta do Povo:

http://www.gazetadopovo.com.br/cadernog/conteudo.phtml?tl=1&id=1203324&tit=Literatura-ate-debaixo-da-terra

Lançamento do livro Você Tem à Disposição Todas as Cores, Mas Pode Escolher o Azul, de Marcio Renato dos Santos. Terminal do Hauer – Passagem subterrânea (Av. Mal. Floriano Peixoto, s/nº). Hoje, às 10 horas. R$ 2,50 (passagem para entrar no terminal).

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Hoje é aniversário do meu filho Thomas Gabriel.

O poeta da casa. Aos 13 anos escreveu belos poemas, depois parou de escrever.

Vou guardar o registro desta epifania imprimindo seu livro, os quarenta poemas que ele escreveu quando ainda era menino.

Hoje também é a data de nascimento de um grande poeta de Curitiba, o Marcos Prado. E a Poesia, segue...

Do livro inédito - Ventos do Labirinto

Thomas Gabriel (Curitiba, 1988)

abaixo do camarim

aquático

primavera seca

de plantas iluminadas

no pensamento

periscópio do sonhador.

Se o Corpo Abandonar Minha Alma
Marcos Prado (Curitiba, 1961-1996)

se o corpo abandonar minha alma

não tenha de mim uma idéia falsa

não chore,mantenha a calma

estou morto por minha causa

cuidado:assim como sua mala

o meu caixão não terá alça

"letras e/& artes"

2011-12-12T02:15:00.001-03:00

Entre 1959 e 1961, Curitiba viu nascer e florescer a polêmica página literária, "letras e/& artes", um marco no jornalismo cultural da capital e da vida literária paranaenses.

Reunindo toda uma geração de jornalistas, escritores, poetas, contistas, críticos de cinema e de teatro, ensaístas, filósofos, e artistas plásticos, o suplemento inovou no estilo de revelar os autores locais, e na forma gráfica de discutir e absorver a cultura brasileira na província.

Publicada aos domingos pelo jornal "Diário do Paraná", órgão pertencente aos Diários Associados, "letras e/& artes", meio século depois, é agora resgatada através de uma inédita edição fac-similar (84 páginas, tamanho do jornal da época, 94x64cm; 04 cores), organizada pelo seu então editor, o cineasta, poeta e escritor, Sylvio Back.

Edição limitada de 500 exemplares, fora do comércio, a coletânea, ora em lançamento, terá ampla distribuição nacional, visando sua fruição em bibliotecas, universidades e academias literárias públicas e privadas, e junto à mídia especializada, a bibliófilos e colecionadores.

O histórico feito vem a lume graças ao prestigioso patrocínio da Itaipu Binancional, com o apoio da Secretaria de Estado da Cultura do Paraná, através do projeto gráfico e editoração de Rita de Cássia Solieri Brandt e de Adriana Salmazo Zavadniak, e da seção paranaense da Biblioteca Pública do Paraná, onde está arquivada a coleção original do jornal.

A capa é de autoria do poeta e artista gráfico mineiro, Guilherme Mansur, com desenho de Manoel Furtado, e a reprodução das páginas são do fotógrafo, Cadi Busatto.

Adiante, extrato do depoimento de Sylvio Back (a íntegra abre a coleção) que, aos 22 anos, durante vinte meses, dirigiu "letras e/& artes" munido da mais ampla liberdade estética e de expressão sancionada pela cúpula do "Diário do Paraná", na pessoa do seu diretor, Adherbal Stresser.

Pela fatura independente e ousada, tanto em matéria de conteúdo, como em sua apresentação gráfico-visual, "letras e/& artes" é um evento cultural jamais igualado na imprensa paranaense.

Suplemento cultural de Curitiba prenuncia os anos ‘60

Sylvio Back

Desde quando nasceu, em 23 de agosto de 1959 até a sua intempestiva interrupção em março de 1961, "letras e/& artes” foi um marco no jornalismo cultural de Curitiba, e na própria vida literária paranaense.

Com sua equipe de jovens autores e formatação gráfica inusual, aliada à contundência dos textos, a histórica página, agora replicada em edição fac-similar fora do comércio, sempre privilegiou a temperatura da arte no Paraná, conflagrando a engessada cultura local (leia-se, curitibana), frequentemente, afeita ao beletrismo e à mimetização do que vinha de fora.

Para dar conta dessa inédita empreitada, "letras e/& artes" tínhamos total liberdade de expressão e opinião. Jamais a editoria foi admoestada ou censurada, nem constrangida a publicar texto não solicitado.

O tônus polêmico da página era cunhado por uma plêiade de artistas plásticos, contistas, poetas, cronistas, críticos de teatro e de cinema, filósofos, historiadores, etc. que, naquele espaço semanal único, encontravam guarida para suas criaturas, muitas delas na contramão do que se produzia e publicava em Curitiba.

Lembro-me bem que as edições dominicais eram avidamente lidas por alguns colaboradores, claro, inclusive, por mim, que ficava ali lambendo a cria ainda de madrugada – na boca da rotativa. Compartilhávamos da alegria dos gráficos que se dedicavam à página, eu diria, quase autoralmente, desde a transcrição e correção dos textos na linotipo até a sua impecável impressão.

Com os dedos ainda lambuzados de tinta fresca, "letras e/& artes", ato contínuo, era curtida nos bares e restaurantes da moda. As discussões e os debates começavam ali mesmo e se estendiam até o amanhecer de domingo, repercutindo depois na cidade pela semana afora.

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Colaboradores ilustres

Na sua breve existência, totalizando oitenta e cinco edições, “letras e/& artes” (inexplicavelmente, às vezes a logomarca saía com “e”, outras, com “&”) conseguiu reunir alguns dos melhores textos de Curitiba naquele crepúsculo da década de cinquenta e cúspide dos sessenta.

Entre outros, compareciam com regularidade assinando ensaios, críticas, poemas e ilustrações, Celina Silveira Luz, Walmor Marcelino, Oscar Milton Volpini, René Dotti, Paulo Gnecco, Helena Wong, Mário Fernando Maranhão, Hélio de Freitas Puglielli, Fernando Pessoa Ferreira, Ênnio Marques Ferreira, Carlos Varassin, Luiz Carlos de Andrade Lima, Regina de Andrade, Paul Garfunkel, Heitor Saldanha, Gilberto Ricardo dos Santos, Adherbal Fortes de Sá Jr., Pedro Geraldo Escosteguy, Manoel Furtado (cujo belo desenho ilustra a capa desta edição fac-similar), Ernani Reichmann, Ivette Gusso Lopes, Alberto Massuda, Francisco Bettega Netto, Mario de Andrade, Vicente Moliterno, Edésio Passos, Erwin Hromada, Jairo Régis, Cecy Cabral Gomes, Assad Amadeu, René Bittencourt, Antenor Pupo, Luiz Geraldo Mazza, Sebastião França, Yvelise Araújo, Nelson Padrella, Mauri Furtado, Roberto Muggiati e Glauco Flores de Sá Brito.

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Textos premonitórios

Frequentemente, as opiniões dos articulistas provocavam furibundas reações da micro-intelectualidade curitibana, quase toda ela de corte aufofágico, incapaz de acreditar nos criadores à sua volta (muitas delas chegavam até a pregar a extinção do suplemento). Para contrabalançar, eu tinha o retorno entusiástico dos leitores expresso em cartas, telefonemas e nas colaborações remetidas à redação.

Ainda que não tivesse nenhum parentesco nem se remetesse ao suplemento “Joaquim”, dirigido pelo então também jovem Dalton Trevisan na década de ‘40, interessante constatar hoje como “letras e/& artes” refletia uma antecipação paroquial dos anos sessenta.

Seu conteúdo estava sintonizado nas discussões nacionais sobre cultura popular, existencialismo, marxismo, arte engajada, a relevância da poesia, da literatura, do teatro e do cinema brasileiros.

Por essas e outras, a redação virtual do “letras e/& artes” sempre fervia de novidades, congregando jornalistas e autores experimentados a dezenas de neófitos (todos indisfarçáveis candidatos a escritor, poeta, crítico, advogado, político, sindicalista e cineasta...).

Com as exceções que confirmam a regra, supinamente radicais, bem ao estilo daqueles tempos ideologizados que começavam a se delinear.

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Dor e orgulho

Havia naquelas edições dominicais a dor e o orgulho do saber da província: produzia-se de e para Curitiba. Não havia o flerte e a reverência ao eixo Rio-São Paulo, ainda que alguns dos nossos maiores, como Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira, por exemplo, sempre tivessem seus poemas reproduzidos.

Havia, sim, prioritariamente, o reconhecimento da criatividade emergente local que, pela primeira vez, naquela quadra, encontrava espaço pertinente para estrear sua produção.

Arrisco dizer que “letras e/& artes”, pela pegada iconoclasta, e desde então, rotineiramente “esquecido” e omitido pela Curitiba acadêmica como se nunca tivesse existido, só teve ressuscitado seu estilo trinta anos depois pelo mensário “Nicolau” (do qual, aliás, fui assíduo colaborador).

A sua prematura “morte” em 1961, com a minha inesperada demissão do jornal por ser um dos líderes de uma greve salarial, se deixou um vácuo de tristeza entre todos que o fazíamos com tanta paixão, dele sobrevive hoje, meio século depois, uma inestimável fortuna crítica de talento, inconformismo e controvérsia.–

Sylvio Back é cineasta, poeta, roteirista e escritor. Autor de 37 filmes de curta, média e longa-metragem (11), publicou 21 livros (poesia, roteiros, contos e ensaios). Em lançamento nacional, o novo filme, “O Contestado - Restos Mortais”; em filmagem, o doc “O Universo Graciliano”; em preparo, a ficção,“A Angústia”, baseado no romance de Graciliano Ramos.

Hoje é dia de Emily!

2011-12-10T10:59:00.003-03:00

http://penelopeillustration.com/

Emily Dickinson, 10 de dezembro de 1830 - 15 de maio de 1886 - Amherst, Massachusetts -

Emily Dickinson e Clarice Lispector nasceram na mesma data. Uma incrível coincidência, as duas escritoras de enigmáticas personalidades, cujas obras fascinam poetas e escritores e leitores em todo mundo.

Algo existe num dia de verão

No lento apagar de suas chamas
Que me impele a ser solene

Algo, num meio dia de verão,
Uma fundura – Um azul – Uma fragrância,
Que o êxtase transcende.

Há, também, numa noite de verão,
Algo tão brilhante e arrebatador
Que só para ver aplaudo -

E escondo minha face inquisidora
Receando que um encanto assim tão trêmulo
E sutil de mim se escape.

Emily Dickinson
Tradução de Lúcia Olinto

Hoje é dia de Clarice

2011-12-10T08:30:00.003-03:00

Clarice Lispector! Muitos pensaram em deixar de escrever ao ler sua obra. Jamais chegaremos ao patamar de desnudamento de almas que ela alcançou, como ir camada a camada retirando o véu dos segredos do que é ser humano. Enxergar além, muito além, tocar as magnitudes e o que há de mais reles no ser. De que outra forma ela poderia falar tão dentro, tocar cada fibra dentro da gente, esta dor que a gente esconde de toda a gente, esta pequena vergonha, aquele orgulho engavetado, um amor real naufragado? Tocar o âmago da flor da vida, da aurora de Vênus. Tocar o inalcancável e imperecível.

***

Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa todo entendimento. Clarice Lispector

A última chuva - Bárbara Lia

2011-12-09T08:21:00.001-03:00

LAYLA

calçadas molhadas
- uma lâmpada grávida
estremecida de sol
pequeno -
a lembrar
que ainda é verde o trigo.
florirá
amanhã
em sol granulado,
farpas de doçura,
sempre.

DESDÊMONA

Olhou-me como nuvem,
a sugar os vapores
da minha alma.
Por que ele é meu deus,
guardei-o em um lago
onde iago
jamais chegará.

OS LOUCOS QUE EU AMO

Os loucos que eu amo
roubam segredos de estrelas
soprando um vento anis
até desfolhá-la inteira
revelando o papiro da alma.

Os loucos que eu amo
esperam, ouvido colado às colméias,
pelo cio das abelhas
e rezam
para que haja mel
daqui 5 milhões de anos.

Os loucos que eu amo
amam
mais que o visível amor
e vestem a invisível pele
de pétalas desfibradas
das rosas desprezadas.

**

Sepultei dois mortos na última primavera.
Cavei minimamente suas covas brancas,
envolvi em lençóis de linho, com óleos almiscarados.
Jamais voltarei aos seus túmulos.
Eles, que não se sabem mortos,
passeiam por paraísos com gueixas
de anis.

ASAS DE NIETZSCHE

A essência da felicidade é não ter medo.
(Nietzsche)

Em urdidura silenciosa
escondem o pássaro
no crânio branco
-arapuca tétrica-
caveira fria.
Asas em valsa
coloridas de raios
que entram pelos olhos vazados,
e aquecem feito o fogo
e as papoulas
da primeira primavera.

Asas de pluma se ferem
no osso-cárcere - sangram;

asas metafísicas
voam céus de antes.

*

A chuva baila cinza na vidraça
que abre a cidade e
as cicatrizes de concreto.
No mundo não há quem leve,
como eu, este solar crepitar na alma.

Bárbara Lia
Poesias do Livro - A última Chuva - Mulheres Emergentes (MG) 2007

Conestabocaenestemundo. "Antología antojadiza sobre poéticas de Mujeres de América"

2011-12-06T06:18:00.004-03:00

Em 2007, o blog Conestabocaenestemundo publicou minha poesia "Camino"

Agora - Tristessa - do livro A Última Chuva, poema que as editoras acharam "bonito e interessante na forma, no ritmo"
Esta poesia é minha leitura do livro de Jack Kerouac - Tristessa.

link para o blog - Conestabocaenestemundo. "Antología antojadiza sobre poéticas de Mujeres de América"

Para ler Tristessa:

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/2011/12/barbara-lia-brasil1955.html

2011-12-04T16:16:00.006-03:00

É preciso antes de mais nada levantar a casa

Lígia Bojunga

O silêncio dói muito mais na pele do inimigo que o grito.
Karen Debértolis
- 1º verso da poesia "tratado sobre o silêncio"

****

A estrela da tarde

A estrela da tarde está
madura
e sem nenhum perfume

A estrela da tarde é
infecunda
e altíssima

Depois da estrela da tarde
so há:
o silêncio.

Orides Fontela

Emily Dickinson

2011-12-04T16:12:00.001-03:00

Nunca me senti em Casa – Cá em baixo –
E nos Aprazíveis Céus
Não me sentirei em Casa – eu sei –
Eu não gosto do Paraíso–

Porque é Domingo – sempre –
E o Recreio – nunca chega –
E o Éden serão solitárias
Claras Tardes de Quarta feira –

Se, ao menos, Deus fizesse visitas –
Ou Sestas –
E deixasse de nos ver – mas dizem
Que Ele – por um Telescópio

Perpétuo nos olha –
Eu própria fugiria
D’Ele – e do Espírito Santo – e de Todos –
Não fosse o “Juízo Final”!

“Esta é a Minha Carta ao Mundo e Outros Poemas”
(tradução de Cecília Rego Pinheiro)

Constelação de Ossos

2011-12-03T13:13:00.008-03:00

A desistência tem que ser uma escolha. Desistir é a escolha mais sagrada de uma vida. Desistir é o verdadeiro instante humano. E só esta é a glória própria de minha condição.

A desistência é uma revelação.

Clarice Lispector

O ANJO D’ÁGUA

Sonhei com o anjo d’água. Desde a infância ele não vinha a mim. Nunca mais seu abraço azul curativo. Eu pressenti o adeus quando o piso, aos poucos, foi virando lago. Um lago azul que só eu via. Só eu sentia a dupla dor: Perder a mãe e o anjo d’água. Ele nunca antes chorara em minha frente. Naquela noite tive certeza de que o anjo d’água era a alma da mãe. O anjo sempre me acudia e consolava e fazia companhia. Se o anjo d’água era ou não a alma da mãe, diluiu com ela. Chorou a noite toda na capela, esvaziou-se em lágrimas. Minha mão a sentir a última gota do anjo a desprender-se. A febre na manhã do enterro por passar a noite toda na capela. Pés molhados na metafísica lago(a)njo – alma da minha mãe.

Aos nove anos as meninas amam roupas de renda, jóias, adornos.

Eu amava o meu vestido rosa alvíssimo:

Tecido de anarruga, corpete simples, gola redonda, saia rodada. O cinto de veludo de um rosa mais escuro que o vestido. Nunca mais o vesti depois que o despi ao final do enterro. Pus entre as toalhas que minha mãe enfeitava com bicos de crochê. Coloquei-o enovelado, amalgamado à toalha branca. O crochê sem concluir como a fixar a verdade da minha vida: Faltava um pedaço do caminho.

Interrompido.

Um fio solto a bailar sempre no ar. Eternamente entre minhas coisas, ainda molhado de anjo. Muitos anos depois sonhei com o anjo d’água. Tão nítido na nave de uma catedral gótica. Tão vívido e líquido e azulado. Acordei com o vento astuto a sacudir a cortina. A fresta da janela concedia a chuva abrupta em meu corpo. Já não tinha forças para estender a mão e fechar o vidro. Desejei que toda a chuva carimbasse uma nova vida. Uma vida na qual eu me tornasse o anjo d’água. A realidade ressuscitou o gosto do ontem na garganta

– uísque com guaraná –

E a força das mãos de Heleno, que me subjugava na hora do sexo.

Sexo.

Sexo apenas.

Seus olhos verdes ejaculados e lascivos presos em mim

– a boneca de pano entorpecida de álcool –

Sopro de ternura em uma curva trouxe a última gota de dignidade. O sexo dele extraído das entranhas ardendo entre as minhas carnes. Pude ouvir o barulho da descarga do banheiro. Era um rito que me deixava triste. Como se ele me despejasse em jatos. Como se eu fosse flor de cacto.

– última fonte de água em uma terra árida – Mas, ele se livrava de mim após saciar a sede. No silêncio das noites iguais um oco em minha alma. E eu buscava a antiga e enterrada ânsia – Um amor que me vivificasse –

As mãos de Heleno na braguilha a terminar de fechar o zíper. O olhar blasé em minha pele chamuscada de desesperança. Não ouvi minha voz, onda leve morrendo, um sopro em si bemol...

– Deixe a chave sobre a mesa da cozinha. Não volte nunca mais!

– Lyn?...

– Você ouviu. Deixe a chave.

– Esquece isto, Lyn, durma.

– Se sair com minha chave conto tudo para tua mulher.

– Duvido!

– Adeus sua mordomia. Vá, Heleno, e não volte nunca mais.

– Assim? Vá e pronto?

– Vá. Estou cansada demais para velhos refrões. Acabou.

A dor no olhar dele me fez acreditar que ele me amava, afinal.

Lívido, deu meia volta e saiu.

Bem mais simples do que eu pensava. Indolor.

Ânsia infinita de ter dez anos.

Antes da noite da despedida na capela. A dupla orfandade.

Antes, quando era só infância de mel e perfumes. O jardim de seda de Badra, mãe de Layla e Amir. A sagrada inocência entre as flores e o aroma do pão sírio.

Constelação de Ossos / Bárbara Lia / 1º Capítulo

A poesia de Bárbara Lia...

2011-12-02T08:02:00.000-03:00

A poesia de Bárbara Lia quer sempre atrair o universo do sonhador para o real, para a rua, para a casa, para os amigos e para o que mais lhe pertence intimamente: filhos, amigos, amores: “guardei nas dobras da alma / os que amo e são meus” (A última chuva, p. 17) 149. E por que o real é fato nos McDonald’s da vida e no “fluxo anêmico dos carros (de luxo)” (A última chuva, p. 15), a mística busca dessa poesia é erotizar e sonhar a partir do real, com a espreita ritual da vidente na “água calêndula no ralo” que “revela”:

a forma

exata do rosto estrangeiro

e o sexo formigueiro

de prostituta de Veneza...

Espie pelas frestas do Zeppelin

dos sonhos...

Meu mundo:

Sem Florais de Bach

Feng Shui

Mantras.”

(A última chuva, p. 15).

Revelando formas de rosto e sexo pelo transe e pelos sonhos, o mundo se compõe de ausências, “sem florais de Bach / Feng Shui / Mantras”. Sem esses auxílios místicos para viver.

A realidade avistada com estranhamento significa, em poesia, colocar ao lado de um termo real outro surreal. Porque é preciso revigorar a realidade, virando o disco, tocando outra faixa. Estar atento à faixa que emerge súbita, fora do plano cotidiano é tarefa de quem avista, de repente, coisas ditas como: “andando por calçadas molhadas / -uma lâmpada grávida / estremecida de sol” (A última chuva, p. 11), “o algodoal menstrua / sangue branco / antes da primavera” (Noir, p. 31)150, “meninas nuas em camas de areia / com o pó negro de Kohl / derretendo em prazer / no olhar” (Noir, p. 41), “Como quem olha entre as frinchas de um biombo, / vi tuas mãos – lua de Isfahan” (p. 27).

Os elementos em A última chuva são líquidos e noturnos, nota-se o emprego abundante do vocábulo água, além de outros correlatos como chuva, lágrima, gota, pingos, lago, menstrua, bebe, vinho, chá, abraço líquido, vendaval molhou, enxurrada, enxágua, sede, sangram, óleos, barco. A maioria dos poemas traz essa marca indelével, a considerar a partir do próprio título do livro. A poeta prefere a água à areia, pois, dentro do silêncio quebrado pelo ritmo incômodo dos pingos de “uma torneira vazando / enlouquecendo em azul / a noite”, o tempo é marcado pelo elemento líquido que “cai em ritmo de segundos, / tatua o tempo em estilhaços líquidos”.

Além disso, a água não trai como a areia silenciosa – sub-reptícia -- “Os pingos alertam / o que a areia silencia – enganosa” (A última chuva, p. 27). A água é um símbolo a ser alcançado, na alquimia da palavra, é a fluência, a limpidez, a pureza. A poeta refaz a metáfora do tempo – areia – para água, “Com o pingar aflito do tempo – água –” (A última chuva, p. 27). Mas nesse ritual de passagem, necessita de coragem: “minha alma silenciosa / necessita de coragem / para a inevitável passagem / de grão de areia para pingo d’água.”( A última chuva, p. 27).

O elemento mágico comparece no poema Chá para as borboletas, cheiros e flores num jardim impressionista, onde a infância, recôndito dos primeiros sonhos e desejos, faz essa poesia sonhar, no mais, com a vida numa dimensão mais doce, amena, tragável:

Chá para as borboletas

Janela – espelho meu.

Fragrância de almíscar selvagem

me violenta.

Menino com aura violeta.

Jovem com juba desgrenhada.

Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel

cinza, onde trafego dias.

Penso na infância, sombra

dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas”.

(A última chuva, p. 32)

Desse jardim lírico de sonho, a visão salta para outro, tenebroso. A visão da loucura e da morte na metáfora da gaiola absurda do pássaro, um crânio branco, um vôo metafísico, que se apóia na epígrafe Nietzschiana 151, “a essência da felicidade é não ter medo”, a qual se contamina ainda em termos de insânia, quando Nietzsche escreve ou diz no manicômio: “Sejamos alegres! Eu sou deus, e fiz esta caricatura”. 152 Para Bárbara, poesia é ter a loucura bela de um Ícaro, voejar “céus de antes”.

Asas de Nietzsche

a essência da felicidade é não ter medo

(Nietzsche)

Em urdidura silenciosa

escondem o pássaro

no crânio branco

-- arapuca tétrica --

caveira fria.

Asas em valsa colorida de raios

que entram pelos olhos vazados,

e aquecem feito o fogo

as papoulas

da primeira primavera.

Asas de pluma se ferem

No osso-cárcere – sangram;

asas metafísicas

voam céus de antes.

(A última chuva, p. 19)

A metonímia das asas, frágeis, delicadas de plumas são o símbolo maior da liberdade personificada pelo pássaro e a sua quase irrestrita ação de vôo. Seu movimento é preso por algo frio, estático: o crânio-arapuca, o cárcere-gaiola; a imagem é forte: as asas do pássaro em movimento arrastado de “valsa colorida” sendo feridas nas janelas-olhos vazados. A flor símbolo é a papoula, sombria, misteriosa, fúnebre em contraste com a beleza da primavera, a bem dizer como uma recordação do funeral dessa primavera que já passou. Se as asas sangram, esbatendo-se na grade-osso do cárcere, outras asas, metafísicas, ensejam o vôo passado de outros céus.

As evocações de ritos celebratórios, de passagens, de símbolos, da hora feiticeira, do ânimo alterado pela comoção compõem atmosferas para além do real. O poeta projeta em si uma imagem de arauto de si mesmo, premonitório. A alma do poeta a tudo assiste em seu devaneio noturno; encanta-se por sua condição de vidência; celebra essa condição em um rito de passagem, à hora máxima da viragem; recorre à memória, justifica a retomada da vida, seguindo viagem compreendida apenas pelos que fazem o mesmo caminho, os poetas, visionários de sede sem fim.

À meia-noite chorarei

À meia-noite chorarei.

Porque sou poeta,

chorarei.

No sonho verei velhos amores,

pensarei no infinito finito,

e seguirei.

Vez por outra lembrarei

a voz do irmão caçula:

Esta estrela de Davi

Na palma esquerda

Significa – protegida pelos céus.

(...) sou uma maluca elegante

que bebe a vida

(...) E segue sede gritante,

mochila gasta atrelada às costas,

poesia minha bagagem

sendo apenas compreendida

pelos que fazem a mesma viagem.

(A última chuva, p. 24)

A poeta sonha com o acalanto maternal, um tempo onde havia proteção e força e, diante da inconstância dos atuais estados anímicos, preza à poeta descrever-se assim: “um dia sou cinza, / em outros, cata-vento, / e entre eclipses sazonais: / topázio.” (A última chuva, p. 36). A alma rende-se à instabilidade “sem o mel que me cobria” (o mel dos olhos de sua mãe), alternando os estados de ânimo. Antes, de posse ainda do olhar de mel de sua mãe – que a via inteira – ela era “- um cata-vento topázio eclipsando o cinza”. Por oposição ao cinza, cor da tristeza, da morbidez, o amarelo do topázio em forma semovente do cata-vento, motivado pela força natural do vento; assim se quer o sonho do “presente impossível”, ansiado, um otimismo que invalida o que é cinza, num tempo em que já não pode tê-lo mais, pois a mãe já não existe.

Em seu primeiro livro de poemas, O sorriso de Leonardo153, Bárbara Lia aviva estranhamentos quando vibra na sintonia da corda onírica, no entanto, parece haver uma divisão do sujeito lírico entre um onirismo abrupto, que surge em meio às coisas reais, conforme já mencionamos, seguido de um retorno às coisas cotidianas, da vida, dispersando a linha onírica.

Há um constante ir e vir entre o fluxo do sonho e da realidade, os fechos dos poemas são, em geral, retornos dispersivos às coisas comuns. Talvez isto se explique por uma reivindicação ideológica, expressão que quer entremear-se nos poemas, dizer a sua grita; então essa pontuação obedece seu desejo imediato de manifestar-se, em alguns casos, atenuando a força onírica que vinha sendo conferida ao poema, quebrando o melhor do vórtice onírico com sua interrupção.

Veja-se, por exemplo, o poema Mãos de abrir nuvens (O sorriso de Leonardo, pp. 6-7), título por si só sugestivo de ação surreal, onde as imagens e os atributos do visionário, daquele que “rompe o velcro de baunilha”, promovem uma combinação sinestésica visual/olfativa da ação desejante, ao unir a imagem do gesto inaugural, de certo modo violento, com a agradável sensação do aroma que se desprende do interior do que acaba de ser revelado. A surpresa do gesto decidido se revela em “espiar / Dentro a catedral / Dos sonhos / Um rito de encanto / Crianças e lagos / e mapas emaranhados”. Laços oníricos são bem definidos dentro da visão deslumbrada da poeta, pelo encantatório, o rito, um ambiente epifânico onde se descobrem imagens edênicas de “lagos e crianças”, mas o baralhamento do devaneio logo cruza à frente dessas primeiras imagens dóceis para indicar que há “mapas emaranhados”, para em seguida escrever que

A sexta avenida

Deságua no Eufrates

E as barcas cruzam

De Bagdad ao Mojave

As mãos se enlaçam

Negras brancas

Amarelas azuis.

(p. 6)

Dentro do fundamento não-racional do ver, o inusitado pode acontecer. Quando estica a linha onírica através da figuração impossível de um intermédio geográfico, isto não é uma imagem apenas, uma interpolação surreal. É o suporte da idéia social-fraternal da comunhão entre os povos do oriente e do ocidente. A cena é puramente dos sonhos, imagine-se a Sexta avenida americana “desaguando” no Eufrates, o rio bíblico. Ou então, o efeito surreal d barcas que cruzam de Bagdad ao americano deserto de Mojave. A poeta está sonhando, mas é com um território de livres, um interregno de conflitos, com a paz dos povos. A poeta acrisola a vontade social de seu poema com as imagens potentes dos sonhos, e de uma só tacada encontra o duplo sentido da palavra “sonhos”: o devaneio das imagens de algo impossível de realizar-se e o sentido do sonho como desejo, aspiração, algo que pode vir a se concretizar na realidade.

O ápice do poema poderia ser surreal, mas não resiste a entregar-se à ideologia do ecumenismo entre os povos das nações conflitantes: “As mãos se enlaçam / Negras brancas / amarelas azuis”. A mesma mão que toma parte na real ação do enlace, “abre nuvens” e responde à indagação “Quem possui mãos de abrir nuvens?”, pela metáfora na persistência de acreditar nos sonhos, de “regar pedras”, e sonhar na altura de realizar feitos extraordinários: “E pesca pássaros / Em tempestades / E ancora no alto / Da montanha mais alta / Suas caravelas.”

O pecado de não manter a tensão da linha fica patente com o desfecho do poema. O Surrealismo herdou do Romantismo a exaltação à mulher, e esta condição é reivindicada na indisfarçável intenção gênero-social, de todo feminina (feminista?), inserida no contexto social, que não se reprime nos versos finais do poema: “Mãos de mulher livre / A abrir o velcro / Da humanidade encantada”. Análogo a este, outro poema configura o início onírico e final ideológico, suspirante pelas mulheres e suas conquistas:

AVES DE ARREBENTAÇÃO

Pássaros renascentistas

Libertados por Da Vinci.

Invadem minhas pálpebras

Que meditam em silêncio

De monja e

Louvam as aves

Do terceiro milênio.

(...)

Das mulheres que venceram

O jugo secular

E cruzaram as linhas

E abriram os braços

Aves de arrebentação

A flanar entre

As azaléias púrpuras

E o grito ardente

Da libertação.

(O sorriso de Leonardo, p. 8-9)

Mas há também um lugar integral em alguns poemas, demarcado pela linha onírica. Em dois deles, salvam-se imagens aéreas, telúricas e líquidas. No primeiro,

DEUS SORRINDO NA VARANDA

O quintal de Deus é o céu.

Um paraíso em uma ilha.

Alcançaremos quando formos náufragos.

Aguaçal encoberto de dor,

nascituro rompendo em harmonia

a eternidade – Deus sorrindo na varanda.

(O sorriso de Leonardo, p. 20)

há um raciocínio silogístico, sequencial no terceto inicial, porém sua linearidade é quebrada pelo dístico sucedâneo, e a idéia de eternidade é retomada no verso final. Principalmente o dístico medianeiro é de influxo surreal, interpola as outras duas partes do poema que se relacionam diretamente.

Os dois versos abrem outra perspectiva, aparentemente alheia ao resto do poema, saem do escuro da poeta, parecendo exprimir o cerne, o melhor, como se aflorasse subitamente por uma vontade imperativa, sobrepondo-se, chamando atenção para si pela “orfandade” de sua carga vigorosa, enaltecida pelo caráter urgente de sua aparição estranha, como um gato em ninhada de coelhos; as relações que podem se estabelecer são variadas, conforme uma interpretação do inconsciente; “nascituro rompendo em harmonia” é um verso bastante deslocado do resto do corpo do poema, mas isso de um ponto de vista pragmático, objetivo, plástico até; pode-se, por exemplo, tentar relacionar “harmonia” com “paraíso”, “Deus” “eternidade’ ou mesmo com uma “varanda” onde tudo é harmonioso pela presença divina que sorri; “nascituro” pode nos levar a pensar em uma outra vida, para a qual se nasce, no “céu”, no “paraíso”, para “Deus”; também se considerarmos a passagem desta vida para outra, onde se chega no paraíso, o “nascituro” compara-se à trajetória de um “náufrago” em seu alcance desesperado, como se nascesse de novo, como se se salvasse; já “Aguaçal encoberto de dor” retoma diretamente a porção líquida que dialoga com “ilha” e “náufragos”.

No segundo,

BEM-TE-VI

Ramagem arranha a minha janela.

Sonho: Aeroporto fantasma.

Espíritos náufragos do Titanic.

Ku Klux Kan ateando fogo ao enforcado.

Seqüência horripilante:

A mulher sem olhos na cama,

entre lençóis úmidos de chuva.

Acordo com o bem-te-vi

na manhã de sol.

na mesma paisagem.

(O sorriso de Leonardo, p. 21)

existe o sonho declarado, ainda mais seu conteúdo. Um horror maior, digno de um thriller de terror, entre todos os horrores presentificados no sonho, o de se ver “na mesma paisagem”, acordada por um aziago bem-te-vi (como não lembrar aqui do corvo de Poe?). O sonho dentro do sono entrando vida adentro, quando se acorda. As cenas de violência lembram o anti-herói Lautréamoniano, Maldoror, em seus desiderativos criminosos do enforcado e da menina violentada154.

Pequeno Fragmento que fala sobre a minha obra poética na monografia - DUAS TENDÊNCIAS DA NOVÍSSIMA POESIA CURITIBANA NO ALVORECER DO SÉCULO XXI - Márcio Davie Claudino da Cruz – Monografia – Curso de Letras – Português – UFPR – 2007 –– Prof. Orientador - Dr. Edison José da Costa – 12 Poetas curitibanos em duas vertentes: onírica e de expressão vital. Este texto está publicado no site da SEED _ PR.

Lessons in Love’s Season

2011-12-02T07:45:00.000-03:00

Cortar ao meio
a gota d’água
com uma adaga.

Cortar meus medos
com teu olhar
-canção de folhas-

Amar quem ama
Orwel e brownie
com igual ternura,

e lê pensamentos
tornando-os vivos:
Cenas no Café Express.

Lessons in love’s season
of a Jewish boy,
who I love.

Bárbara Lia

poesia publicada na Revista Beatriz, nº 7

76 anos da morte de Fernando Pessoa

2011-11-30T18:19:00.000-03:00

Uns dizem que sem esperança a vida é impossível, outros que com esperança é vazia. Para mim, que hoje não espero nem desespero, ela é um simples quadro externo, que me inclui a mim, e a que assisto como um espetáculo sem enredo, feito só para divertir os olhos — bailado sem nexo, mexer de folhas ao vento, nuvens em que a luz do sol muda de cores, arruamentos antigos, ao acaso, em pontos desconformes da cidade.

Livro do Desassossego
BernardoSoares - FernandoPessoa

Falecimento de Fernando Pessoa em 30.11.1935 - Lisboa

Flor e Árvore

2011-11-29T11:12:00.003-03:00

Existe uma musicalidade que nasce no interior do silêncio e esta musicalidade está presente neste livro que você, leitor tem em mãos.

Penso que nossa consciência se divide em uma parte que observa e outra parte que vive, nos poemas de Bárbara Lia acontece, uma delicada fusão destas duas partes da consciência, temos aqui uma poética que se alimenta desta fusão e com uma elegante concisão ata, costura estas duas metades de um eu lírico, que todos no fundo possuem e poucos sabem fazer cantar e florescer num poema que no fundo é como a flor de uma árvore, que poderíamos sim, chamar de árvore da vida, a poesia seria justamente essa flor, que Bárbara soube tão bem indicar no meio desse misterioso jardim onde cresce a árvore da vida, não é esta flor, uma flor no Ártico como apontou Rimbaud em uma de sua iluminações, é uma flor-árvore que cresce em toda parte, como poderá intuir, quem ler este belo livro.

Marcelo Ariel sobre meu livro em construção - A flor dentro da árvore

meus poemas mais belos

2011-11-29T09:53:00.004-03:00

meu neto Arthur no apartamento da bisavó Nila, minha sogra, brincando com a bike da tia Soraya

as plantas da bisa

Arthur, filho da minha segunda filha Tahiana...

Meu filho Thomas, com a tia Soraya

Tahiana , Arthur e tia Soraya

Meu poema primeiro, Paula, em Porto Seguro...

Não costumo falar de mim nesta vida poética que é onde eu sou apenas mãe e avó. Neste final de ano estou feliz por estar driblando as crises de hipertensão, muito Inderal e Losartana Potássica, pouco sal e uma vida longe das tensões, cá estou, sobrevivendo ao caos da vida de poeta... Eles são os poemas mais belos, os que a vida inscreveu em mim e que eu fui tecendo rima a rima, metáfora a metáfora... No livro - O sal das rosas - tem um verso, onde eu digo dos filhos. Em Assaí um aluno perguntou se eu escrevia sobre os meus filhos. Escrevo sobre eles quando falo de belezas, ainda que não diga seus nomes. Para o Arthur escrevi o meu primeiro texto infantil. Um encontro improvável entre ele e o avô, o pai dos meus filhos, que morreu há um ano e não vai estar aqui quando o Arthur estiver maior. Foi o primeiro texto para crianças, espero que ele leia em breve, com carinho, que é o jeito dele de viver tudo... Outro dia tirei uma foto dele com seus livros, fiquei muito feliz por ser um livro o primeiro presente que minha filhota comprou para ele quando ele era recém-nascido. Eles são - o que me pertence - no sentido de vida partilhada... Poesia pura.

O QUE ME PERTENCE

O que é maior que eu
faz parte de mim.
A chuva cabe no mar,
a areia no deserto. Sempre foi assim.

O que é maior que eu
abraço feito fosse Deus.
As coisas pequenas vazam.
Choro por elas, uma noite talvez.

No outro dia
sol clareia a alma.
Descubro o que é meu

para sempre. Os sonhos, as lembranças.
Nossos passos calmos na areia.
O riso dos meus filhos, isto me pertence.

Bárbara Lia
in O sal das rosas

2011-11-25T08:49:00.001-03:00

Não: não digas nada!

2011-11-25T08:47:00.001-03:00

Não: não digas nada!
Supor o que dirá
A tua boca velada
É ouvi-lo já

É ouvi-lo melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das frases e dos dias.

És melhor do que tu.
Não digas nada: sê!
Graça do corpo nu
Que invisível se vê.
Fernando Pessoa

A FLOR DENTRO DA ÁRVORE - BÁRBARA LIA

2011-11-24T09:07:00.001-03:00

- Bárbara Lia Emily Dickinson

“Sinal cifrado para enovelar o divino”

Trinta e dois ventos
da rosa dos ventos
Vinte e um gramas
do peso da alma
Oito países
a comandar a Terra
UM Deus louco
pelas ruas bombardeadas

“O pedigree do mel não diz nada a uma abelha”

O rancor dos homens
Contaminou as flores
As abelhas
Morreram de cólera
Adocicada

Último zumbido
Acordou o Sol
Em cadência afinada
Qual canção do Vangelis

“Uma migalha de mim”

Teço
Um ego-vidraça
Para que enxergues
Meu Eu

Teço
Uma nuvem lassa
Cortina que qualquer mão
Atravessa

Teço
Um hímen de fumaça
Sobre a virgem essência
- tudo o que sou Eu

“O gelo da morte na vidraça”

Láudano para as dores reais
estas que bailam
nos olhos ejaculados

Para as dores invisíveis
chá de espectros
na chávena em chamas

Nunca me livrarei
dos vampiros anêmicos
Nunca os expulsarei
da mesa rústica
de sal e conchas

Ao meu redor
a dança alucinada -
reverso do tango:

Ódio amornado em mel
Ódio guardado vaporoso
Ódio consagrado em si bemol

Purpurina enfática cai
Nas feridas frias
Como manto de rainha bastarda -
Azul - de ódio adulterado

“A liberdade de morrer”

As asas que tu me destes
Rotas de Invernos
Ancoradas na ausência

As asas desfraldadas
Em suicídio adiado
No parapeito viscoso
- Décima espiral do Inferno de Dante

“Dame el ocaso en una copa!”

Velhas estradas bifurcadas
Lentas aparições de fantoches
Nas alamedas do nada

“Doce como o massacre de sóis”

Oito canhões na praça de guerra
Apontam para o peixe
Que traz a paz nas guelras

Quatro gaivotas suicidas
Lambem o babado azulado
Do triste mar-flamenco

Lembro um filme de Babenco:

Ana e o vôo
Mariposas no quarto lúgubre
Suas mãos em concha
A esmagar a eternidade insalubre

Bárbara Lia
do livro - A flor dentro da árvore

- Títulos das poesias deste livro são versos de Emily Dickinson
- A foto com roupa negra (qual Emily) é de 1976, nem tenho certeza, é em uma idade mais próxima à idade de Emily Dickinson nesta que é uma de suas poucas imagens.

SUBLIMAR

2011-11-23T16:24:00.002-03:00

Tu és o Louco da imortal loucura,
o louco da loucura mais suprema.
A terra é sempre a tua negra algema,
prende-te nela a extrema Desventura.

Mas essa mesma algema de amargura,
Mas essa mesma Desventura extrema
faz que tu'alma suplicando gema
e rebente em estrelas de ternura.

Tu és o Poeta, o grande Assinalado
Que povoas o mundo despovoado,
De belezas eternas, pouco a pouco.

Na Natureza prodigiosa e rica
Toda a audácia dos nervos justifica
Os teus espasmos imortais de louco!

O assinalado - Cruz e Sousa

Making Off - A Atriz Maria Ceiça e o Diretor de - O Poeta do Desterro - o Poeta Sylvio Back

Na noite de ontem o Canal Brasil apresentou o filme de Sylvio Back - Cruz e Sousa - O poeta do Desterro. O filme seguido do Making Off. Uma homenagem a Cruz e Sousa. Lições poéticas.

Os poetas ainda sublimam toda a sua dor, escrevendo. Isto não tem nada a ver com sentimentalismo. O sentir é inerente ao ser o Humano e a função do poeta é revelar Humanidade quando verte uma poesia para o papel. Alguns poemas são apenas catedrais de palavras e é preciso não se apoderar do título de poeta por conta deste agarrar-se aos signos. Não é Poesia se não existir a fagulha humana dentro e não é poesia se existir apenas um relato piegas calcado apenas no sentir, enfim.

O que Cruz e Sousa veio lembrar na noite foi a SUBLIMAÇÃO de sua dor, quanto mais dor mais pureza em versos, mais luz dentro.

O tempo rasgou dentro de minha alma algumas palavras que eu achava essenciais (quiçá eu não tenha sofrido o suficiente para preservá-las)... Mas, diante de tanto sofrimento transformado em Arte, só resta desengavetar a palavra e vestí-la, com este azul que visto agora. Vestir o sublime e seguir capturando signos. A vida é um mistério tão intenso que não tem explicação.

As coisas vão acontecendo, à revelia. Cremos ter as rédeos dos dias e o mapa e o traçado do caminho. Quanta enganação.

Esta coragem de folha despencada que segue o vento e se entrega à uma liberdade sem rota, é o nirvana. Um tempo eu ousei soltar-me ao vento das estações. Confesso que vivi.

A chave está ali à minha espera: Leveza e Sublimação. Sem elos e sem prisões.

A leveza abre aquele canal para os mistérios.

Não pude coordenar meus horários pra ir de Assaí direto para o Rio de Janeiro no coquetel de abertura da exposição do Rodrigo de Souza Leão - Tudo vai ficar da cor que você quiser. Tentei. Não consegui. Ir até minha cidade natal foi especial. Estava voltando para casa no dia 09 e na minha frente um carro tinha a placa que começava com as letras MAM. Foi um sinal, a lembrança do amigo, a certeza de que - ainda que ausente - o MAM estava ao meu lado naquela noite, a homenagem ao longe. Estas sincronias.

E gravar a fogo tatuagem mensagem recado na parede no céu na lua, estes versos que me incitam à alquimia possível:

(...)

Mas essa mesma algema de amargura,

Mas essa mesma Desventura extrema
faz que tu'alma suplicando gema
e rebente em estrelas de ternura.
(...)

Sinopse de Cruz e Sousa - O poeta do Desterro.

Reinvenção da vida, obra e morte do poeta catarinense Cruz e Sousa (1861-1898), fundador do Simbolismo no Brasil e considerado o maior poeta negro da língua portuguesa. Através de 34 "estrofes visuais", o filme rastreia desde as arrebatadoras paixões do poeta em Florianópolis até seu emparedamento social, racial, intelectual e trágico no Rio de Janeiro.

o quarto das palavras

2011-11-22T13:21:00.002-03:00

FEVEREIRO

Louveciennes. Voltei para casa para um amante terno e ardente. Carrego comigo cartas ricas e melancólicas de Henry. Avalanches. Preguei na parede de meu escritório duas grandes páginas de palavras de Henry, escolhidas casualmente, e um mapa panorâmico de sua vida, para um romance não escrito. Cobrirei as paredes com palavras. Será la chambre des mots [o quarto das palavras].

Anaïs Nin
Henry & June
L&PM Pocket
Diários não expurgados de Anaïs Nin (1931 - 1932)

Postais Poéticos

2011-11-15T01:35:00.002-03:00

Belos postais publicados no blog site Alumiações:

http://alumiacoes.blogspot.com/

As Heroides

2011-11-14T07:36:00.000-03:00

Assaí - Uma tarde em poesia

2011-11-12T15:24:00.001-03:00

Na tarde da chegada, conhecer o colégio - aqui a Inês Furukawa, prof. Rosana Galassi e a Diretora Edná. Na chegada uma das alunas recepcionou-me com o buquê, toda poesia...

Inês, Maria Zélia e sua filha Nayara, Edná, eu e Rosana diante do painel dos poetas da cidade

Os alunos do projeto aguardam para conversar comigo

Muito bom dialogar com os meninos e meninas do projeto - falar mais sobre minha poesia...

Depois, conversar com os conterrâneos, descontração na hora do café

Alunos da 5ª série do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, Assaí

Alunos da 8ª série

mais fotos para o álbum de recordação

os meninos e eu

Registrar o momento com uma palavra-poema

Valeu, Assaí! Um lugar que leva Poesias aos pequeninos em um tempo tão rude, isto é para marcar

como exemplo de beleza. Uma epopéia vibrante e curativa que me levou de volta às ruas da

cidade, ao ponto zero do meu nascimento e ao encontro de tantas pessoas especiais.

Cinéfila de Pijamas - Bárbara Lia

2011-11-12T09:42:00.003-03:00

Inauguração Cine Vera - Peabiru Cena do filme Cinema Paradiso

Cinema Paradiso

p/Maria Zélia

Na primeira fila e no colo da mãe vestindo pijama de flanela em tons lilás e rosa - Esta é a minha primeira lembrança do cinema. Certamente para alguns foi motivo de estranhamento. Eu e meu irmão mais novo de roupa de dormir na sessão de cinema. Minha mãe não se preocupou com esta questão quando nos levou pela primeira vez ao cinema, em Peabiru, o que marcou os meus dias e noites e a entrada no mundo. Para minha mãe tudo se resumia em uma noite fria e o pijama, roupa acolhedora. Ela optou por nos vestir com o novo que aquece em detrimento ao velho menos quente apenas para agradar a platéia. Eu tinha seis anos e não estava ligando para julgamentos estéticos.

O cinema era um útero. Quente e macio, eu de pijamas ao lado da mãe. Havia algo maior à espera quando abriam a cortina para os mistérios. Os mistérios obliteram tudo.

Minha poesia teve sua semente primeira naquelas cenas e nos poemas que ouvia em casa. Minha poesia teria esta imagética excessiva e todos me perguntam – por quê? Tem a ver com o lúdico, olhos fixos no telão, compondo um futuro, erguendo e derrubando muros. Sonhando. O que pode sonhar uma menina que não tinha televisão, que só lia enciclopédias, ouvia poemas épicos e estudava? Outras vidas - eu sonhava. Outras vidas que é tudo o que a gente vê nos filmes e que é tudo que a gente escreve nos livros. Outras vidas com beleza. Não vida qualquer. Outras vidas destas que arrebatam, que trazem um nó na garganta, um susto, um riso, um vôo.

Sempre fiquei com aquela obrigação: A de apanhar de volta a minha vida quando saia do escuro do cinema para o sol ardente e brilhante. Quando saia para a minha vida eu a abraçava com um carinho dobrado. Mesmo que o filme fosse sobre Cleópatra ou sobre alguma divindade ou celebridade.

Minha vida era MINHA. Eu a possuía com o calor daquele chão que eu pisava, marrom de poeira da minha cidade. Eu a possuía com a luz das estrelas que era um espetáculo à parte na minha infância. Era minha com os riscos de roubar goiaba no quintal do alemão, mesmo sabendo que existia um cão raivoso.

Minha vida era ter uma mãe que não dá abraço, mas que não nega o essencial - amor. De pai que vive filosofando e derramando Camões pela sala.

Minha vida, eu a apanhei por muitas vezes de volta e com o tempo e com os acontecimentos conclui que a felicidade é querer ser quem és.

Não se chamava Cinema Paradiso, mas, estava perto de ser um paraíso escondido que visitei algumas vezes e depois de um tempo com freqüência domingueira quando meu irmão mais velho foi contratado para projetar os filmes. Ganhamos passe livre e começou a aventura maior da minha infância. Confesso que quando meu irmão incendiou Roma (galinheiro) dando uma de Nero eu já estava entediada de ir ao cinema toda semana. Nos anos seguintes fui abandonando pouco a pouco as sessões do cine e o irmão mais velho mudou de trabalho. Comecei a estudar na cidade vizinha o que naquele tempo chamavam de – Colegial. Mas, por vários anos vivi o meu Paradiso.

Alfredo é o nome do personagem do filme Cinema Paradiso, um filme belíssimo de Giuseppe Tornatore. Do menino que retorna a cidade pequena para o enterro do homem que era seu amigo, que projetava as películas e que o acompanhou nos primeiros sustos da vida e do primeiro amor. O primeiro amor traz sempre ares de eternidade e gestos eternos como aquele no filme Cinema Paradiso em que o moço passa a noite toda na rua, embaixo da sacada da garota que ele ama, à chuva. Nem todos os amores sobem à sacada da esperança. Alguns são proibidos e negados. Por isto, eternos. Esperando à chuva que súbito o sol entre no cenário e ilumine a torre e traga a amada. A dor deste amor primeiro é a dor mais sublime e a dor mais doce que vai seguir vida afora colada à alma.

Meu irmão era o – Alfredo – do nosso cinema. Ia todas as noites e todas as tardes de domingo para o seu trabalho. Não víamos ninguém além daquelas três minúsculas janelas que ficavam atrás das poltronas, eu sabia que ele estava lá. Na sala de projeção onde ele trabalhava entrei apenas uma vez. Era possível ver os filmes, mas, não interferir no trabalho do meu irmão.

Lembro da luz que flanava acima e não conseguia entender como toda aquela luz se traduzia em imagens na tela. Mas, era mágico e era nossa única diversão naquela cidade pequenina. Por isto o filme de Tornatore tocou em lembranças e trouxe de volta aquele tempo de vida partilhada com o moço que projetava as fitas de cinema.

Naquele tempo a gente chamava as películas de fitas. Lembro dele erguendo aquele celofane de cenas e olhando e nos mostrando algumas das pequeninas partes do filme que eram cortadas. Sim. Naquele tempo o filme sofria cortes no meio da transmissão e quando tudo ficava chuviscando e apagava a tela era uma algazarra de gente assobiando e batendo o pé e vaiando o instante em que rebentou a fita e a pessoa precisava de alguns minutos para emendar e continuar a passar o filme. Neste momento alguns aproveitavam para correr ao banheiro e era trágico quando o filme rebentava bem na hora de maior suspense, pois demorava um pouco para retomar o silêncio e para todo mundo reencontrar o seu lugar.

Quando retornei a cidade pequena e vi o cinema fechado, transformado em restaurante. Quando fotografei as poltronas abandonadas, tive a sensação de que comi a última maça do paraíso.

Os restos esfacelados do passado ali na esquina, o rescaldo das memórias mais bonitas. Os meninos e meninas que caminharam nos anos sessenta e setenta rumo ao cinema e voltaram com a alma salpicada de sonhos e de esperanças não puderam assistir ao desfecho triste e romântico que eu vi.

Por isto, fotografei o impossível - as poltronas vazias do nosso paraíso. Para entender esta ligação com o objeto, necessário seria que algum dia estivesse sentado ali, no rosa ou no azul. Os olhos pregados na tela, a cortina vermelha se abrindo, o aroma inconfundível de bala sete belo, vez ou outra um estouro de bola de chicletes, sussurros, risos contidos, lágrimas, uma teimosia em segurar até o último instante a vontade de ir ao banheiro para não perder nenhum detalhe da cena. Os sustos, a ternura, o espanto, a dor. Este amalgama de emoções que flutuaram no ar por alguns verões.

Cinemas Paradisos e Alfredos pululavam naqueles tempos em que a TV era apenas para os ricos, em que o Teatro não chegava ao interior. O tempo em que a imagem que a luz azul refletia era o ancoradouro para um paraíso particular.

Época da inocência e da ilusão.

Tempo de acreditar que a vida pode ser paz e beleza.

Tempo em que não defloravam a inocência das crianças com as guerras e o sexo na telinha.

O poético de tudo isto é que ficou aquela certeza de felicidade.

Aquela recuperada junto com o sol.

De ser feliz na pequena cidade, na vida pequena, nos sonhos mais simples.

E isto é o irrecuperável.

Bárbara Lia

Cinéfila de Pijamas *memórias da infância*

A Homenagem

2011-11-10T08:34:00.010-03:00

Hoje acordei e vi as fotos do jantar do encerramento do nosso evento em Assaí. Pensei naquela frase que diz que "os profetas não são bem recebidos em suas terras"
Contrariando o que está escrito, fui muito bem recebida em minha terra natal - Assaí.
Os poetas são profetas disfarçados, realmente. Nós sabemos, quanta verdade foi rascunhada, lida, anunciada e propalada pelos poetas do mundo, desde sempre... para todo sempre.... A nota abaixo saiu no site Assai Online. A poeta bem recebida em sua terra. Grata Assaí, pelo carinho e pelos muitos abraços, pelos dias belos que me devolveram inteira e renovada e plena desta beleza que é a POESIA. O evento encerrou com música sertaneja, para lembrar o pai, sempre esta figura essencial na minha vida. Com o compositor local Diego Souza e a dupla João Marcio e Fabiano...

Deu no Assaí Online:

Vários professores, autoridades e alunos estiveram reunidos nesta terça 8, em virtude do 1º Sarau Poético do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, que homenageou alguns poetas assaienses. O evento aconteceu em razão do projeto do PDE (Programa de Desenvolvimento Educacional) das professoras Rosana Gonçalves Torquato Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes, com os temas “Poesia como gênero vivo na escola” e “O texto poético em sala de aula construindo caminho para formação do leitor”, que vem sendo trabalhado por elas desde o mês de agosto. Durante a cerimônia de encerramento os poetas foram homenageados com a leitura de algumas de suas obras pelos alunos e receberam também uma lembrança oferecida pelas autoras do projeto. Alguns alunos também leram poesias feitas por eles mesmos dentro de sala de aula, onde também trabalhavam sobre textos poéticos de músicas interpretadas pela dupla sertaneja João Marcio e Fabiano da cidade de Ibiporã. A Dupla compareceu ao evento e deu “canja “de alguns de seus sucessos como “Casa das Primas” e “Sempre te Amei”. Também com eles estava o jovem compositor Diego Souza que recebeu homenagem dos alunos interpretando uma de suas composições.Destaque para a poetisa assaiense Bárbara Lia que hoje mora na cidade de Curitiba e veio à cidade especialmente para receber a homenagem, e rever alguns parentes como o casal Francisco Soares e Ana Gonsales. Bárbara chegou na cidade na segunda, 7, e na manhã desta terça foi recebida no Colégio Barão para um café da manhã com os professores.

Com o término do evento, poetas homenageados e convidados foram recebidos em um jantar na chácara da professora Leni.

Professoras do Colégio Barão do Rio Branco e a Diretora Edná - quarta da direita para a esquerda - no jantar de encerramento.

Maria Zélia Bezerra Lopes com o marido Cilso, celebrando o encerramento deste belo projeto de Poesia em sala de aula. Uma alegria dialogar com ela por tantos meses, acompanhando à distância toda a evolução dos alunos, que não se interessavam tanto por poesia e ontem ela me segredou, alguns estão lendo Fernando Pessoa. Gravo com cuidado em meu coração suas palavras -

Agradeço por tudo que fez pelo incentivo à leitura dos nossos alunos. A sua vinda à Assaí foi um marco na educação e cultura do povo assaiense.

Valeu Maria Zélia, eu que fico feliz por você e pela Rosana Galassi trilharem esta avenida nada fácil da Poesia para, com seus Projetos, apresentar a magia da PALAVRA aos pequeninos da minha Terra.

com a Inês Morikawa no jantar delicioso na Chácara da Professora Leni...

as fotos e o texto no site Assaí Online

http://assaionline.com.br/

pássara poeta de volta ao ninho

2011-11-09T17:53:00.002-03:00

Uma publicação da SEEC / Imprensa Oficial do Paraná

...

Inês K. K. Morikawa, uma das pesquisadoras desta obra e Vice-Diretora do Colégio Estadual Barão do Rio Branco presenteou-me com este livro quando da minha visita ao Colégio Barão do Rio Branco, onde fui recepcionada na tarde do dia 07 de novembro pelos alunos dos Projetos de Leitura do PDE. Uma emoção enorme ao encontrar os pequeninos da minha terra. Meus conterrâneos à minha espera, com seus olhos brilhantes, suas muitas perguntas, seu entusiasmo, recolhendo a poesia que descobriram através das professoras que até eles levou os poetas que nasceram naquela cidade.
Muito feliz em ter o registro deste tempo que sempre quis conhecer mais. O livro traz imagens da cidade e dos Trabalhadores do Ouro Branco. Quando meus pais falavam para mim sobre Assaí, contavam sobre a cultura do algodão, que era a grande riqueza da minha cidade. Encontrei algumas imagens da cidade do tempo em que eu lá vivi. Muito bom ter esta referência territorial. Era assim, era o meu lugar. Meu primo Chico Soares levou-me até o lugar do nascimento. Uma parede de tijolos diante de um terreno baldio. Era antes da casa de tijolos, que já não mais existe, uma casa de madeira onde viviam meus pais, meus irmãos mais velhos no dia do meu nascimento. Encontrei o ponto zero da minha vida e pensei - Foi aqui. Tudo começa em um lugar. Este lugar ao sol. Esta rua calma. Esta parede que esconde o primeiro choro. Este momento em uma cidade de Ouro Branco e Sol Nascente. Esta vontade de encerrar um ciclo e recomeçar. Renascimento... É para isto que vivemos.

Mariza Avelar, minha prima, Professora do Colégio Estadual Conselheiro Carrão trouxe a peça final. Outra lacuna que preciso preencher. Saber mais sobre estes irmãos da terra do sol nascente. Ainda encontramos muitos japoneses, os que trazem os traços desta mistura de brasileiros e japoneses. Aquelas meninas com olhos negros, calmos, aqueles gestos que só eles sabem. Mariza foi uma das pesquisadoras deste livro. Muita luz nestas capas de ouro claro. Esta alegria de voltar com os livros de Assaí na mala. Deixei por lá alguns livros meus. Estas trocas belas. A vida segue com a poesia e com este banho de memórias, saudades, emoções que fazem a voz calar ao lembrar o pai em um poema. Então é isto, pai, foi pra você este momento. A filha que torna a um lugar onde tudo começou, naquele tempo em que embalavas as noites entre as fraldas e mamadeiras.

Assaí = Amanhecer / Aurora de Algodão

2011-11-09T17:27:00.007-03:00

com Rosana e Maria Zélia - no palco lendo meus poemas - no hall de entrada, minha obra exposta

a diretora Edná na abertura do sarau ouvindo a leitura da minha poesia

Os meninos e as meninas coloriram a noite da poesia, com seus poemas...

1º Sarau Poético do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, de Assaí, na noite desta terça-feira, 8.

O evento prestou homenagens aos poetas assaienses Bárbara Lia, Chrystianne Lopes, Francisco Kuya, Ione Maria Kuya, Luiz Sérgio Piornedo, Mattheus Hermanny, Paulo Kuya, Regina Góes, Terezinha Thomaz, Walerian Wrosz e Wanderley Sueiro. Desembarquei na minha cidade natal, que não visitava há décadas para ler poesia, receber homenagens e matar as saudades. Uma alegria inexplicável...

Os alunos que participaram destes projetos do PDE 2011 desenvolvidos pelas Professoras Maria Zélia Bezerra Lopes e Rosana Torquato Galassi. Ao final abraçaram a aura poética, transpirando versos e lendo poesias...

Rosana Torquato Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes

Uma menina de Assaí

Um momento poético: Regina Goes, Professora do Colégio e uma das homenageadas contou-me que conheceu meus pais, em uma visita que eles fizeram aos seus pais. Velhos amigos e esta lembrança do que não vivi. As vidas de nossos pais partilhadas há meio século atrás e uma vontade de recolher as cenas do ontem para matar a saudade...

Meus primos que me acolheram. Francisco Soares Neto, vereador da nossa cidade. Filho do ex-prefeito Lupercio Amaral Soares. Sua esposa Ana Gonsales Soares, ex-diretora do Colégio Barão do Rio Branco, partilhando esta bela celebração da poesia.

Fotos - I Sarau Poético/Colégio Barão do Rio Branco no Site Assai Online.

http://assaionline.com.br/

http://www.revelia.com.br/?pagina=posts&id=1999&tipo=Assaí

Uma menina de Assaí, que de lá saiu com quase quatro anos. A única imagem que tenho da minha infância nesta cidade. Uma menina descalça em uma rua de terra, como quem está deixando um lugar. Um lugar para onde voltou poucas vezes. Volta agora. A poesia na alma, a vida nas dobras do vestido. Um momento de paz, aquela aura branca da infância, como os algodoais. Um lugar para apertar a tecla pause, deixar lá fora todo o odor que exala das horas mornas, dos sacrifícios vãos, dos amores mortos, da vida que escorre bruta, de toda a dor que o pequeno Cadu grita em seu poema, no palco. Sim, existe. Existe este terror. É tarde para os homens, ou talvez ainda não seja. Existe o cansaço da vida escorrendo real, quase sangue que alcança os passos. Mas, é hora de apertar a tecla pause, voltar ao ninho branco. Sorrir e repartir, o pão e a poesia e a realização de um momento. O empenho das mestras, o apoio de toda uma Escola. O apoio que se estende à comunidade que abraçou isto e concordou em permitir que o lado material fosse suprido. A grande festa, os alunos com as camisetas espalhando que existe Poesia no ar, no lugar, no lugar onde eu nasci... E de onde eu saí, assim, esta menina de Assaí...

a poesia segue...

2011-11-05T07:59:00.003-03:00

professoras Maria Zélia e Rosana, com Wanderley Sueiro e aluna Lessiany

foto do site Revelia, do poeta Mattheus Hermanny

As professoras Maria Zélia e Rosana, do Colégio Barão do Rio Branco - Assaí (PR), organizaram projetos para levar o texto poético para a sala de aula. Acompanho este desenrolar sublime através das notícias que chegam via email. Os alunos participaram de oficinas e escreveram poemas. Os poetas que residem na cidade visitaram o Colégio para narrar suas experiências. Uma maratona poética que migrou das salas de aula para as ruas e casas. Fiquei muito feliz por estar presente no desfile da cidade no Dia da Independência, na homenagem aos poetas que lá nasceram. Muito bom ver a poesia em destaque. Os alunos envolvidos com a palavra e professores escolhendo este belo gênero literário para seus projetos em sala de aula. A poesia segue, nos corredores escolares, nas ruas e nas casas.

Vou sentir saudades. As belas coisas sempre deixam saudades.

foto do site do Colégio Barão do Rio Branco - SEED / PR

TUDO VAI FICAR DA COR QUE VOCÊ QUISER

2011-11-05T07:49:00.000-03:00

Tudo vai ficar da cor que você quiser

Exposição de Rodrigo de Souza Leão

Abertura dia nove de novembro de 2011, quarta-feira, às 19h

MAM-RJ

Museu de Arte Moderna

Rio de Janeiro

Exposição (curadoria de Marta Mestre e Ramon Mello) e lançamento de livro-catálogo crítico, com textos de Heloisa Buarque de Hollanda, João Magalhães, José Aloise Bahia e Paulo Sérgio Duarte (Edições Pinakotheke, Rio de Janeiro, RJ, Brasil)

Museu de Arte Moderna do Rio de Janeiro, Avenida Infante Dom Henrique, nr. 85, Parque do Flamengo, Telefones +55 (21) 2240-4944 e 2240-4899, Rio de Janeiro, RJ, Brasil

O SAL DAS ROSAS - BÁRBARA LIA

2011-11-02T08:43:00.003-03:00

Porão Loquax - Recital _ O sal das rosas / 2007

CAOS DE PÉTALAS

(Rosas de Manhattan

desmoronam!

Hiroshima & Nagasaki

ao avesso)

Meus desmoronamentos, assombros

apenas anjos malditos vêem -

Recolhem estrelas despregadas da minha

pele-céu

em manhãs desgarradas.

Riem, em segredo,

da minha flor em pedra.

Anjo do avesso

o que necessito

pousa em meu ombro

como um raio de pétalas.

O SAL DAS ROSAS

Leito de um rio de sal.

Cresce em mim

o desnecessário.

Apodreço em rosas.

Rio sem foz.

Lua duplo espelho

no coração das águas.

Lembranças,

esperanças

naufragam abraçadas

no involuntário rio

onde acordo.

SOL NEGRO

Crucificar a alma da rosa

no caos do sangue

de uma geração

que é sombra em si.

No limiar do céu

a rosa mística

abre apenas

para Beatriz.

Liberar o humano

só quando o Verbo

ungir as catedrais

e os estádios

e molhar as aquarelas

e os palcos

e o negro silêncio profundo

dos megabytes.

**

Espelho liquidificador

marca com lápis sanguíneo

o tempo em minha face.

Ecos do acorde da apocalíptica caveira

invadem a aurora.

Cansei das noites solitárias e este cenário

de lua & estrelas.

Planto sementes de lua

esperando um céu do avesso:

Mínimas luas: crescentes, minguantes, cheias.

- bilhares, multicores.

E uma estrela - azulada imensa

a bailar no cobalto-quase-negro

das minhas noites solitárias.

KAMIKAZES

Doze kamikazes

arrastam a delicada açucena.

Doze kamikazes.

As lágrimas descem

feito fontes.

Nenhuma música

de anjos sonoros,

nenhuma.

Nas nuvens que passeiam,

exausto de tédio, atira longe

o grão da maldade – o dragão da guerra.

POESIA MORTA

inocência morta

lírio em chamas

corvos

vermes

lodaçal

cheiro acre

que atravessa o mundo

feito fumaça

anjos desertores e rosas chamuscadas

choram

a morte da insana poesia

cavam olhares e bombas e notícias

e o rosto do cavaleiro branquelo

do apocalipse -

olhar de horror fragmentado

que desfaz a poesia em cinzas

-brancas cinzas de areia-

pode que floresçam em rosas do avesso

pode que o fantasma da poesia fique

e pague o preço.

DIANTE DA JANELA, O ROSEIRAL

Testamento enterrado

à sombra do roseiral:

Deixo meu violão

para a balconista da padaria.

A erva benta

para a velha do sobrado.

A chaleira

que chia Villa-Lobos

para Frei Gustavo,

que costura almas

nas manhãs de quarta.

O livro de poesia

de Augusto dos Anjos,

para o cobrador do expresso 022.

Assinado:

A menina dos olhos tristes.

Chico me chamava de Carolina,

mas era só um disfarce.

Sou eu a menina

que viu o tempo passar na janela,

sem ver.

SUICIDA

Abismo nô. Correnteza nômade.

Sinistro vento. Lágrima.

Estou sentado na ponte de pedra.

Sopros do antigo resgatam frases.

Tela ilusória refletindo imagens.

Continuo sentado na ponte de pedra.

Domingo. Ponte vazia.

Peixe azul me acena

feito uma nereida – venha!

Ouço a respiração do

caracol.

Me despeço do sol.

E me atiro da ponte de pedra.

TRANSPARÊNCIA

No instante do milagre

Segredos descem penhascos,

Espelhos, memórias, casas.

Trechos da vida à beira da ruína

Todos guardam para si.

Ninguém é transparente feito água Ouro Fino.

SEGUNDA MORTE

O pelotão avança, cascata de passos

Em adágio, botas resvalando relva.

Coração acelera. O homem calvo cobre

Meus olhos. Aguardo o fim.

Lembro negro olhar em chamas, encanto.

Fatal certeza... Morrer? Já morri por ti.

BRISA

Entardecer lilás

brisa de raro fôlego

do deus das nuvens.

Pés descalços

liberdade de estar amando

na era dos mísseis.

FLORES DE GELO

Vivo a melancolia dos evangelhos

Cravo crava a palma feita para escrever o belo

Sol incinerado meu corpo fixo na claridade difusa exalando um perfume de abismo.

Meu ramo de noiva - Amapolas mortas

Minha grinalda - flores de gelo

A alquimia extrema da minha alma apavora, espanta o amado.

Cessa seu passo no pórtico do impossível

Bastava um passo

Um passo

Passo

LENDO CLARICE LISPECTOR

Mulheres

Sofrem meio às rosas

Espinhos escondidos

Em seus cabelos.

Seios nus

Beijados pelo amado.

Lençóis ao vento.

Vela de um barco

Onde o timão balança

Entre a neve

E a primavera.

Todos sofrem:

A gota prata

Do orvalho na rosa

É lágrima fêmea

Que brilha

Enquanto sofre.

*

Dispense as rosas

Suas botas tangem

sinfonia em surdina.

Pisam, espinhos teu coração,

despetaladas em tuas mãos,

os rastros são

necrose pura.

Pálpebras da memória

a contemplar

restos que só os abutres amam.

A pútrida máquina de carne

à carne viva,

só serve ao corvo de Poe.

Poesias do meu livro - O sal das rosas (Lumme Editor)

tem um pássaro cantando dentro de mim - Bárbara Lia

2011-11-01T10:06:00.004-03:00

MAR ABSINTO

***

quando ele corria

pelos telhados de ardósia

as pombas arrulhavam

em ventania

seu casaco - vela sacudida

estremecia

a maré da monotonia

***

DANS L’AIR

DANS L'AIR

Tínhamos a mesma idade

Quando vimos o mar

Este mistério de impaciência

Tínhamos a mesma impaciência

– Rimbaud e eu –

Por isto

Pisamos telhados

Ao invés do chão

Por isto

Machucamos nossos amores

Com nossas próprias mãos

Por isto

As velas acabam na madrugada

Antes que o poema acabe

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

***

A vela acesa, o estábulo, o feno

O vento rutilante lá fora

Uma estação no inferno

Um grito dentro

Que ainda espanta

Em todas as catedrais

As pombas brancas

***

MAR ABSINTO

Nossos olhos de dezoito anos

acomodaram o mar

Sobrou a maré em torno

um sussurro de conchas

a nos acordar nas noites brancas

Nossos olhos de dezoito anos

beberem do mar/absinto

como ao vinho santo.

Nossos olhos negros e azulados.

Uma sereia recolhendo a rede

os corações de dois poetas ali - enredados

Nossos olhos de dezoito anos

Nossas almas milenares.

Nossos amores fracos à soleira da incerteza.

Tanta beleza em ti, Rimbaud!

Tanta ausência em mim!

E nas marquises

bêbados ainda caminham

buscando o sol

que você guardou pra mim

PEQUENO TRATADO DA DELICADEZA

p/Rodrigo de Souza Leão

Rimbaud te espera

No barco bêbado encalhado

Em um mar crispado de turmalinas

- lágrimas dos poetas -

Nas mãos, duas taças de absinto

Para brindar a vida fera

Dois homens de branco

Ancorados na beleza

A repartir

O fogo santo

O espanto

O canto

O eterno canto

Dos poetas...

- Por delicadeza

Perdi minha vida -

Por delicadeza

Entregamos a vida

Aos escarros

Por delicadeza

Entregamos a carne

Aos caninos ávidos

Por delicadeza

Atravessamos a bruma

Com lírios brancos

Nos braços

Rimbaud sempre à espera

Para brindar

A eterna primavera

Páginas 29 a 35 do livro - Tem um pássaro cantando dentro de mim

TEM UM PÁSSARO CANTANDO DENTRO DE MIM

2011-11-01T09:38:00.002-03:00

CANÇÃO PARA JANE E EDITH

Só em pensar que existe um jardim inglês
Um lago retangular pleno de flores d’água
Cercado por lanternas vermelhas e névoa

Só em pensar que sob alguma árvore
Três cavalos meditam ao entardecer
Um branco, um negro, um caramelo

Só em pensar nas similaridades ternas
Viver da minha caneta como Jane Austen
Tricotar casacos para o amado como Piaf

(Recolher ossos espalhados. Cerzir a pele
Lavar sexo e coração para o novo amor
Longe das ruas geladas e do assédio
Dos egos afetados)

Bárbara Lia

tem um pássaro cantando dentro de mim - bárbara lia

2011-10-31T08:07:00.003-03:00

JARDIM DO CAOS

III

Signo de Salomão
na palma
Napalm na pele
da alma
Tatuagem recebida
no berço
Caligrafia de Deus
- risco estrela -
Que oblitera
A pele canela
O mel de flor evaporada
Os traços arcaicos
Incinerados no espelho
Reflete em branca fogueira
Intacta
Minha alma
Ignorata

pg. 40

(poesia premiada no Prêmio Ufes Literatura - 2010)

**

IV

Homem Vitruviano de Leonardo
Tecido nas linhas finas da mão
Cinco pontas estiradas e a
Eternidade traçada no chão

Livres mulheres assinaladas
Atiradas ao reles jardim
Das harpias descarnadas
- feras sem dentes
que devoram inocentes -

Alguma razão que as estrelas guardam:
As mulheres de rara estirpe – livres -
São alvos de feras. Sempre acossadas
Por harpias que não iluminam nada.
pg. 41

The man!

2011-10-29T18:44:00.012-03:00

Ryan Gosling. Para ser perfeito bastava cantar, com voz rouca quase-Elvis, no mais uma perfeição. My god! Que homem! Existe aquele tipo de homem que é homem desde sempre. Com vinte já tem aquele jeito determinado, olhar de homem e gestos decididos... Creio que ele está na faixa dos trinta anos...

Um ator total. Quando o filme traz Ryan Gosling eu sei que vou gostar. Não sei se ele é que faz as escolhas certas ou se ele é aquele cara que constrói um filme, que leva tudo pela mão e envolve, tipo Javier Bardem...

Ryan Gosling é perfeito - Canta!
Ele canta no filme - Blue Valentine. Belo filme...

Nocauteada pela história, por relatar em diferentes aspectos um pouco de mim. Resgatando o tempo em que vivi assim, um casamento.

O casamento para mim é um mistério. Uma equação. Avesso do sentir, melancolia sem fim, onde só é possível viver com a razão. Os que se amam demais não conseguem viver uma vida em comum. Tenho pra mim que o casamento é apenas um contrato social. Patético. Desviando amantes verdadeiros, e levando à falência os desejos de Eros. Uma pena.
Melhor lembrar a força e a arte deste moço. My god!
A cena onde ele (Ryan Gosling) canta enquanto ela (Michelle Williams) dança me deixou feliz por saber que ele canta. The perfect man.

Blue Valentine é alucinante por intercalar cenas do sim e do não. Da loucura da descoberta com a constatação de que a chama apaga. Que nem um motel futurista e aquela velha canção vai apagar as ranhuras dos dias. E fica aquele desejo de sentir de novo o ar, respirar sem dor...

Abaixo cena onde ele canta com sua voz rouca. A qualidade desta postagem não é boa, e a legenda está em espanhol, mas, foi a única que achei da forma como está no filme...

***

Ryan Gosling estava compondo uma peça com a sua banda - Dead Man´s Bones - e acabou por gravar um CD. Uma matéria sobre sua "banda assombrada" neste site...

http://www.colheradacultural.com.br/content/20091020082444.000.8-M.php

little ashes

2011-10-29T15:23:00.003-03:00

Javier Beltrán (Federico García Lorca) e Robert Pattinson (Salvador Dalí) em uma cena do filme - Poucas Cinzas - que revi e voltei a sentir aquela sensação de que preciso voltar a Federico Garcia Lorca.
Little Ashes - o quadro - define como Dali via Federico Garcia Lorca quando conviveram em Madrid e quando viveram a descoberta um do outro, uma fusão surreal de um poeta genial com um ícone em seu despertar...

No limit. Era a fala de Dali. Mas, ele impôs limites a Federico e ao que parece, no filme, ele não se entregou cem por cento ao desejo e quando o desejo voltou quando já estava casado com Gala, revendo cartas e lembranças de Federico, seu amigo foi assassinado. Nada para tirar mais o chão do que o fim. O inexorável fim.
Muito bom voltar a ver little ashes...

"Lembre-se de mim quando estiver na praia e quando pintar coisas brilhantes e de poucas cinzas. Oh, minhas poucas cinzas! Coloque meu nome no quadro a fim de que meu nome sirva para algo, no mundo"

Federico Garcia Lorca

Código Coletivo na 57ª Feira do Livro em Porto Alegre

2011-10-26T13:22:00.000-03:00

Minha Poesia "Dame el ocaso en una copa" na exposição código coletivo - Memorial Rio Grande do Sul - 57ª Feira do Livro de Porto Alegre

Andréa del Fuego, Prémio José Saramago 2011

2011-10-26T08:42:00.002-03:00

A escritora brasileiraAndréa del Fuego é a vencedora do Prémio Literário José Saramago 2011, com o livro Os Malaquias, editado pela Língua Geral. A cerimónia de entrega do Prémio teve lugar no edifício Grupo Círculo/Bertrand.

A Fundação José Saramago felicita Andréa del Fuego

Andréa del Fuego, natural de S. Paulo, Brasil, onde nasceu no ano de 1975. Com formação em publicidade, fez produção de cinema e realizou duas curtas-metragens. Colaborando em várias revistas, inicia-se na escrita com Minto enquanto posso (2004). Uma primeira coletânea de contos seguida por Nego Tudo (2005), Engano seu (2007) e Nego fogo (2009). Em paralelo experimenta o juvenil com Quase caio (2008) e Sociedade da Caveira de Cristal (2008) e o registo infantil com Irmãs de pelúcia (2010). Decidida a completar a sua formação em Filosofia ingressa na Universidade de São Paulo. Incluída em diversas antologias de contos, nomeadamente 30 Mulheres que Estão Fazendo a Nova Literatura Brasileira e Os cem menores contos brasileiros do século, foi distinguida ainda este ano com o Prémio São Paulo de Literatura. Mantém o blog http://www.andreadelfuego.wordpress.com/

(...)

Mais detalhes e todo texto sobre a premiação na página Fundação José Saramago

andréa del fuego

2011-10-24T08:51:00.001-03:00

Os poetas

Conhecem

O genoma

Das flores

E a pulsação

Das estrelas

BÁRBARA LIA
tem um pássaro cantando dentro de mim

Poetas Assaienses

2011-10-22T08:50:00.006-03:00

estou lá no painel da minha cidade natal, também uma poesia - adeus às asas

Os poetas de Assaí, ladeados pelas Professoras Maria Zélia Bezerra Lopes e Rosana Galassi

Os alunos sempre atentos

Recebi mais um Boletim Poético da Maria Zélia Bezerra Lopes. Os poetas de Assaí: Regina Goes, Paulo Kuya, Ione Kuya, Wanderley Sueiro e Mattheus Hermanny estiveram na escola para serem entrevistados pelos alunos. Chamo de Boletins Poéticos as notícias que recebo das professoras. Os alunos estão escrevendo poesia, entrevistando os poetas de sua Terra, isto me deixa feliz, assim à distância, com esta iniciativa. Que a Poesia siga a encantar e capturar os pequeninos da cidade onde nasci, que eu fico vibrando por aqui... Na frequencia da Poesia, nas ondas sonoras do verbo.

fotos do site REVELIA

ADEUS ÀS ASAS

Mudou o gosto da goiaba madura
Não vejo aranhas tecendo fios de prata
Nenhum besouro verde de bom agouro
As estrelas se afastam
expulsas pelos néons da cidade

O mundo virou alguma coisa
Alguma coisa que não tem mais cheiro
ou cor ou brilho
Alguma coisa que plastifica a alma
Alguma coisa inodora e impura

Não mais o orvalho na pétala
Cristal líquido em surdina prece
a bailar diante dos olhos serenos
enquanto balançam verdes os galhos
da amendoeira

Cerro os olhos para relembrar:
O orvalho. O gosto da goiaba madura
A astuta aracnídea construindo redes
em desalinho, diante do nosso espanto
Aquela estrela que me seguia
na rua escura da infância

Tudo perdido em um túnel sem acesso
As belas coisas roubadas quando
perdemos a inocência
Ou quando nos arrancam das asas

Bárbara Lia
do livro Chá para as borboletas - 21 gramas/2010

Poesia como Gênero Vivo na Escola

2011-10-21T11:05:00.000-03:00

Poesia Social

Menino

Olha lá um menino
Todo sujo e encardido
Vagando nas ruas fedido

Olha lá um menino
Abandonado e perdido
Nesse mundo tão grande

Olha lá um menino
Passando fome e miséria
Sozinho sem família
Mas tudo que ele quer...
É um lugar para ficar.

Autor: Luciano Akira de Souza – 8ºB

Meu país é muito engraçado

Meu país é muito engraçado
Saio de casa e não sei se voltarei.
É uma insegurança para todo lado
Não sei se algum dia ainda poderei
Viver num lugar mais organizado.

Meu país é muito engraçado
É preciso ter plano de saúde
Porque o cidadão paga e é deixado de lado
O governo finge que não sabe da gravidade
Mas no fundo sabe da mais cruel realidade.

Meu país é muito engraçado
O ensino público agoniza
E a população quer ter futuro
Mas o governo afirma com destreza
Que o cidadão sem condições não está abandonado

Meu país é muito engraçado
Agradeço, para não dizer desgraçado
Quero estar num lugar melhor
Um lugar, onde eu possa de fato viver
Viver, da forma que eu realmente merecer.

Autor: Bruno Guilherme Nomura – 8ºB

Dor nas ruas

Eu vejo na rua
Sua nua e crua
Um ser indefinido
Barbudo, tanto sujo e cabeludo.

Mas só não imagino, porque ele está lá
Mal, ele não fez apenas ele está como está
Sinto pena, mas não sei como ajudar
Mas meu grande sonho é a realidade mudar
Mudar para melhor onde mendigos vivem esnobes.

Mas isso é apenas um sonho,
Um sonho distante
Mas não tão viajante
Só um pouco distante
Mas se isso se realizar
Com certeza tudo vai mudar.

Autor: Pedro Alberto Alves Maciel Filho – 8ºB

O planeta miséria

O planeta Terra
O planeta água
O planeta matéria
Agora planeta miséria

Um planeta miserável
Um planeta de fome
Um planeta desagradável
Quem sai ganhando aqui,
É aquele que não passa fome

Com necessidade
E sem verdade
Com um arroz e feijão,
Sonha quem dorme no clarão.

Autor: Andrew Kakubo Esteves Silva – 8ºB

Meu Deus

Meu Deus, aonde vamos chegar?
Em um mundo de misérias e crimes?
Temos a miséria nas ruas, nas praças,
Nos becos e bairros.

Meu Deus aonde está aquela flor?
Que representa amor, solidariedade
Confiança e fidelidade
Aonde foi parar aquilo que respeitava-mos
São crianças vendendo drogas, sem expectativas,
Sem futuro, em uma vida de horror.

Meu Deus por que isto está acontecendo?
Pessoas o seu emprego perdendo
Sua vida morrendo
Meu Deus tire esse punhal do meu peito,
Que está doendo.

Autor: Carlos Eduardo Gonçalves – 8ºB

**

Poesias dos alunos da 8ª Série do Colégio Estadual Barão do Rio Branco - Assaí (PR), dentro do Projeto “Poesia como Gênero Vivo na Escola”, assinado pela professora Rosana Gonçalves Torquato Galassi.

EntreGêneros

2011-10-15T00:52:00.004-03:00

O diálogo poético com Ianê Mello (RJ) inaugura as entrevistas do blog que ela edita - EntreGêneros.

Para ler a Entrevista n° 1 no link abaixo:

http://entregenerosimello.blogspot.com/p/contos.html

Algumas Poesias:

http://entregenerosimello.blogspot.com/2011/10/barbara-lia-poesias.html

Poesia na Vidraça

2011-10-10T21:21:00.002-03:00

fotografia de Andréa Motta - Poesia na Vidraça - XIX Congresso Brasileiro de Poesia / 2011 - Bento Gonçalves (RS)

Sondas da Nasa

Pássaros de aço

no firmamento

acordam estrelas

com seu vôo carente

Bárbara Lia

John Lennon

2011-10-09T00:10:00.007-03:00

Nothing is real

And there's nothing to get hung about (Lennon/McCartney)

Pensei ter visto uma vez uma fotografia - teus óculos na calçada diante do Edifício Dakota. Pensei ter visto e não sei se existe tal fotografia, ou se a forjei em minha mente como um poema visual, naqueles dias que eu apenas estendia em varais imaginários meus pensamentos poéticos e eles ficavam lá, leves e límpidos, como as fraldas da primeira filha. Pensei ter visto aquela cena/poema e sentir a dor - agulha fina - trazendo a certeza da tua morte. Os signos de eternidade e as pessoas eternas imprimem suas almas em lugares, objetos, pessoas... Então és os óculos diante do Dakota e és este portão misterioso de filme encantado. Li em algum lugar, na ocasião dos seus setenta anos, John, que se estivesses vivo estarias mais calmo. Acomodado? Pintaram uma imagem tua que nada condiz com aquela que eu penso. Fizeram aquela imagem com jeito de professor de francês de colégio do interior nos anos setenta. Eu te vejo indignação e ira. Energia sem fim, canções aos milhares e o mesmo grito. Nu, outra vez, em alguma cama, ao lado de Yoko. E os teus cabelos brancos agitados, longos e descuidados, a lembrar mil bandeiras aflitas para reviver esta paz aniquilada. Eu vi outro homem e vi outra alma. E vi outros lugares ícones que agora seriam John Lennon, não seriam mais lugares. Como não é mais um portão este portão, como Imagine agora não é mais palavra, é canção.

momentos preciosos

2011-10-06T23:25:00.001-03:00

Inspirado no livro da poeta de Assaí, Regina Goes, os alunos de Assaí estão chamando os momentos de leitura de poesia de - Momentos Preciosos. Os alunos se reunem na Biblioteca e realizam rodas de poesias. Recitais no Colégio. Uma emoção ver os pequeninos e saber que estão acompanhando as linhas de todos os poetas nascidos na cidade, entre os meus livros, os escolhidos pela professoa Maria Zélia - Chá para as borboletas, O sorriso de Leonardo. Entre os poemas do projeto da Rosana Galassi, entrou _ as rosas mortas a me contemplar_ do livro A última chuva.

POESIA SEMPRE!

Assaí: Amanhecer
Aurora de algodão

Minha terra natal, que ora desenvolve no Colégio Estadual Barão do Rio Branco, dois projetos de leitura das professoras Maria Zélia Bezerra Lopes e Rosana Galassi. Acompanho através dos boletins poéticos que recebo, a revolução da poesia. Os alunos lendo, escrevendo e realizando leituras poéticas:

Meus dados poéticos - poesias no mural:

Acrósticos dos alunos, enviados pela professora Maria Zélia:

ACRÓSTICOS PRODUZIDOS PELOS ALUNOS DA 5ª B:

Adorável
Fofinho
cOnfiável
iNteligente
Santinho
sOrtudo

Aluno: Vinícius de Souza Hayashida (acróstico feito para o irmão caçula que nasceu com 2% de chance de viver)

Sábia toda hora
Amorosa sempre
Não teme a alegria
Doce mãe
Responsável com tudo
Adorada pela filha.

Aluna: Stephany Mayumi Arase Rosendo Silva 5ª B

Maravilhosa
Atenciosa
Rigorosa
inTeligente
Atenta a tudo

Aluna: Carolina Harumi Assahara 5ª B

Seu coração de menino
Está sempre sorrindo
Indo ao bom caminho
Tem sempre boas ideias
Alegria de deixar platéia animada
Raro ficar triste
Olhar distante que me agrada

Aluno: Erick Shimote Lima 5ª B

Mãe linda
Amiga
Responsável
Carinhosa
Elegante
Legal com todos
Amorosa

Aluna: Sabrina Vieira Lopes 5ª B

Tanta esperteza
Honrada
Atenciosa
Inteligente
Super irmã

Aluno: Vitor Domingues 5ª B

Inteligente como ninguém
Sábia e serena
Amiga para sempre
Bonita e carinhosa
Elegante e exuberante
Legal e especial
Amorosa e gentil

Aluna: Juliana I. Miura 5ª B

Leituras na Biblioteca:

Leitura de Poesia

Poesia na Biblioteca

Professora Maria Zélia Bezerra Lopes e alunas do Colégio Barão do Rio Branco

Rosana Galassi, Regina Goes (poeta de Assaí), Maria Zélia Lopes e alunos

novo dia, mais poesia na biblioteca

Professora Rosana Galassi (blusa florida) e a sua equipe de alunas

Maria Zélia e alunos - ela envia boletins poéticos sobre o desenrolar do projeto. Viva a Poesia!

biblioteca lotada para a festa da poesia, os alunos escolheram poesias dos poetas que nasceram em Assaí e de poetas nacionais como José Paulo Paes, Vinícius de Moraes e outros

um livro sobre a mesa

2011-10-06T08:56:00.001-03:00

Acabo de chegar em casa e encontro o pacote da Rocco sobre a mesa. A certeza ao dar de cara com o invólucro. Chegou o novo livro do Frei Betto!... Romance "em homenagem aos 300 anos (1711-2011) da fundação de Ouro Preto, Mariana e Sabará."

Minas do Ouro, capa belíssima, leio a dedicatória - Bem-vinda à Minas e à minha amizade.

Gracias amigo. Que ternura me inunda pós-noite em claro, descompasso do coração na madrugada, uma dor latente, que explodiu em um dane-se...

Cá estou eu - bárbara bela do norte estrela - a ler estes versos do poeta da Arcádia, na introdução do livro do Betto:

"Aquelas serras na aparência feias,

- dirá José - oh quanto são formosas!

Elas conservam nas ocultas veias

a força das potências majestosas;

têm as ricas entranhas todas cheias

de prata, ouro e pedras preciosas."
Alvarenga Peixoto, Canto genetlíaco

Minas do Ouro, por onde vou caminhar neste dia de sol dourado.

Este novo romance de Frei Betto descreve a saga da família Arienim através de cinco séculos de história das Minas Gerais.

Em torno de um misterioso mapa de "inesgotáveis fontes de riquezas", repassado de geração em geração, a narrativa abarca episódios e figuras emblemáticas da história mineira: entradas e bandeiras; guerra dos Emboabas e Triunfo Eucarístico; a exploração de ouro e diamante; Tiradentes e Aleijadinho; mina de Morro Velho e as coincidências ente o explorador Richard Burton e o ator de mesmo nome.

Minas do Ouro, garimpo da memória familiar, é um romance no qual o barroco transparece na volúpia e beleza, numa linguagem de primorosa qualidade estética.

Minas do Ouro - Frei Betto - Rocco -

carta lacrada nº 1

2011-10-06T01:20:00.005-03:00

danem-se as cartas abertas as almas fechadas a cidade encalacrada poetas chafurdando a dor de outro poeta a uma batida de explodir o coração - a miséria dos seres - danem-se as cartas abertas as mentiras os anônimos os que emprestam nome de Bocage os que não emprestam nome algum os que não tem nome os que acham que tudo é seu nome os que nem sabem seu nome os que não sabem o nome de deus os que deus esqueceu o nome o deus que deu nome aos olhos seus - inolvidável - danem-se os nomes os ícones os deuses os curadores e as fundações culturais dane-se o cínico dane-se o intocável dane-se a luz atrás da porta de cada um que trama uma dor uma carta uma revanche um tiro um grito a bomba o punhal nas costas dane-se a ilusão dane-se o não dane-se o sim dane-se a lua que não tem nada a ver com isto danem-se os pobres de espírito e os que fingem qualquer beleza sentados atrás da porta do inferno comendo a maçã podre na mão do futuro - demônio disfarçado de zeus - dane-se tudo menos a nossa hora e a beleza daquele dezembro dane-se tudo menos o inacessível naquela cama danem-se os equivocos danem-se os nichos e os ninhos das harpias danem-se as crenças as lendas e as horas em que perdemos tempo com algo que não seja - imperecível - danem-se as ladainhas as poesias que parecem receita de vela decorativa desabafo de ninfeta frígida toda poesia que estanque roteiro de viagem descrição pobre de uma paisagem que caia o líquido quente de vela encendida que abra escaras no coração cada palavra que desloque todas as camadas tectônicas da alma que derreta calotas polares nas entranhas cada verso que eu volte ao tempo das asas do olhar perdido no vôo das aves além da vidraça pisar as pedras do largo sem doer meu pé atravessar a XV como prima ballerina deitar em um lugar e sugar teu sexo como naquela tarde e o largo da beleza estendido além do vidro e a paz de um dezembro e a paz de um dezembro e os olhos inolvidáveis e o silêncio danem-se os que sofrem da síndrome de gertrude stein os que se olham cortazar os que se acham leminski danem-se as pedras todas e os telhados de vidro e danem-se os dias e as horas em que perdi meu tempo e a saúde com alguma coisa que não fosse: amores & poesia...

Um livro belo consegue furar o bloqueio da greve dos correios...

2011-10-03T20:20:00.003-03:00

Um Homem

De repente
como uma flor violenta
um homem com uma bomba à altura do peito
e que chora convulsivamente
um homem belo minúsculo
como uma estrela cadente
e que sangra
como uma estátua jacente
esmagada sob as asas do crepúsculo
um homem com uma bomba
como uma rosa na boca
negra surpreendente
e à espera da festa louca
onde o coração lhe rebente
um homem de face aguda
e uma bomba
cega
surda
muda

António José Fortes
Uma Faca nos Dentes
Prefácio de Herberto Helder
Parceria A.M. Pereira
Livraria Editora, Lda.

Chambel Santos enviou este belíssimo livro, de Lisboa, escambo poético. Confesso que não conhecia a poesia de Antonio José Fortes e estou aqui, encerrada em uma casa, com a mesma sensação que lembrei hoje, aquela colisão com poetas maravilhosos. Abri o livro e li esta poesia, e

li outra e outra e fiquei feliz...

Poesia: a paixão da linguagem

2011-10-03T08:06:00.001-03:00

pequeno fragmento do ensaio Poesia: a paixão da linguagem - Paulo Leminski:

(...)

Qualquer editor principiante sabe: poesia não vende. Existe este hiato, realmente poesia não vende, e é bom que não venda! Sabe aqueles que reclamam dizendo, é um absurdo, um país como o nosso, não sei o quê, tchê, tchê, pá, pá, e poesia não vende. Vamos nos rejubilar. Poesia não vende. Poesia é um ato de amor entre o poeta e a linguagem. E esse é um território como se fosse assim uma reserva ecológica do mercado em que vivemos que resiste ao fato de se transformar em mercadoria. Não é uma infelicidade e nenhuma inferioridade da poesia escrita, falando da poesia escrita, da poesia, escrita, da poesia livro, a dificuldade dela em se transformar em mercadoria é uma grandeza. Quem não entender isso não entendeu a verdadeira natureza da poesia, ela é feita de uma substância que é, basicamente, rebelde à transformação em mercadoria. A gente pode criar um mundo assim, o império total da mercadoria, tudo pode ser vendido, coisas, sensações, as coisas mais incríveis, os momentos mais emocionantes. Uma coisa, porém, não pode ser transformada em mercadoria, que é o amor. Amor é dado de graça, alguém pode comprar amor? Pode-se comprar sexo de outra pessoa, mas o amor a gente sabe que é o último reduto que resiste à transformação em mercadoria. Então, eu acho que realmente a paixão do poeta pela linguagem, da linguagem pelo poeta, é coisa que tem amplas implicações sociológicas, históricas, transcendentais ...

PAULO LEMINSKI

In OS SENTIDOS DA PAIXÃO, Ed. Companhia das Letras, São Paulo, SP

http://sibila.com.br/index.php/dois-ensaios-de-leminski

Tenho o livro Anseios Cripticos da Editora Criar, alguns ensaios deste livro e o ensaio acima estão no site da Revista Sibila, link acima.

primavera no meu bairro

2011-10-01T09:14:00.002-03:00

Sinto falta

Das calçadas tortas

Das esperanças

Ainda que mortas

Veio um marquês de uma terra já perdida
e era uma vez, se fez dono da vida
mandou buscar cem dúzias de avenidas
pra expulsar de vez as margaridas
por não ter filhos, talvez por nem gostar
ou talvez por manias de mandar
No tempo dos quintais (Sivuca / Paulinho Tapajós)

Mesmo miseráveis os poetas / Os seus versos serão bons (Chico Buarque/Edu Lobo)

2011-09-30T07:49:00.004-03:00

Eu Traduzo a Tua Respiração Para o Grego

Em alfa respiras

farfalhando o sigma

de tuas asas

Pelas avenidas,

teu riso-ômega

altera o ar

Só Afrodite traduz

o que respiras e vives

Beija-flor bica
o sonho e extrai
a luz lilás deste amor
entre as Plêiades.

Amor mar morto

Dez vezes mais sal

Que um amor normal

Ar atado

De amores mortos

Nublados

Pelo amor vivo

Que rasga a rocha

Para que flua

O líquido

E o granítico

Das flores.

Nosso primeiro olhar
acendeu luzeiros
e nunca saberemos
quem amou primeiro

céu curitibano

nicotinado

com teu cigarro

este céu quase-negro

céu de corvos rejeitados

é o eco da tua fúria

que estilhaça

na minha vidraça

Cinco décadas

Gestando o agora
Ágora anis

Gastei a palavra amor

antes que o amor chegasse

Noiva de espectros

em torres de tule

Suspensa

entre o tudo e o nada

(Tarde percebi

a pele-fogo fere

a alma-ferro aprisiona)

Gastei a palavra - Amor -

antes de ti:

corpo e alma de flores

Imersa em cena de Dali
Bebendo chispas/raios mel
dos olhos teus
Lágrimas caindo no rio
pentagrama
compasso de folhas
acordes de pássaros
e voz navalha
de Tetê Espíndola

vidabsinto que engoli
fogo ardendo dentro

tanta pedra na minha telha

deu pra construir

uma cátedra no quintal

só tua alma zen

é sopro, é banho, é cama

só tua alma zen me arranca do caos

com esta voz algodão da China

me aninha em um berço-nuvem

me adormece com a canção de ninar

e só apagas a última estrela

quando os cílios sonham

Ontem, no extracéu, tomamos chá de anis,
Diante de um poente branco.
No extracéu não há noites e pássaros pousam
Em nossa janela, enquanto tecemos mantos.
Você sorri, mais do que sorris agora, e estrelas
Fogem do céu-matéria para matarem a saudade
Do teu belo riso italiano.
Vez por outra, congelamos uma estrela fugidia
E a colocamos na parede de nossa sala.

"Ele dançou ao longo do dia pardo"

Guardo

Na ânfora púnica

O suor perfumado

Na saia indiana

O sêmen abençoado

Branca ilha no mar grego

Tua seiva na saia bordada

"A liberdade de morrer"

As asas que tu me destes
Rotas de Invernos
Ancoradas na ausência

As asas desfraldadas
Em suicídio adiado
No parapeito viscoso
- Décima espiral do Inferno de Dante

BÁRBARA LIA

PEQUENA COLETÂNEA DE POEMAS DE PAIXÃO

(vão-se os anéis ficam os dedos. ou, vão-se as paixões improváveis e ficam os poemas gravados e até publicados)

poemas esparsos em blocos esquecidos sobre a mesa

2011-09-30T07:32:00.000-03:00

paul tibbets

ALONE / ENOLA

A solidão
É o avião
Que leva
A Bomba
Atômica

poemas esparsos em blocos esquecidos sobre a mesa

2011-09-30T07:25:00.003-03:00

francisca woodmann

Desistência
Ou
Resistência

O que vive aí?
Se for desistência -
Perdi.

Se for resistência
Estou dentro de ti!

Bárbara Lia

Mesmo miseráveis os poetas / Os seus versos serão bons (Chico Buarque/Edu Lobo)

2011-09-30T07:15:00.001-03:00

RASGAR O VIDRO

Lâmina brilhante beija
o vidro recôndito
das dobras da alma.

Secreto sofrer
adeja do olhar fendido,
de estar ferido
sem estar.

Nem a lâmina do sol
rasga a alma,
pois vidro não rasga vidro.

Estala a rir e estanca.
Cínico semblante,
dentro da alma, um gemido.

Uma certa saudade – fina agulha –
de quando era a alma uma mínima fagulha
do sol-lâmina que o fere agora.

AZUL NOTURNO

O anjo louco do casario deserto.
Era invisível feito música.
De noite subia na árvore.
De dia descia ao poço.

A voz – imã de luz.
O perfume – avenca suave.
A sombra – azul noturno.
O olhar de mar – salgado.

Anjo sem céu.
Anjo da terra.
Enlouquecido
de som e luz.

*

fechar a mão
sensação
de estrela triturada
na palma
espocando surdamente

fechar a mão
rasgar a linha do destino
na seta norte
da estrela triturada

agora não há mais bússola
agora não há mais rota
mulher-gôndola extraviada
no lago-céu

fechar a mão
triturar o oráculo
reter na palma
estrela fragmentada

depois soprar
a energia morta
na enxurrada fria
do teu escárnio.

ASAS DE NIETZSCHE

A essência da felicidade é não ter medo.
(Nietzsche)

Em urdidura silenciosa
escondem o pássaro
no crânio branco
-arapuca tétrica-
caveira fria.
Asas em valsa
coloridas de raios
que entram pelos olhos vazados,
e aquecem feito o fogo
e as papoulas
da primeira primavera

Asas de pluma se ferem
no osso-cárcere, sangram;
asas metafísicas
voam céus de sempre.

BÁRBARA LIA

poemas esparsos em blocos esquecidos sobre a mesa

2011-09-29T10:43:00.004-03:00

*

Um pássaro bica o arabesco
De uma sacada na Av. Ipiranga
Quer o aconchego de um lugar
Do táxi eu sinto pena da ave
Aconchego é luxo de quem é nu
Sem pluma carta celeste e ar
Se eu tivesse asas, passarinho
Nada mais faria a não ser – VOAR!

Bárbara Lia

Hilda Hilst - Palavra (En) cantada

2011-09-24T11:32:00.000-03:00

Retrato da poeta quando menina

2011-09-23T11:36:00.003-03:00

desenho - Ane Fiúza

Chá para as borboletas

Janela - espelho meu.
Fragrância de almíscar selvagem
me violenta

Menino com aura violeta.
Jovem com juba desgrenhada.
Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel
cinza, onde trafego dias.

Penso na infância, sombra
dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas.

Bárbara Lia
ed. 21gramas/2010

Na enquete que realizei aqui neste blog o tema mais votado foi a minha biografia do tempo da infância. Neste final de ano em que me reconectei com a cidade em que nasci, é um tempo propício para ir em busca da menina que eu fui, e registrar em livro as descobertas e peripécias...

Grata aos que dedicaram um tempo para registrar sua opinião. Aguardem!

primavera

2011-09-23T11:18:00.002-03:00

Uma poesia para este dia, Arte com meu poema, que encontrei no blog Alumiações:

dia mundial sem carro

2011-09-22T11:51:00.003-03:00

"Bajaremos del Himalaya en bicicletas
silenciosas y perfumadas, a las doce de la noche"
Vicente Huidobro-Jean Arp

(Piotr Terlecki)

procurei poesias com a palavra bicicleta... segue as que consegui lembrar, ou pescar com olhos de poeta que anda a pé, sempre... mas, vamos deixar os carros em casa, ao menos HOJE!

Vou-me Embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar
E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.

Manuel Bandeira (Recife – 1886 – 1968)

*

os eugênios da paisagem

são cinquenta
séculos (ternos)
são você a vida
exposta a resposta
de bosta e meias-
verdades cáusticas
são os eugênios in-
gênuos a ver navios
e derramar guaraná
com soda na memória
é o rabo da tainha
na bicicleta alemã
zunindo adeuses e
beijos escandidos
da corada mãe-íma
moldura carunchada
espectral gigante
de pira olímpica

uma porção se vingou
a outra virou poção
de estupor dormente
(para minha mãe Else)
Sylvio Back (Blumenau – (1937 -)

*

Moça de bicicleta

O céu que é mais um mar sobre a cidade
os pés descolando-se do chão
mergulho de um corpo em cores que são ventos
relva relva verde verde
pneus rilhando o saibro úmido
amarelas margaridas brancas

sons que lavam o ar

(O corpo: um sino ouvindo
e repetindo a paisagem)

Francisco Alvim (Araxá – 1938 - )

*

A BICICLETA

O meu marido saiu de casa no dia
25 de Janeiro. Levava uma bicicleta
a pedais, caixa de ferramenta de pedreiro,
vestia calças azuis de zuarte, camisa verde,
blusão cinzento, tipo militar, e calçava
botas de borracha e tinha chapéu cinzento
e levava na bicicleta um saco com uma manta
e uma pele de ovelha, um fogão a petróleo
e uma panela de esmalte azul.
Como não tive mais notícias, espero o pior.

Alexandre O'Neill (Lisboa 1924 – 1986)

Balada das meninas de bicicleta

Meninas de bicicleta
Que fagueiras pedalais
Quero ser vosso poeta!
Ó transitórias estátuas
Esfuziantes de azul
Louras com peles mulatas
Princesas da zona sul:
As vossas jovens figuras
Retesadas nos selins
Me prendem, com serem puras
Em redondilhas afins.
Que lindas são vossas quilhas
Quando as praias abordais!
E as nervosas panturrilhas
Na rotação dos pedais:
Que douradas maravilhas!
Bicicletai, meninada
Aos ventos do Arpoador
Solta a flâmula agitada
Das cabeleiras em flor
Uma correndo à gandaia
Outra com jeito de séria
Mostrando as pernas sem saia
Feitas da mesma matéria.
Permanecei! vós que sois
O que o mundo não tem mais
Juventude de maiôs
Sobre máquinas da paz
Enxames de namoradas
Ao sol de Copacabana
Centauresas transpiradas
Que o leque do mar abana!
A vós o canto que inflama
Os meus trint'anos, meninas
Velozes massas em chama
Explodindo em vitaminas.
Bem haja a vossa saúde
À humanidade inquieta
Vós cuja ardente virtude
Preservais muito amiúde
Com um selim de bicicleta
Vós que levais tantas raças
Nos corpos firmes e crus:
Meninas, soltai as alças
Bicicletai seios nus!
No vosso rastro persiste
O mesmo eterno poeta
Um poeta – essa coisa triste
Escravizada à beleza
Que em vosso rastro persiste,
Levando a sua tristeza
No quadro da bicicleta.

Vinicius de Moraes (Rio de Janeiro – 1913-1980)

coleção 21 gramas

2011-09-21T13:05:00.010-03:00

Marcelo Ariel integra a coleção 21 gramas com o livro - A segunda morte de Herberto Helder - prefácio de Cláudio Willer. Nos últimos anos teci uma infinidade de livros. Parei de contar quando cheguei a um número de duzentos livros confeccionados, há um ano atrás.

Grata aos poetas e leitores que aderiram ao projeto. Aos amigos que concederam imagens para as capas; Fotos do poeta Isaias Faria (Réquiem) da minha sobrinha Mel Bandeira (Noon). Quadro do artista plástico Rogério Teruz, do Rio de Janeiro (Cigarras no Apocalipse) o desenho do poeta Felipe Stefani (À sombra de um rio) e de Ane Fuiza (Chá para as borboletas), o quadro da Ana Luisa Kaminski (O lugar do segredo). Tudo isto faz parte de uma história poética que se chama 21 gramas.

http://edicoes21gramas.blogspot.com/

*
blog do Marcelo Ariel:
http://teatrofantasma.blogspot.com/

MUSAS E MEDUSAS

2011-09-20T16:52:00.002-03:00

CASA DI

CASA DI FÁ APRESENTA...

RECITAL COM ADRIANO SMANIOTTO

Música com Bhorel Henrique e Márcio Bovorowski

PROJETO MUSAS E MEDUSAS

Sexta-Feira, dia 07/10 - 22h

Rua Brasilio Itiberê, 3443

Curitiba

Fone - 3076.7999

Os poetas Márcio Claudino e Adriano Smaniotto estarão autografando seus livros.

Valerio Zurlini antecipando a primavera

2011-09-20T11:44:00.003-03:00

Claudia Cardinale, Jacques Perrin,

A moça com a valise (1961) . Dando continuidade aos filmes de Valério Zurlini, assisti nesta manhã este filme. Bello!

Na trilha do cineasta Valerio Zurlini, o filme trazClaudia Cardinale, Jacques Perrin, Luciana Angiolillo, Renato Baldini no elenco. Na primeira cena em que aparece, Jacques Perrin brilha com seu carisma, fiquei pensando - quem é este menino? E fui em busca daquele rosto em outros filmes... O menino que contracena com Cláudia Cardinale é o que interpreta o Totó adulto em Cinema Paradiso. Protagonista de uma das mais belas cenas do cinema. A cena final de Cinema Paradiso.

Viva o cinema italiano!

Livro Leve Livre

2011-09-19T10:32:00.000-03:00

Um livro de bolso - adoro! LIVRO LEVE LIVRE com textos dos autores homenageados na Festa Literário de Porto Alegre. Recebi com os meus exemplares da Antologia O Melhor da Festa 3.

Carlito Azevedo

2011-09-17T18:21:00.001-03:00

Uma entrevista de uma lucidez poética que merece ser reproduzida e disseminada:

http://www1.folha.uol.com.br/ilustrada/976746-editar-bem-poesia-e-aceitar-editar-antimercadoria-diz-escritor.shtml

Carlito comenta a recente tendência de novas coleções no mercado brasileiro com ceticismo: para ele, "não se sabe editar poesia no Brasil". Ela saúda o recente investimento da Companhia das Letras em coleções de poesia contemporânea e na aquisição da obra de Carlos Drummond de Andrade, mas vê uma opção conservadora por "uma poesia drummondiana, de qualidade sim, mas não muito inovadora", "nada que vá desestabilizar sua majestade o leitor".

bisavó

2011-09-17T10:02:00.000-03:00

Este livro traz pequenas biografias e a genealogia dos moradores de Tibagi que emprestaram seus nomes às ruas da cidade. Minha bisavó era mãe de dois grandes poetas do Paraná - Otávio Camargo e Eleonora de Ângelis (Cristais Sonoros). Irmã da poeta Maria Cândida de Jesus Camargo. Uma mulher a frente do seu tempo. Quando li que ela tinha o mais belo jardim da cidade, além do seu amor aos livros, despertou meu desejo de escrever sobre ela. Estou vivendo no limbo, aquele momento entre um livro e outro livro, quando você fica à procura, sentindo falta de escrever. A poesia é o mistério que brota sem pedir licença. Palavras buriladas ganhando forma e vida. Os romances são os visitantes de corpo e alma, com mala e planos, inquietações. Uma vivência. Os temas descartados nadando ao redor, esperando que eu os pesque. Nestes momentos, milhões de dúvidas. O que escrever? Que tema vai me puxar para o vórtice do abismo? Anseio ser de novo sugada para o olho do furacão, tão focada em algo, que queima o arroz e a água ferve tanto que só lembro que coloquei água para ferver quando o cheiro de queimado chega até o quarto. É isto. Os dias ficam pequenos, esqueço a fome. Nada mais misterioso que escrever um livro. Entrar em um Universo e viver por um tempo dentro de uma história. Preciso visitar Tibagi, onde meu pai viveu sua infância, conhecer o rio de sua vida, a rua com o nome da bisavó. Revirar o passado e abraçar os ancestrais. Dizer com um nó na garganta - A poesia me trouxe até aqui.

“Dame el ocaso en una copa!”

2011-09-16T23:19:00.003-03:00

Velhas estradas bifurcadas

Lentas aparições de fantoches

Nas alamedas do nada

Bárbara Lia
A flor dentro da árvore

Poesia que participou do projeto
CODIGO COLETIVO: projeção de poemas em QR CODE, no Castelinho do Alto da Bronze, Centro Histórico de Porto Alegre. Instalação de Sandra Santos, parceria CIDADE POEMA, Laís Chaffe.

O poema em QR CODE:

Antologias

2011-09-16T19:54:00.006-03:00

Antologia é um tipo de publicação que algum escritor sem segurança inventou para validar a sua presença no mundo, posto que ele não acreditava em sua própria potência na esfera literária.
Como alguém pode nomear os "melhores" de um tempo? Em uma Arte que necessita justamente de tempo para alguém compor uma OBRA.
Lembro quando revirei livros e livros no antigo MUMA, ao lado da minha casa. Na Biblioteca lendo publicações desta cidade desde eras antigas. Décadas antes de aportar aqui. O nome do Leminski espremido entre tantos outros que diluiram na roda do tempo.
Quem há de perpetuar uma obra a não ser o próprio AUTOR?
Passei da fase das Antologias.
Sem entrar em nenhuma destas antologias pretensiosas.
Pois os Anjos cuidam de mim.
Há quem esteja patinando em Antologias há vinte anos sem se firmar como POETA.
Fazer o quê?
E seguem com a audácia de apontar gerações, décadas e o diabo a quatro.
Cadê o Manoel de Barros na Antologia que estava aqui?
E o Roberto Piva?
Alguém encontrou a Hilda Hilst naquela antologia ali?
...

Assim como descobri ontem um cineasta italiano tão genial quanto Fellini - Valerio Zurlini - alguém vai descobrir esta poeta em trinta ou quarenta anos, vai abrir meu livro e ler uma poesia e vai pensar em palavras tais quais eu recebo hoje em dia em meu email...

Meus caros produtores e devoradores da grana pública:

É ISTO QUE SONHO PARA MIM

Borboletas Negras

2011-09-16T10:15:00.001-03:00

Sempre pensei - que leitura meu pai faria da minha poesia? Meu crítico essencial está morto, morreu antes que eu começasse a compor versos. Penso nele como o jardineiro que planta a semente e não está por perto quando floresce o jardim. Lembro nossas conversas longas, ele em sua cadeira de balanço sempre com um livro nas mãos. Nos debates ele aceitava o nascimento de uma louca utópica que acreditava em um mundo igual. Ele acreditava em sua Pátria e seu nacionalismo me assustava. Uma manhã eu disse que - não fosse menina, não vivesse em uma cidade morta do interior, eu iria aderir às fileiras dos rebeldes nos anos sessenta. Ele me olhou com aquela tristeza peculiar, sabendo que eu seria - sim - um daqueles "terroristas" como ele dizia e disse como quem sabe que a filha tem vontade própria desde pequenina e ficou repetindo - eu sei, eu sei, eu sei... Por esta estranha vivência com este poeta, no tempo em que nós dois éramos poetas sem palavras. Ele nunca escreveu poesias, e eu ainda não havia começado a pingar a alma no papel. Por esta memória renitente, quero ver este filme - Borboletas Negras. É isto que são as mulheres poetas, não é mesmo? Liberdade que assusta.

The child is not dead

The child lifts his fists against his mother
Who shouts Afrika ! shouts the breath
Of freedom and the veld
In the locations of the cordoned heart

The child lifts his fists against his father
in the march of the generations
who shouts Afrika ! shout the breath
of righteousness and blood
in the streets of his embattled pride

The child is not dead not at Langa nor at Nyanga
not at Orlando nor at Sharpeville
nor at the police station at Philippi
where he lies with a bullet through his brain

The child is the dark shadow of the soldiers
on guard with rifles Saracens and batons
the child is present at all assemblies and law-givings
the child peers through the windows of houses and into the hearts of mothers
this child who just wanted to play in the sun at Nyanga is everywhere
the child grown to a man treks through all Africa

the child grown into a giant journeys through the whole world
Without a pass

La prima notte di quiete

2011-09-14T20:07:00.003-03:00

A primeira noite de tranquilidade (1972).

Tarde fria, torta de maçã e Alain Delon. Perfeito!

Não sabia da existência de Valerio Zurlini, diretor e roteirista italiano. Não sabia da existência desta obra prima, com toques de melancolia existencialista. Evocou os dezessete (volver a los 17) no tempo em que era preciso mostrar a carteira de identidade na portaria do cinema. Uma noite matamos aula para ir ao cinema. O filme era proibido para menores de 18 anos. O porteiro deixou que eu entrasse e barrou minha irmã mais velha, eu era mais alta que minha irmã que já tinha 18 anos. Ela estava sem documentos para provar sua idade. Bons tempos. Este filme evocou isto, um tempo. Alain Delon é o professor de Literatura. Angustiado e misterioso, apaixona-se pela aluna que tem nome de livro de Stendhal - Vanina. O ápice do filme no título - Só a morte traz a certeza de tranquilidade. Gosto de poetas fora do papel. Compositores poetas feito Chopin, cineastas poetas como Valerio Zurlini. Uma cidade/poesia - Rimini. Uma bela tarde para gravar o gosto do pecado - torta de maçã - matar a saudade de um ator guardado na penteadeira da memória.

We only said goodbye with words

2011-09-14T19:01:00.001-03:00

We only said goodbye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to.....

a festa da poesia

2011-09-14T08:20:00.004-03:00

Assai - minha terra natal - as professoras Maria Zélia Bezerra Lopes e Rosana Torquato Galassi ladeando os alunos no dia do desfile da Independência

POESIA PARA LER EM SALA DE AULA

detalhes dos projetos de incentivo à leitura em andamento em minha cidade natal:

http://www.revelia.com.br/?pagina=posts&id=1510&tipo=Notícias

A lentidão das palavras do arcanjo ao acordá-la

2011-09-14T08:19:00.002-03:00

Trinta e dois ventos

    da rosa dos ventos
Vinte e um gramas
    do peso da alma
Oito países
    a comandar a Terra
UM Deus louco
    pelas ruas bombardeadas

Bárbara Lia
Antologia Prêmio Ufes Literatura
Edufes/2010
pg.11

O que é poesia?

2011-09-14T08:17:00.002-03:00

O QUE É POESIA?

Edson Cruz (organização)

http://www.confrariadovento.com/editora/livro21.htm

O que é poesia para você?

A poesia é meu ar. Minha forma de expressão. Meu jeito de dizer e narrar e questionar e transformar a realidade ao redor e assim alumbrar almas...

Bárbara Lia
pg. 29

Antologia H2Horas

2011-09-14T08:17:00.001-03:00

Deixo meu violão

para a balconista da padaria.

A erva benta

para a velha do sobrado.

A chaleira

que chia Villa-Lobos

para Frei Gustavo,

que costura almas

nas manhãs de quarta.

O livro de poesia

de Augusto dos Anjos,

para o cobrador do expresso 022.

Bárbara Lia
PG.10
H2Horas
Cronópios / Dulcinéia Catadora

O melhor da festa 3

2011-09-14T08:15:00.000-03:00

Dans l'air

Tínhamos a mesma idade
Quando vimos o mar
Este mistério de impaciência
Tínhamos a mesma impaciência
– Rimbaud e eu –

Por isto
Pisamos telhados
Ao invés do chão

Por isto
Machucamos nossos amores
Com nossas próprias mãos

Por isto
As velas acabam na madrugada
Antes que o poema acabe

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

Bárbara Lia
O melhor da festa 3
pg. 44

tem um pássaro cantando dentro de mim

2011-09-13T09:16:00.000-03:00

HesperidesEdward Burne-Jones

Jardim do Caos

IV

Homem Vitruviano de Leonardo
Tecido nas linhas finas da mão
Cinco pontas estiradas e a
Eternidade traçada no chão

Livres mulheres assinaladas
Atiradas ao reles jardim
Das harpias descarnadas
- feras sem dentes
que devoram inocentes -

Alguma razão que as estrelas guardam:
As mulheres de rara estirpe – livres -
São alvos de feras. Sempre acossadas
Por harpias que não iluminam nada.

Bárbara Lia
tem um pássaro cantando dentro de mim
pg. 41

tem um pássaro cantando dentro de mim

2011-09-13T09:02:00.000-03:00

Abderrahmane Chaouane (Argélia, 1958)

O poeta entra na morte

Como quem toma um trem
Atravessa um túnel
Em uma lenta viagem
No escuro

O poeta entra na morte
E deixa para trás a estação

- Memória -

É aí que começa sua história.

Bárbara Lia
tem um pássaro cantando dentro de mim
pg. 24

Inominável Companhia de Teatro apresenta:

2011-09-10T11:45:00.004-03:00

Martin Crimp inédito no Brasil - Matéria no Caderno G

Homenagem da Terra Natal

2011-09-07T10:01:00.008-03:00

Assaí - nasci nesta cidade exatamente um ano após o suicídio de Getúlio Vargas. Vivi apenas 3 anos na minha cidade natal, que hoje lembrou meu nome e me levou de volta para um lugar que tem este portal lindo...

MEIA ELIPSE ENCANTADA

Assai = amanhecer.
Aurora de algodão.
Ecos do tiro de Vargas.
Agosto hostil.

Percorro a linha elíptica
Aurora – Poente.
Sonhos & Sons.
Êxtase.
Cimitarras na carne.
Dança em etnas-lençóis.
Olhos plenos de orvalhos.
Agonia.
Paz.

Não temo o poente.
É quando a luz se espalha.
A terra se agasalha.
Aceno lenços-poemas
Na despedida.
Um sorriso-açucena.
Visto o luar.
Entro na noite branca
Meio ao aplauso das estrelas.

BÁRBARA LIA

(O sal das rosas
Lumme editor - 2007)

A Professora Maria Zélia que está a todo vapor com o projeto de leitura no Colégio Barão, em Assaí, escreveu para contar que neste dia 07 de Setembro os poetas nascido em Assaí vão ser homenageados no Desfile do Dia da Independência.
Espero que ela envie alguma imagem do desfile com esta homenagem que me deixa MUITO FELIZ.
Prometo publicar, sinto meu pai não estar mais neste mundo para compartilhar a Poesia e os Frutos. Ele que tanto amava Poesia.

De todas as notícias que ela envia, o mais poético é saber que os alunos estão lendo Poesia e conhecendo os poetas de sua terra natal. Esta aproximação que ela cita na reportagem, quando as crianças descobrem os poetas que vivem ao lado, ou nasceram ali - “há poetas próximos da gente e de nossa cidade”.

O site Revelia entrevistou as Professoras que desenvolvem vários projetos dentro do Colégio Barão, para ler a matéria - Colégio Barão vai mostrar poetas da cidade no 7 de Setembro:

http://www.revelia.com.br/?pagina=posts&id=1510&tipo=Notícias

as fotos do desfile em Assaí...
se eu estivesse lá ia tirar uma foto ao lado daquela garota bonita que leva o nome desta poeta:

Professoras do Colégio Barão

Professora Rosana Galassi e seu marido

Diretora do Colégio Barão - Edná (de verde)

Diana através dos ramos - Ricardo Reis

2011-09-06T14:27:00.000-03:00

Diana através dos ramos
Espreita a vinda de Endymion
Endymion que nunca vem,
Endymion, Endymion,
Lá longe na floresta…
E a sua voz chamando
Exclama através dos ramos
Endymion, Endymion…

Assim choram os deuses…