GABRIELA (Rodrigo Madeira)

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(foto de Rebecca Loise, que aciona a máquina, e corre para a cena,

segurando a sacola branca que é minha, dentro dela tem o livro

do Madeira)

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Gabriela abriu o guarda-chuva na noite, depois ficou assim, leve sempre, agachada na calçada. Quando li o livro do Rodrigo Madeira, mesmo sabendo que a poesia da página 38/39 não era para a nossa gabriela, a poesia é dela. Gabriela Caramuru, uma poeta que tem como ídolo Rosa de Luxemburgo, e briga com a guarda municipal quando não trata com carinho os moradores de rua. Todo mundo merece amor. Este é o socialismo mais poético, estar perto da Gabi me faz crer de novo - fico olhando e pensando - são perseverantes - Ela, Pedro Carrano, Frei Betto, eu queria ter esta fé na utopia mais bela - Niemeyer comunga desta certeza que fatalmente o futuro viverá este socialismo verdadeiro, eu ando desencantada, a ponto de pensar em colar o lema da minha amiga Gabriela na parede do meu quarto... "Ela virá, a revolução garantirá a todos o direito não somente ao pão mas tambem a poesia". Gabriela existe!

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gabriela

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não há beleza de vedete, de corista, de cigana.

precisa-se de dedos longos para enxergá-la:

um quadro de joan miró.

é preciso dar-lhe uma segunda chance.

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seus cabelos soltos pactuaram com os incêndios.

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ela se recolhe em algum lugar onde as palavras

já não prestam, ou de repente

abre um guarda-chuva

de silêncios.

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ela caminha, ela caminha.

tem a delicadeza de uma criança tomando aulas de balé.

com charme trivial, parada e volitante, uma sobre a outra,

fecha as mãos em concha. quer resguardar

um passarinho ferido que colheu no jardim.

antes de dormir, aninha-o em sua boca, e de sua saliva

ele bebe as águas.

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assim que desabrocha o dia, assim que içam o sol, inundada

de um amor que deseja muito matá-lo - a ele que já se recobrou

-,

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gabriela gentilmente cospe-o nas pequenas mãos e as abre:

sonha ir junto.

o vôo.

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onde pousará tanta alegria?

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de onde em onde, a pele de gabriela desmancha

como asas de borboleta e gradações do ocaso.

gabriela existe?

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sua santimônia tem coxas grossas

e um resfôlego que voto ao mar.

gabriela e as coisas, faço parte?

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não importa.

esta estranha casa já foi minha.

este edifício de luzes acesas no meio da insônia.

este garimpo de globos oculares (à noite)

este cavalo atravessando o quarto (à noite)

estes coveiros cortando as unhas. não importa.

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embora olhe com penetrantes vocativos, cuido-a dizendo

umas poucas dúzias de palavras: passe o pão, por favor!

mãe, vai chover, melhor recolher as roupas!...

coisas simples.

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e, no entanto, olha-me com olhos tagarelas.

olha e pensa.

olha e olha.

gabriela,

aprendi o sotaque de teu silêncio.

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RODRIGO MADEIRA

(Sol sem pálpebras -

Curitiba - Imprensa Oficial, 2.007)

A Secretaria da Cultura do Estado do Paraná acaba de publicar os livros dos poetas Rodrigo Madeira, e Márcio Davie Claudino (O sátiro se retirou para um canto escuro e chorou). Breve teremos lançamentos e recitais e etc e tais.

FLÁVIO DEALMEIDA

Uma amostra das charges geniais do Flávio, meu mais querido personagem é o Fido Rex...

Mais?... lá no FLÁVIO DIÁRIO

http://www.gardenal.org/flaviodiario/

OZIAS FILHO

o encontro

e tu chegaste

como a palavra que

de súbito

irrompe a madrugada

de tempestades

e eras a calmaria

aparente

com a tempestade

dentro de ti

e eu, tempestade

aparente,

aguardava a calmaria

que vinha de ti

e de repente

encontramo-nos

tempestade e calmaria

calmaria e tempestade

uma dança inevitável

como o sentimento

que escolhe

o par perfeito

OZIAS FILHO

(Rio de Janeiro, 1.962)

Páginas Despidas

Ed. Pasárgada

ANA MESTRE

Ana Mestre

minha amiga do Alentejo

Gotas de limão à flor da pele


Chuva agressiva no vidro da janela,
no telhado...
Música no rádio que me acalma.
Um toque de Jazz, um saxofone
que me entra no ouvido como aguas calmas a cair,
na fonte.
Um fio de estrelas,
flores de algodão,
gotas de limão à flor da pele.


Grãos de açucar na ponta dos dedos,
entranhados nas unhas, cravados na pele.
Gotas de sei lá o quê a bater,
a ficar, a escorrer......
a desfazer os grãos de açucar.


Cristais de gelo nos meus olhos.
Derretem, descem por mim,
congelam de novo a tocar no peito.
Alma de malagueta, que sentes na minha lingua
quando me beijas.


Dispo-me devagar,
de olhos fechados,
a sentir cada milímetro da minha propria pele.
Chuva no rosto,
abraço teu,
múrmurios...


Chuva agressiva no vidro da janela,
no telhado...
Mãos negras dedilhando notas,
saxofone, jazz...
Um fio de estrelas,
Violetas e negras tulipas,
gotas de limão à flor da pele.

ANA MESTRE


www.dflyworld.blogspot.com

LILLIAN HELLMAN

Lillian Hellman veio me visitar em uma noite, era final dos anos oitenta e a rotina fosca e asfixiante havia eclipsado a minha veia literária, os meus anseios de menina, tudo esquecido. Até que coloquei as minhas crianças para dormir, apanhei um filme que havia alugado e fui para meu quarto no andar de cima. No andar de baixo, meu ex assistia -perdidos na noite- eu achava muito propício o nome do programa, e éramos mesmo dois perdidos na noite, na vida, na estrada. Só não sabia que ao ver o filme Júlia ia vislumbrar dentro chispas da antiga luz, e ia ter vontade de voltar para meu lugar. Sei que foi naquela noite, diante da vida de Lillian Hellman, vestindo a pele dela, sentada ao lado de seu Dash, olhando estrelas, envoltos em uma manta. Foi percebendo o meu sonho ali na tela que comecei a romper as amarras com o que me desviava da escrita, da busca do amor que é partilha. A química perfeita: Jason Robards - Dashiell Hammett. Jane Fonda - Lillian Hellman. Sempre volto ao inverno antigo, à cama vazia, ao silêncio do sobrado, as crianças dormindo e eu olhando a cena e pensando: É isto que eu quero para a minha vida! Escrever. Olhar as águas calmas de um rio, ao lado do amor maduro, e mesmo ao lado do amor, ser livre, e ter coragem para lutar por esta liberdade...

e então, eu mudei de idéia, e pintei diferente o quadro dos meus dias...

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À medida que o tempo passa, a tinta velha em uma tela muitas vezes se torna transparente. Quando isso acontece, é possível ver, em alguns quadros, as linhas originais, uma criança dá lugar a um cachorro e um grande barco não está mais em mar aberto. Isso se chama pentimento, porque o pintor se arrependeu, mudou de idéia".

Lillian Hellman

FABRÍCIO CARPINEJAR

MEU FILHO MINHA FILHA

"...Meus poemas buscam entender a dor e a alegria dessa criação difícil, desafiadora.
Uso a linguagem que um dia desejei ouvir de meus pais, também separados. Não acredito que o silêncio ou uma imagem seja melhor do que a palavra. O silêncio só começa depois da palavra. É uma recompensa por ter dito, não uma desculpa para não tentar."

Fabrício Carpinejar

SANDRO STARLING

GRUPO MUNDARÉU

REBECCA LOISE

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Rebecca Loise - uma menina que escreve

feito gente grande, amiga de mi alma,

estrela.

O JOVEM DE UM PULMÃO SÓ

Passos curtos e lentos e a sensação de cansaço. Calculou uns três passos para chegar até a parede de pedras e inspirou um mesmo ar acompanhando o ponteiro dos segundos do relógio até dar um minuto: precisava de fôlego. A idéia de morrer na tentativa de subir um muro de pedras nasceu e morreu cinco vezes enquanto fazia todo o esforço dos mundos na escalada. Lá de cima, lembrou do Muro das Lamentações – que circundava o templo de Herodes, na antiga cidade de Jerusalém –, e teve vontade de fazer preces. Mas antes: um cigarro para ver se o medo de altura se esvaía junta à fumaça.
Que pudesse existir no dia 16 de Junho de 1904 nem que por três minutos no livro “Ulisses” foi a sua primeira súplica. Sabia que pedir para ser Leopold Bloom, o anti-herói do livro de Joyce, não era para ele - o jovem de um pulmão só. E agora cogitava sobre se nasceu com dois pulmões ou se perdeu um deles vivendo demais. Aproveitou para culpar o vazio no peito pela ausência de pulmão. E antes que pudesse ocupar sua mente pensando em outra prece, começou a sentir dores. Dores! Dores!
Contorcia-se como conseguia no espaço que mal cabia seu traseiro. Por se desequilibrar em meio às pedras, lembrou-se de que o vento era o único apoio do seu tronco e reuniu todas as dores na sua pupila dilatada num susto. A imagem estranha do seu corpo morto caído no chão se pintou duas vezes enquanto procurava sentir a dor até a última fisgada. Não sabia de onde vinham aquelas dores e lembrava de como a dor do vazio no peito era menor. Rogou uma coragem maior, ou simplesmente: coragem para apagar o cigarro no seu próprio olho. Talvez sendo cego fosse mais feliz, ou menos triste, porque uma sensação iria embora e a respiração tornar-se-ia mais fácil, ou menos complicada.
Engraçado foi o sorriso que apareceu na boca dele só de ele imaginar numa dor feito cócegas. E as cócegas fizeram-no lembrar dos dedos dela na barriga dele, depois nas costas, depois nos cabelos compridos dele, depois lembrou da boca dela no pescoço dele, depois ela rindo da cara de bobo dele, depois ela dormindo nua, mas delicada, depois ele se esquecendo num sono que bem podia ser a morte.
Ela roubou o último pensamento dele – morto, caído, corpo – e devolveu o castanho das pupilas antes dilatadas e mergulhadas num quase preto total. Imaginar o som da voz da menina dele também doía, mas era como sentir a saudade da primavera estando no inverno; ele achava bonito. O corpo estremecia e o coração se preparava para congelar quando um vento gélido veio acariciar suas costas. Riu um riso tremido e se sentiu menos só quando viu alguém atravessando em trocas rápidas de pernas a rua à sua frente. Acabou o riso em menos de dois segundos por sentir inveja daquele alguém que parecia ser feito de um começo certo e que parecia ter uma direção. Mais dores por ainda não ter se acostumado com a felicidade efêmera! Por muito pouco não pulou do muro para seguir o mesmo rumo: recordou-se da sua incapacidade de acompanhar os passos desesperados do alguém. Não que ele não fosse desesperado, ele era - e muito -, aliás, ele era o próprio desespero, mas era também o jovem de um pulmão só e isso lhe tirava o poder de caminhar feito os alguéns de começo certo e com destino.
Acendeu outro cigarro para ver, ainda, se o medo de altura fosse embora com a fumaça.
O pensamento a esmo fisgou sua mente quando a brasa do filtro do cigarro fez queimar seu dedo. Ele sempre se esquecia. Arriscar-se a lembrar do pensamento que o fazia morrer por algumas estações era como perseguir o sopro da sua menina no pescoço dele, num quarto escuro – inútil.
O-so-pro-da-me-ni-na-no-pes-co-ço-de-le. Ah! Agora o riso ganhou temperatura e ele desatou a gargalhar. Era a segunda vez que lembrava dela na noite e a terceira vez que se lembrava dela desde quando a deixou dormindo na poltrona do cinema, na última sessão de anteontem. O medo de estar amando era pior que o medo de altura: cigarro nenhum disfarçava. Ele achava graça porque era uma sensação de ter alguém dentro, como se quase completasse o lugar vazio no peito. Era estranhamente bonito ouvir o riso dele mergulhando a imaginação nela, em toda ela. Mas o ver gargalhando era pavoroso: havia um terror na face. Talvez ele tivesse medo, também, de não sentir mais as dores. Ele não saberia se ser sem elas.
Felicidade efêmera de novo e de novo: o medo de amar se fundiu com o medo de nunca mais a ver e o riso se apagou, perdendo o desenho do corpo dela. Dores! Dores! E, mais do que sempre, sentia o frio, a falta de apoio das costas e a vontade de existir no dia 16 de Junho de 1904 do livro de Joyce.

REBECCA LOISE

http://www.pensologomania.blogspot.com

HOMENAGEM A CHICO BUARQUE

HUMANA E PEQUENA


O vaso de alabastro
Derrama poemas
Eu - uma Madalena -
Descalça e maltrapilha
Prostituída
Corpo rasgado
De saudades
De um lugar
Onde existia
Apenas um sonho
No sonho
Apenas um amor
E nesse amor
Toda poesia
Em meus braços
Vaso de alabastro
Nele:
Água cristalina
Girassóis
Arco-íris
A pele dele
E o olhar 

De estrelas escondidas
Sou uma Madalena
Humana e pequena
Pisando pedras
Derramando poemas

BÁRBARA LIA

ilustração: Vicente Simas

Jaboatão - Pernambuco

Umas e Outras

(inspirada na canção de Chico Buarque de Hollanda)

- Com um beijo de Madalena, esta poesia - olhando a tela do Vicente e apoiada na música que inspirou a cena... Um beijo de uma Bárbara, que não cala a boca, na minha paixão - mor - Francisco, de todos nós, um post todo para o Chico Buarque, imagens do Vicente - palavras minhas - ele que hoje canta no Guaira, e eu não vou ver , mas - vou te seguir - até o fim - no Barco de Lia, no Rio de Cora, enquanto -todos os meus nervos estão a clamar- ele vai ser o meu deus sereno, vai subir ao palco - sem Beatriz - ah! se eu pudesse entrar na tua vida!! -

Umas e Outras
Chico Buarque

Se uma nunca tem sorriso

É pra melhor se reservar

E diz que espera o paraíso

E a hora de desabafar

A vida é feita de um rosário

Que custa tanto a se acabar

Por isso às vezess ela pára

E senta um pouco pra chorar

Que dia!

Nossa, pra que tanta conta

Já perdi a conta de tanto rezar

Se a outra não tem paraíso

Não dá muita importância, não

Pois já forjou o seu sorriso

E fez do mesmo profissão

A vida é sempre aquela dança

Aonde não se escolhe o par

Por isso às vezes ela cansa

E senta um pouco pra chorar

Que dia!

Puxa, que vida danada

Tem tanta calçada pra se caminhar

Mas toda santa madrugada

Quando uma já sonhou com Deus

E a outra, triste namorada

Coitada, já deitou com os seus

O acaso faz com que essas duas

Que a sorte sempre separou

Se cruzem pela mesma rua

Olhando-se com a mesma dor

Que dia! Cruzes, que vida comprida

Pra que tanta vida pra gente desanimar

A MARGEM DO POEMA

EZRA POUND

Porão Loquax com Ezra Pound.

HOJE - 03/04 - O PORÃO ABRE 22H
Desde março de 2006, um grupo de pessoas interessadas em poesia, entre poetas, tradutores, músicos, artistas de um modo geral, reune-se regularmente uma vez por semana para ler e discutir os célebres The Cantos, do poeta norte-americano Ezra Pound. Passado um ano, concluída a leitura dos 30 primeiros Cantos (A Draft of XXX Cantos), o grupo resolveu comemorar tal cometimento com uma leitura pública, com Bárbara Kierchner, Keila Kern, Ana Madureira, Ieda Godoy, Octavio Camargo, Rodolfo Jaruga, Paulo Bearzoti e Marcelo Sandmann. Venha ser apresentado a um texto exigente e provocativo de um poeta radical, polêmico e incontornável como Pound.

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entrada R$ 1,99

Wonka Bar

R Trajano Reis, 326

Curitiba

A NOITE DO SAL DAS ROSAS

Márcio Claudino eu a Loraine
Thaís, três poetas na noite do
sal das rosas.











O poeta Jaques Brand,
esta pessoa adorável.

Clifton Giovanini, de gravata, pronto para
ir rapidinho para a festa de formatura
da sua irmã...





...
A escritora Helena Sut com seus amigos ,
sempre legais em clima sempre animado, o
artista plástico Jorge Cerqueira, do Rio de
Janeiro, Paulo Bearzotti, meus filhos, amigos,
os amigos dos amigos, a Pagu - Patrícia Claudi-
no, e tanta gente... Grata ao Luciano e a Fabi,
proprietários do D'Lucckas pela carinhosa
acolhida a todo mundo que apareceu...
Valeu!

A Lumme está atualizando o catálogo em seu site, então me informaram um e-mail para quem deseja ter o meu livro "O sal das rosas":

info@lummeeditor.com

LÍQUIDA

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Pensei: vou morar em uma lágrima.
E vi cenários de Kandinski atrás da cristalina dor.
Vi os retorcidos rostos detrás dos espelhos d’água.
Vi uma casa-banheira, eu sempre líquida.
Vi um teto vidro fosco, eu a olhar estrelas.
E quando secasse a minha casa?
E como secar meu coração?

BÁRBARA LIA

in Respirar

HOJE!

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LANÇAMENTO

O Sal das Rosas
poesias
Bárbara Lia

Dia 30/03
a partir das 19h
D'Luccka Panquecas
Av Água Verde, 2.282
Água Verde
Prox. Sec. da Educação
fone 3244.7425

o livro breve estará no catálogo do site da Lumme
- para ter "O sal das rosas"
www.lummeeditor.com

CARLOS BARROS

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http://www.elogicapress.com.br/livrorapido/livro/asp/ext/resultado.asp?pal_chv=carlos+barros&cond=2

Terceiro livro de Carlos Barros, que já pôs poesia

em telefone, rádio, calçadas e vitrines de toda

uma cidade, além de, todo ano, plantar pitangueiras

poéticas em praça pública, tem na apresentação

de Mário Hélio uma mostra do que o leitor

encontrará: "Há autores cuja ação em defesa

da poesia e sua propagação extrapola tudo o

que fizeram em verso. Carlos Barros é desses

autores. A poesia para ele nunca será apenas

aquela coisa feita de palavras. É algo mais amplo.

O gesto acima do verso. Carlos é um combatente

e sua obra, uma resposta prática contra os que

são contra a humanidade e a poesia.

(texto do site - Livro Rápido)

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PULMÃO DE DEUS

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PULMÃO DE DEUS

Sussurro suave ao redor, nuvem
de seda embalando astros.
Aqui, onde respira a vida,


perfume de malva, silêncio de córrego
entre pedras. Ar lúcido de luz.

 

 

 

BÁRBARA LIA

LANÇAMENTO - O SAL DAS ROSAS

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.ilustração do convite - Brenda Santos

HILDA HILST

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Do desejo

(trecho)
Hilda Hilst

I

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas

Buscando Aquele Outro decantado

Surdo à minha humana ladradura.

Visgo e suor, pois nunca se faziam.

Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo

Tomas-me o corpo.

E que descanso me dás

Depois das lidas.

Sonhei penhascos

Quando havia o jardim aqui ao lado.

Pensei subidas onde não havia rastros.

Extasiada, fodo contigo

Ao invés de ganir diante do Nada.

SENTIMENTO DO MUNDO

no meio do caminho tinha um banco




















uma menina para acalentar o poeta

(Bianca Lima)

outra menina buscando entender o sentimento do mundo

(Ana C. Spreizner)

Ana C. eu a conheci bebê. Hoje, Ana tem 13 anos e mora em Osasco. No lançamento do NOIR em Osasco ela mostrou seu caderno de escritos. Ana C. mandou um texto, segundo ela a professora mandou fazer um texto narrativo através de uma imagem de uma mulher de rua deitada no banco com a estatua de Carlos Drummond de Andrade. Percebi uma identificação com o que ouvi de Isabel Milano, uma poeta que vive nas ruas. E que escolheu viver nas ruas, batucando em uma velha máquina de escrever. Isabel demonstra estar feliz sem nada,

apenas com a poesia. Conversei longamente com ela no final do ano passado, haviam roubado sua máquina de escrever e eu fiquei um pouco angustiada, sem poder ajudar a moça.

Um dia encontrei a Helena Sut, e ela angustiada querendo encontrar quem uma máquina

para Isabel. Na outra semana Helena disse: - A Isabel já está de novo com uma máquina...

Pelo que ouvi da poeta Isabel Milano, ela decidiu viver na rua, a família não a entende (isto é básico) e ela prefere a rua aos abrigos e instituições...

Foi inevitável, lembrei dela ao ler o texto da Ana, treze anos, buscando entender o sentimento do mundo. Pensei em Drummond vivo e encontrei a imagem.

Depois, "roubei" da página da minha amiga amada Bianca Lima uma foto dela aquecendo o

nosso poeta (2), em aconchego e luz de vida que a Bia tem, morta de saudades dela, que está em Montevidéu. Era para estar lá, treinando o meu espanhol e dividindo uma vida meio nômade meio hippie com a minha querida Bia, mas, meus compromissos por aqui não permitiram passar dois meses no Uruguai. Pena!

Ana C.  - a pequena poeta de Osasco que escreveu o texto abaixo:

Andava pelas ruas, perdida, sem rumo, sem casa,

sem dinheiro, sem amigos, sem família...Apenas

uma coisa fazia me sentir viva, alegre...A poesia...

Não sabe como ela é importante para mim, não

sabe como é bom poder me expressar de alguma

maneira nesse mundo em que vivo...A poesia é

mais sincera do que palavras, pois palavras são

apenas palavras, porque são esquecidas, e a poesia

são sinceros sentimentos que sentimos em tal

momento, são eternos...Então falei

"Já que não tenho nada, vou me dar um presente

do qual jamais esquecerei..." Fui-me para o

Rio de Janeiro, destino: Praia de Copacabana.

Cheguei lá fiquei emocionada por ver tal beleza

da natureza: o mar. Olho para o lado,

já exausta, avisto a tão famosa escultura de

Carlos Drummond de Andrade, sentado num

banco em frente á praia, e em frente ao prédio

em que ele morou até o triste momento de sua

despedida...Sentei-me ao seu lado aliviada por ter

cumprido a minha jornada, por ter-me dado esse

presente do qual ficará para sempre em minha

memória, em minhas duras lembranças, em minha

triste vida... Pois é, tenho que concordar com ele,

"a vida só é possível reinventada."

Me vi ali, cansada da longa jornada...

Então deitei-me no banco de Carlos Drummond de

Andrade, ao lado dele, me sentia tão feliz,

realizada e extremamente cansada, fechei meus

olhos para me transportar para um mundo

onde tudo pode acontecer, onde eu sou alguém...

Somente em meus sonhos...

Sem pensar no que irei comer amanhã...

E a poesia é e sempre será a minha doce e triste,

verdadeira e alegre brincadeira de falar verdades

que temo em dizer...

ANA C. SPREIZNER