AC / DC

Antes do Chico / Depois do Chico

Sampa 18 de março

O carro entra pelo portão de acesso ao espaço HSBC e eu vejo: O homem magro, de camiseta grafite e sorriso no rosto, apressado, iluminado. 45 segundos foi o tempo em que, em minha vida, convivi com o mito. Aquele mesmo cantor que abriu os olhos da menina do interior com as letras a imprimir um tempo. A adolescência ouvindo Roda-Viva e Apesar de Você. Enquanto naquela cidade pequena os garotos subiam ao palco do Cine Vera no programa de calouros para cantar as canções da Jovem Guarda, as canções de Wanderley Cardoso, Jerry Adriani e outros. Eu esticava o olhar para as páginas das revistas e aumentava o volume do rádio quando ouvia outros nomes,  outros caras. Era Luz maior. Luz! Quero Luz! Os nossos ícones despontavam e eu era a menina estranha e diferente que se alimentava de Bob Dylan, ecos de Woodstock, Chico Buarque e Caetano Veloso. Não tinha com quem dividir os meus ídolos, somente quando passei no vestibular e fui viver em outra cidade, encontrei outras pessoas, outras cabeças, outros meninos ávidos como eu.  Lembro o refrão naquele dia de luz diferente, cantando Gilberto Gil - No Woman Cry...

Bem que eu me lembro
Da gente sentado ali
Na grama do aterro, sob o sol
Ob-observando hipócritas
Disfarçados, rondando ao redor...

Amigos presos
Amigos sumindo assim
Prá nunca mais
Tais recordações
Retratos do mal em si
Melhor é deixar prá trás...

Não, não chore mais
Não, não chore mais
Oh! Oh!
Não, não chore mais
Oh! Oh! Oh! Oh! Oh!

Não, não chore mais

No tempo em que o ziper da tirania foi apodrecendo e as almas saíram do calabouço, aquelas que traziam a carne colada ao corpo ainda, as asas dos que não morreram se abrindo, suturadas (ou não) e a Anistia (ainda que tardia) comemorada, por nós, em um churrasco à beira de um lago, com violão e as canções.

Ah! As canções.

Então, sei que o poeta-mor entendeu as palavras tortas, múrmurio do avesso, de alguém que tenta dizer em trinta segundos - Obrigada! Como explicar em uma frase a importância de sua obra em minha vida. Guardar a fotografia como quem guarda um momento íntimo. Ele que é avesso a estas coisas todas. Não vou mostrá-lo fora do palco. Valeu, pela brevidade e pelo encanto. Pelo canto e pelo sorriso. Pela partilha da beleza na noite deste março... e uma poeta volta a ser menina.

Minha irmã caçula esteve aqui no Natal e disse - Teu presente é só em março.

O presente era um ingresso para o mergulho na Poesia, era para estar em um Show de Chico Buarque.

A Fá, minha irmã, disse que aprendeu a gostar de MPB por minha causa, e ela se sente muito feliz com isto. Por ter convivido com alguém em um recanto de um País que expande a alma para descobrir a beleza que tem um nome no topo: Chico.  Um compositor. Um cantor. Um escritor. Um Poeta (sempre). Um homem. Nosso expoente maior. Unanimidade sempre.

A platéia tem meninos com seus pais, universitários, os velhinhos e seus cabelos brancos. Não, eu não vou chamar esses caras de idosos. Somos velhos, eu estou ficando velha. E amo esta palavra - Velho.

Os músicos que acompanham Chico Buarque são sensacionais, a iluminação perfeita e no palco os painéis davam o toque final, uma alegoria brasileira, deste brasileiro que a gente aprendeu a amar para sempre...

Uma delícia Chico e Wilson das Neves cantando -- Tereza da praia. Bia Paes Leme em - Se eu soubesse. E a surpresa maior, ouvir aquelas canções. Aquelas que embalaram a minha vida. Todo Sentimento e Choro Bandido entre tantas. As inumeráveis noites, o desabrochar da vida, ter alguém que sabe cantar a real essência de uma mulher. E pra terminar, aquele vôo para bem longe com os acordes belíssimos de Futuros Amantes...

Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização


Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você



painel de Cândido Portinari

Chico Buarque e Wilson das Neves - Maravilha!

Chico Buarque de Hollanda

(não tirei muitas fotografias, pra não distrair minha alma, melhor nadar neste som - Valeu, Chico!)

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos IX

Salvador Dali

O Avental




No centro da casa,
uma vertente.
No centro do movimento,
o avental de minha mãe.
As toalhas jamais
sabiam secar-me.
Ali acalmava as mãos
interrompidas de voar.
Ali as lágrimas
e toda a trégua.


Maria Carpi
(Nos Gerais da Dor)

Maria Carpi, natural de Guaporé - RS (1939).
BIBLIOGRAFIA:
- NOS GERAIS DA DOR, 1990. Ed. Movimento.
- DESIDERIUM DESIDERAVI, 1991. Ed. Movimento.
- VIDÊNCIA E ACASO, 1992. Ed. Movimento.
- OS CANTARES DA SEMENTE, 1996. Ed. Movimento.
- A MIGALHA E A FOME, 2000. Ed. Vozes.
- A FORÇA DE NÃO TER FORÇA, 2003. Ed. Escrituras.




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se eu pudesse ter o presente impossível
pediria os olhos mel de minha mãe
eles me viam inteira
- um cata-vento topázio eclipsando o cinza
sem o mel
que me cobria
em alguns dias sou cinza;
em outros - cata-vento
e entre eclipses sazonais:
topázio.

Bárbara Lia
A última chuva
(Mulheres Emergentes/2007)

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Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos VIII

Deus Azteca Tlaloc

[...] “Mujer de barro húmedo y rojo, ¿no eres el polvo que giraba sobre las nubes lejanas? ¿el agua transparente detrás del relámpago?
– trecho do poema Tlaloc. Alegoría de la creación - de Arturo Jiménez Jiménez, México



Sobre homens e deuses



Cala-te, homem!
Não molestes os deuses
com perguntas tolas sobre as mulheres.
Eles são estéreis.
Nada sabem sobre seres de barro e sangue
modelados por mãos humanas.


Tu me imaginaste e me esculpiste.
Sabes quem sou e onde estou.
Por que me buscas tão distante?
Esquece tudo o que aprendestes
e me toca em braile.
Aguça o tato e trilha o caminho
úmido e escuro
que conduz ao útero.

Já o percorreste
quando eras esperma,
lembras?
Adentra-me.
Por alguns instantes,
não serás homem nem mulher.
Serás Deus.

Quando te liquidificares em mim,
lembrarás que a vida começa
numa pequena morte.

Chão e ar te faltarão.
Mas, estarás mais seguro que nunca.
Então saberás que é aqui,
dentro de mim,
que te inicias e acabas.

Marilda Confortin

http://iscapoetica.blogspot.com/


Marilda Confortin por Marilda Confortin:
Sou Marilda Confortin, escritora. Nasci em Chapecó, SC. Vivo em Curitiba, PR desde 1975, onde criei raizes culturais e família. Tenho dois filhos: Ébano e Nayara, filhos de Marco Antonio Guiraud (falecido).

Fui analista de sistemas na Prefeitura de Curitiba, sendo que nos últimos 10 anos trabalhei na Secretaria de Educação. Entre outros serviços públicos, ajudei a implantar uma grande Rede de Bibliotecas Escolares atualmente com 180 unidades, com as quais ainda colaboro. Agora estou jubilada, com tempo para me dedicar ao dolce far niente da poesia, prosa, amigos e outras coisas boas da vida.
Representei o Brasil em 2 festivais Internacionais de Poesia (Nicarágua e México), participei de inúmeros encontros nacionais de poesia, costumo recitar poemas em bares, cafés, teatros e outros espaços públicos.

Deus no Orvalho

(para Jorge Luiz Borges)

Jardim perfumado de Istambul

Sol intolerável beija a rosa azul

Dois cães ao redor, da cor da lua

Teus olhos se perdem na rosa nua

Olhos da cor do Mar Cáspio na aurora.

Gota de orvalho baila na pétala - Cristal

Ponto no espaço -
Aleph descortina o universo:

Sonhos enxertados de sóis
desertos

aromas
fauna
primavera
borrascas

Todo universo
na gota clara
que cobre a rosa

A lágrima desce solar
ao lábio carmesim

e o peito arde
de amor e luz

Bárbara Lia

Deus no orvalho

21 gramas/2011

 

...

 

Via e-mail Marilda contou-me a gênese da poesia acima:

Em 2003, a poeta uruguaia Graciela Leguizamón me convidou para participar do projeto “Las mujeres en la casa de la torre”. Foram convocadas várias mulheres poetas de diferentes países, consideradas “viscerais”, pelos proponentes, para dialogar com o poema também visceral intitulado Tlaloc - Alegoría de la creación, escrito pelo poeta mexicano Arturo Jiménez Jiménez. Cada uma de nós recebeu um elemento e um trecho previamente selecionado para criar. A mim, coube o elemento água e o trecho que está na introdução do poema. (...)

 

Estou dialogando "via poesia" com várias mulheres poetas.  Não considero heresia dizer que Jorge Luis Borges é, para mim, uma espécie de Deus. Tento encontrar alguma poesia minha com o mesmo tema dos poemas que estou postando. Ando - realmente - com saudades de Borges. De um tempo em que eu o lia e entrava em transe. Maravilhoso Borges. Preciso olhar mais para o alto, para os deuses e mitos. Menos para o lado, menos para baixo, menos para trás. Sempre em frente, a Poesia ao lado, a coragem atada ao pulso feito uma fita do Senhor do Bonfim. Borges, amado Borges, olhai por mim...

3 Sonetos no Jornal Rascunho

No ano passado escrevi alguns sonetos, com liberdade poética emprestei a voz de alguns personagens dos poemas de Fernando Pessoa. Os poemas são todos de despedida - Neera se despede de Ricardo Reis, a Chuva se despede de Bernardo Soares e eu me despeço de Fernando Pessoa, no soneto - Ausência de Fernando. Os poemas estão na edição de março do Jornal Rascunho, no link abaixo, com belas ilustrações de Rafa Camargo:

http://rascunho.gazetadopovo.com.br/barbara-lia/

*

Musa Rara

O poeta Edson Cruz edita o Site Musa Rara - Literatura e Adjacências. Uma bela vitrine da Literatura Contemporânea. Algumas Poesias do meu novo livro "A flor dentro da árvore" e o texto de apresentação do poeta Sidnei Schneider  no Site Musa Rara. Para ler acessar o link:

http://www.musarara.com.br/

http://www.musarara.com.br/a-flor-dentro-da-arvore

...

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (VII)

Um dia Deus

pedirá aos
poetas

Que levantem
E andem

A dar notícias
como jornais
a espalhar palavras
                            pão

Eles
sairão do poço
- fundo cavado-

Mas
se afastarão

Inventaram
a própria ressurreição

Eunice Arruda pertence a geração 60 de São Paulo, ao lado de poetas de proa como Álvaro Alves de Faria e Rubens Jardim e a inteligente teia de Orides Fontela, um grande exemplo de superação nas adversidades impostas pela vida.

http://poetaeunicearruda.blogspot.com/

EM CARNE VIVA

Um poeta em carne viva
abriga a terrível pulsação

de um coração-estrela

e um silêncio

encravado nas entranhas

como filho bastardo

que nasce

à revelia do seu canto

Um poeta em carne viva

pisa as pedras

imaginando-as

seda da China

Um poeta em carne viva

é um louco no tribunal

das almas de chumbo:

culpado sempre

Culpado de ser humano da fala ao falo

Bárbara Lia

Tem um pássaro cantando dentro de mim / 2011

Como tornar-se invisível em Curitiba - Jamil Snege

 

Você pode começar treinando numa dessas manhãs de muita neblina, à margem de um lago ou num bairro bem afastado do centro da cidade. Pode optar por uma rua deserta, no começo da noite ou numa véspera de feriado. Pode vestir um uniforme camuflado ou levar o seu "personal trainer" a tiracolo, pouco importa.

Esteja você com a síndrome do pânico ou com o coração amargurado, existe um método muito mais eficiente para tornar-se invisível em Curitiba do que essas deambulações (sic) pelos ermos da cidade. Embora não esteja ao alcance de todos, convém conhecê-lo, já que é absolutamente infalível e seus resultados surpreendentes.

Primeira condição: você precisa ter talento genuíno. Estudar bastante também ajuda, mas não substitui aquele toque de gênio inconfundível que marca e distingue certas pessoas desde o berço. Pois bem. De posse desse talento que Deus lhe deu – e contra a falta de estímulo da família, do meio e particularmente da própria cidade – você deve se atirar de corpo e alma na consecução de seu destino. Guiado unicamente pelo seu daimon, pelo seu anjo tutelar, você dará início à construção de sua lenda pessoal e dos projetos que dela advirão. Você estará, finalmente, a caminho de tornar-se invisível.

Cada conquista, cada livro publicado, cada poema, escultura ou canção, cada tela, espetáculo, disco, filme ou fotografia, cada intervenção bem sucedida no esporte, no direito ou na medicina, cada vez que alguém, lá fora, reconhecer com isenção de ânimo que você está produzindo obra ou feito significativo – o seu grau de invisibilidade aumenta em Curitiba. E é muito fácil perceber isso.

Primeiro, não faltarão pessoas tentando dissuadi-lo de seu próprio talento. Tudo farão para reconduzi-lo de volta à mediania, ou melhor, à mediocracia, que é o sistema vigente nesse estrato a que denominamos cultura. Se você resistir, tentarão cooptá-lo com promessas de nomeações ou ofertas de emprego em atividades sucedâneas. Se você é um belo projeto de escritor, alguém tentará convencê-lo de que é melhor, mais lucrativo, ser um redator de propaganda.

Se você é jovem e promissor cirurgião plástico, com projetos de especialização no exterior, não faltará quem o convide para sócio de uma dessas empresinhas de medicina privada lá onde o diabo perdeu as botas. Se mesmo assim você se mantiver fiel ao seu daimon, à sua lenda pessoal e não arredar pé de seu destino, a invisibilidade torna-se então um processo irreversível.

Os amigos mais chegados são os primeiros a acusar falhas em seus sistemas de radar quando o objeto a ser captado é você ou algo que lhe diz respeito. Os convites tornam-se mais escassos, o telefone já não toca como antigamente; e mencionar seu nome ou seus feitos, nas reuniões para as quais você não foi convidado, passará (sic) a ser tomado como um gesto de imperdoável traição ao grupo. Desse momento em diante, só os inimigos falarão de você. Falarão mal, obviamente.

E o mais curioso: à maioria desses "inimigos", a noventa por cento deles, você jamais falou, jamais sequer foi apresentado. Os amigos a gente escolhe, os inimigos escolhem-se a si próprios. Esta talvez seja a parte mais cruel (ou mais irônica) da história. A sua visibilidade, enquanto pessoa, transfere-se para a imagem que os outros fazem de você. Pois é ela, a sua imagem, que circula e passa a freqüentar os lugares para os quais você já não é solicitado. Não é mais você em pessoa – carne, sistema nervoso, personalidade, alma –, que se oferece à percepção do outro, mas uma espécie de correlato simbólico impregnado de tudo o que os outros lhe atribuem.

Para encurtar: vale a pena manter-se fiel ao seu daimon e cumprir com resignação cada etapa de sua lenda pessoal? Acho que sim. Curitiba está cheia de pessoas invisíveis.

Jamil Snege (1929-2003) nasceu em Curitiba, onde passou sua vida toda. Graduou-se em Sociologia e Política pela Pontifícia Universidade Católica do Paraná. Escritor e publicitário, dividia seu tempo entre os livros e sua agência publicitária. Publicou crônicas, quinzenalmente, no Caderno G do jornal Gazeta do Povo . Escritor reconhecido pela classe literária, publicou, entre outros, O Jardim, a Tempestade (minicontos, 1989), Como Eu Se Fiz Por Si Mesmo (memórias, 1994) e Os Verões da Grande Leitoa Branca (contos, 2000).

 

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (VI)

Penelope Dullaghan   -    http://penelopeillustration.com/

Canção para um Homem e um Rio



Porque era um homem sincero
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas sincero não era
era só homem
e deixei nos junquilhos a esperança
de dar à minha espera serventia.

Porque era um homem forte
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas forte ele não era
era só homem
e entre pedras deixei o meu desejo
de abandonar o arado, a forja, e a lança.


Porque podia me amar
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas amante não era
era só homem
e na água afoguei a minha sede
de palavras mais doces que ambrosia.


Porque era um homem
só homem
eu o levei ao rio entre junquilhos.

Marina Colasanti
Rota de colisão (Rocco, 1993)

Marina Colasanti (Asmara, 26 de setembro de 1937) é uma escritora e jornalista ítalo-brasileira nascida na então colônia italiana da Eritreia. Ainda criança sua família voltou para a Itália de onde emigram para o Brasil com a eclosão da Segunda Guerra Mundial.

No Brasil estudou Belas-Artes e trabalhou como jornalista, tendo ainda traduzido importantes textos da literatura italiana. Como escritora, publicou 33 livros, entre contos, poesia, prosa, literatura infantil e infanto-juvenil. Uma ideia toda azul é um livro seu de contos que ganhou o prêmio O Melhor para o Jovem, da Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil.

Em 2010, recebeu o Prêmio Jabuti pelo livro Passageira em trânsito

*****

Inverno em minha Homestead

Meu coração um romance

Que nunca termina

Enquanto embalo a esperança

Que o sol pálido se fortaleça

E aqueça a cidade

Ouvindo Rita Ribeiro

Em um poema de Hilda Hilst:

"É bom que seja assim Dionísio, que não venhas"

Bárbara Lia

Deus no orvalho

- 21 gramas / 2012

Ode descontínua e remota para flauta e oboé, de Ariana para Dionísio. Poesia: Hilda Hilst. Música: Zeca Baleiro - Canção I:

155 anos - Biblioteca Pública do Paraná

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (V)

cena do filme - Los amants du Tage (Henri Verneuil)

 

a maçã em tua mão

a mordida

a marca

dos dentes as gotículas

do sumo

o gosto o aroma

na língua

os lábios molhados

o prazer

no sorriso

rola a fruta

de susto no chão

                 insalubre

Berenice Sica Lamas
Copo de Violetas
Alf / 2011

Berenice Sica Lamas (Pelotas - 1949) Psicóloga, Poeta, doutora em Letras.

Amor mar muerto

Diez veces más sal

Que un amor normal

Aire atado

De amores muertos

Asustados

Con el amor vivo

Que rasga la roca

De modo que fluyan

Él liquido

Y lo granítico

De las flores

Bárbara Lia

Cantata Fugace

21 gramas / 2011

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (IV)

Patti Smith (30 de dezembro de 1946) é uma poetisa, cantora e musicista norte-americana. Ela tornou-se proeminente durante o movimento punk com seu álbum de estréia, Horses em 1975. Conhecida como "poetisa do punk", ela trouxe um lado feminista e intelectual à música punk e tornou-se uma das mulheres mais influentes do rock and roll.

3 poesias do livro - O rasurado azul de Paris - Bárbara Lia:

quando ele corria

pelos telhados de ardósia

as pombas arrulhavam

em ventania

seu casaco - vela sacudida

estremecia

a maré da monotonia

 
 
 
Dans L’air
 
 
Tínhamos a mesma idade
Quando vimos o mar
Este mistério de impaciência
Tínhamos a mesma impaciência
– Rimbaud e eu –

Por isto
Pisamos telhados
Ao invés do chão

Por isto
Machucamos nossos amores
Com nossas próprias mãos

Por isto
As velas acabam na madrugada
Antes que o poema acabe

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

A vela acesa, o estábulo, o feno

O vento rutilante lá fora

Uma estação no inferno

Um grito dentro

Que ainda espanta

Em todas as catedrais

As pombas brancas

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (III)

http://www2.uol.com.br/millor/aberto/galeria/galeria/index.htm

Grande como um quintal de infância - Millôr Fernandes

O caminho do instante já desenhado
mil saladas temperadas a óleo e sal
corto seu vermelho
e a sede aumenta

abro os braços nos dias tardios
rezo o sono do tempo
e amanheço ao som dos pardais

respiro infância
o suor caindo do balanço
tempo raro fotografado ao sol.

Maeles Geisler
Barra Velha, SC
(Lucidez transcrevo no papel e a loucura guardo. Aceito as letras e seu desenho mal feito. Refaço, procuro, me viro do avesso- Maeles)


http://www.terradegabriel.blogspot.com/




Chá para as borboletas


Janela - espelho meu.
Fragrância de almíscar selvagem
me violenta.

Menino com aura violeta.
Jovem com juba desgrenhada.
Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel cinza,
onde trafego dias.

Penso na infância, sombra
dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas.

Bárbara Lia
A última chuva
Mulheres Emergentes/2007

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (II)

Edouard Manet

IMPRESSIONISTA

Uma ocasião,

meu pai pintou a casa toda

de alaranjado brilhante.

Por muito tempo moramos numa casa,

como ele mesmo dizia,

constantemente amanhecendo.

Adélia Prado

Adélia Luzia Prado Freitas (Divinópolis, 13 de dezembro de 1935) é uma escritora brasileira. Os textos retratam o cotidiano com perplexidade e encanto, norteados pela fé cristã e permeados pelo aspecto lúdico, uma das características o estilo único.

(...)

Um patchwork mineiro dentro de mim:

Odes a Nise e restos do manto
Do Alferes
Orgasmos de Dona Beja
E água memorável
Labirintos de Rosa
Perfume de Diadorim
Um suspiro de Adélia
Um olhar de Drummond
Um dominicano a enviar-me
Paz em postais
Dois poetas meninos
Vestidos de pedras e haicais

Bárbara Lia
A flor dentro da árvore
(fragmento da poesia - "Toquei seu berço silencioso")

Frei Betto e as sementes da Paz

Querida Bárbara Lia

Agradeço a gentileza de enviar-me "A flor dentro da árvore". Sinto que a sua poesia está mais madura, mais solta, menos discursiva, plena de belas metáforas. Prossiga! É a sua sina.

Amizade e Paz.

Frei Betto

02/2012

...

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