estante #4

estante #3

Interiores

A vida é substancialmente o que não se vê. Planta raízes no mais profundo de nós mesmos, no labirinto que, pelos meandros do espírito nos conduz ao jardim mais secreto.

Em 14 de junho de 2.006 fez 20 anos que Jorge Luis Borges, arquiteto de interiores, reencantou-se, anjo barroco que sempre foi. Resta-nos o inestimável legado literário, tecido em contos fantásticos, inquietações metafísicas, um saber repleto de sabor.

A literatura sobrevive a seus autores quando feita de interiores. A perenidade do teatro grego e também de Guimarães Rosa, Dante, Cervantes, Shakespeare, Púchkin, Dostoiévski, Eliot, Camus ou Machado de Assis reside no talento capaz de fazer da pena o estilete a penetrar interiores e pinçar, lá do fundo, os fantasmas que habitam os porões da alma humana.

Somos interiores exilados nessa sociedade do óbvio, onde tudo flutua à superfície, dejetos numa poça d'água infecta. O entretenimento, disfarçado de cultura pós-moderna, analfabeto em matéria de espiritualidade, objetiva e reifica-nos o ser, vulnerável ao estupro do que há em nós de mais essencial. As linhas do novo carro são tão sensuais quanto as da modelo exposta no sofisticado açougue do voyeurismo. Artistas transformam-se em meros acessórios de produtos, o político vale pelo visual, rompe-se o limite entre o necessário e o supérfluo.

Agora, tudo é produzido: O sorriso do empresário, o gesto do atleta, a postura da deputada. Devassados em nosso interior, deambulamos como ébrios pelas veredas da vida, cegos pelo excesso de luz. Há tantos ruídos que nossos ouvidos já não distinguem sons. Onde o murmurar do riacho, o gemido das pedras lavadas pela cachoeira, o rumor inconsolável da maré retornando suas ondas no limite da praia, o farfalhar das árvores escovadas pelo vento?

Perdemos a memória de nossos sabores ancestrais: O cheiro da calda açucarada, do pão quente e do assado gordurosamente temperado. Condenados ao fast-food, qual filme de Chaplin somos rápidos em tudo. Amamos sôfregos, trabalhamos ansiosos, conversamos gagos de preocupações, vivemos aprisionados pelo ritmo alucinado dessa sociedade que se vangloria estupidamente de ser competitiva. No horizonte oco sobressai o medo de que a doença nos atinja, os filhos sejam proscritos do futuro, o dinheiro escasseie, a violência nos vitime. Medos, no lugar de esperanças.

Quem edificou esta Torre de Babel? Borges, que na falta dos olhos para enxergar tanto aguçou o espírito, diria: nossa cegueira pontilhada de ilusões consumistas, de sonhos inatingíveis, de ambições ególatras. Aos 78 anos de idade, numa conferência na Universidade de Belgrano sobre "A imortalidade", ele acentuava que "se o tempo é infinito, em qualquer momento estamos no centro do tempo".

Saber disso é uma coisa. Vivê-lo é realizar a proposta de Teillard de Chardin: centrar-se em si mesmo para descentrar-se nos outros e, assim, concentrar-se em Deus.

A arte de semear estrelas

Frei Betto

Ed. Rocco 2007

estante #2

Maiakovski

que era todo coração foi embora

num dia de mil novecentos e trinta

Teriam sido estas

as últimas palavras do poeta?

"Senhores

deixo-vos um punhado de metáforas

e outras figuras de linguagem

'Nete é um navio

mas já foi um camarada raro

Lilia Brik era uma mulher como poucas

hoje é apenas memória ferida

som que espanca

Com alguma dor

posso tirar música de minhas vértebras

solo de quase flauta

Eu sou uma nuvem de calças

e quero o impossível

o vôo de asa quebrada'

Povo da Rússia

deixo-vos meu coração

metástase insuportável de mim mesmo

Lembrai-vos Senhores

Qualquer homem

em qualquer lugar

e em qualquer tempo alimenta-se

sobretudo

de pão e metafísica"

dois Santos dos Santos

A cidade noturna

coleção Petit Poa

Pref. de Porto Alegre -1997

estante #1

O que é aquilo no cabelo de Marga?

Aquele hebreu vivia num bonde. Plantava cactos no bonde. E abraçava as pessoas quando entravam, taciturnas, as pernas excessivamente cruzadas.

Aquele hebreu vivia e pintava o bonde de laranja, de pêssego, de melancia.

Seus desejos eram simples. Exemplo: fazia gestos movendo dedos. Fazia dedos movendo gestos. Como não conseguia mais morrer, foi à esquina comprar cigarros Gauloises e no maço escreveu que há linhas na cidade, invisíveis.

Quem tocar, morre.

Por isto os homens andam pé ante pé: olhos tensos, pele, cenário, frutas, lâminas, e só não é tensa a flor no cabelo de Marga - seus limites por fora iluminando meus confins por dentro.

FERNANDO JOSÉ KARL

Caderno de Mistérios

Editora Letra D'água 2002

http://nautikkon.blogspot.com/

momento solidão

Sobre "Solidão Calcinada"

.

"Pode ter certeza que foi uma das coisas mais belas que li nos últimos tempos. Como é que vocês, escritores "del sul", conseguem trabalhar bem questões familiares e pessoais, reunindo-as num liquidificador moderno que separa semente e polpa - vide Cristovão Tezza, Lya Luft, Caio Fernando. Tem hora pra tudo: para o pessoal, para o todo. E sai o suco limpinho, sem bagaço (os ditos excessos).

Eu adorei.

Beijos.

Obs.: E que venham outros romances. Quero te ler muito ainda. Quando é que sai o próximo? "
Leonardo Fernandes Paiva

Minas Gerais

.

Recebi estas palavras do Leonardo, que vive em Minas e escreve contos. Gosto deste contato - leitor-escritor. No caso de novos autores a maioria dos leitores é escritor também. Embora o meu vizinho do 506 e a moça do correio tenham perguntado o mesmo que o Leonardo - Quando sai o próximo? Ainda não posso responder isto, aliás esta é a grande incógnita que gira em torno dos livros. Quando tiver uma boa notícia aviso, receio que demore.

Quero agradecer as inúmeras palavras que recebi sobre o livro. Uma frase, uma palavra, este sopro que faz reavivar o ânimo.

momento elegíaco

Amanhã - um ano da morte da poeta Bia de Luna.
Uma mínima homenagem.

Alguma poesia dela:
.

Não estou mais triste

tenho arroz

feijão

e alpiste

.

*

De tudo restou

Uma solidão amarga

E corrosiva.

Poro a Poro.

-E é quando suor e lágrimas

Se encontram numa pororoca

Larga e amiga que

A saudade bate.

Choro.

.

PALAVRAS CRUZADAS

.

Palavras urgentes

Transbordando a urgência

De um mergulho

Da lucidez o transporte.

- Palavras que açoitaram até a

exaustão do momento.

despertando as extremidades e

aquecendo as eternidades

translúcidas.

.

BIA de LUNA - In: "CLIVAGENS"

momento imaginado

Meu momento imaginado de 2.008 é lindo. Eu imaginei um recital. Bem ali, ao lado da Maria Fumaça antiga do Shopping Estação. Eu pensava lembrar Ana C no mês de sua morte. Imaginei uma apresentação de Luvas de Pelica - com direito a cartões postais, malas e até mesmo luvas de pelica. Um recital imaginado. A poesia de Ana C escorrendo pelos trilhos, arrepiando os ferros e as calçadas, na voz suave da Lu Cañete, talvez... Pensei isto uma única vez, mas, foi um pensamento tão forte que creio que o recital aconteceu em algum lugar. Onde habitam poemas imaginados, suspiros bloqueados e as almas das flores de todas as primaveras.

...

Digamos que um dia você percebesse que o seu único grande amor era uma falácia, um arrepio sem razão. Digamos que você percebesse que 40% de álcool apenas te garantia emoção concentrada como Sopa Knorr, envergonhada, arriscando o telefonema internacional que dá margem a suores contrariando o I Ching que manda que eu me cale, ou diga pouco, ou pelo menos respeite esse silêncio.

Ana Cristina Cesar - do livro Luvas de Pelica

http://www.lumiarte.com/luardeoutono/luvapelica2.html

momento árabe

com Michel Sleiman

Na noite de 04 de setembro de 2.006, em solidariedade ao Libano, organizei um recital em Curitiba. Desta noite, creio que a mais gelada daquele ano, guardei a memória do som do alaúde, da presença de alguns amigos e de uma pequena platéia que parou um momento para ouvir os poetas árabes. Foi como uma silenciosa prece em um templo escondido. Convidei os meninos - Adriano Smaniotto e Alexandre França, e ao lado de Michel apresentamos Darwich, Raduan Nassar, Wally Salomão e Adonis... O mundo não quer ouvir o lamento árabe, isto está claro a cada dia. Sei que a nossa noite de solidariedade foi possível graças ao apoio do poeta Michel Sleiman.
Ontem eu pensava em quando vou ler os livros de amigos que tem uma poesia plena e que ainda não lançaram livros - Stella de Resende, Luciana Cañete, Michel Sleiman...


A menos que a abelha bique o sol do girassol

A menos que a abelha bique o sol do girassol

Não saio das colinas de Golan

Ali espio a crista do Monte Líbano

A libar rios de mel da Gehena de Alá

Pela boca dos fuzis do Hisbolá

Arrancados ao colo de Ramala e às tendas de Sidon

Onde Samira cansada de esperar por Samir

Reabre a fenda ao soldado imberbe de Israel

E lhe serve a sicuta em beijos conta-gotas

Enquanto a ONU gorjeia na goela de Kufi Anan

Escoltada pelas bandeiras de um pós-sionismo

Politicamente edulcorado e educado e

Pretensamente viável

E no Brasil Pelé Ronaldos e Kaká

Driblam a auto-imagem do samba no pé

Bola murcha vazando ar de peixe podre da Baía de Guanabara

E meu tio Bechara rala no Kuweit instalando cortinas nas mansões sobre areia

E serve de babá mucamo de bunda de xeiques cagalhões

Em seus Mercedes e Rolls-Royce com maçanetas de ouro e fiações de prata.

Deixem-me deixai-me contar as romãs no colar de Jade e Sulaima

Eu, Salomão desterrado fodido descobiçado.

Michel Sleiman

fonte: Icarabe

Um livro. Um filme

este "livro exclusivo" ganhei do meu amigo Pedro Carrano - Dalton Trevizan - 77 Ais - literalmente 77 ais - este é o décimo:


10

O casal brigado, de costas. Longo silêncio. De repente o velho:
- Sua diaba. Pára de ficar ouvindo o meu pensamento!

Mark Ruffalo e Julianne Moore

.

Blindness - finalmente eu vi. O ensaio sobre a cegueira, do Fernando Meirelles baseado no livro do Saramago. Retrata bem o gênero humano. Na falta de um sistema cria-se outro mais cruel que o primeiro. E la nave va... Até chegarmos ao sistema perfeito - a Anarquia.

O inverno de 1.969

Outono lembra despedidas, folhas a cair, árvores desnudas com braços estagnados. Mas, outono ainda tem brisa suave e um certo encanto a embalar as almas. O inverno, este sim, é implacável. Desesperança de gelo, crianças congeladas nas calçadas, campos brancos como lenços de despedida. Noites tristes de quem não tem o calor de um abraço.
Inverno é o ponto extremo do congelamento da alma. Frio cortante congelando artérias, susto de descobrir-se finito e abraçar a perda num gesto mudo, sem apelação, retrocesso, chance – Ponto final.
1.969 – o inverno mais triste de nossas vidas. Nem importa ser saltitante, vibrante, sapeca. Nem importa o futebol no fim de tarde com meu irmão caçula e amigos, nem se existem mil planos, suposições e hipóteses para uma vida que se descortina. Meu voar nos sonhos acalentando o futuro precioso – Sim, um dia terei um amado, filhos, vida em rosa. Erguer castelos com cortinas de rendas, tons pastéis em paredes imaginárias e belos risos de crianças.
Eu, criança ainda, sonhos aflorando, menina-moça-quase-mulher neste inverno que acena e brilha nas geadas das madrugadas. Cruzar avenidas com minha saia bordô, minha blusa branca, as meias ¾. Ir ao colégio sonhando a vida, naquelas ruas marrons de Peabiru.
Os amigos, as canções de Caetano, “Love and peace”, revoluções.
Noites de estrela feito véu cintilante cobrindo nossa cidadezinha.
Ao meu redor, minha avó aristocrática em seu eterno luto. Postura de realeza que me comovia com seu ritual diário de beleza. Mamãe, simples como todas as filhas de Iracema, olhos mel adoçando meu mundo. O seu perfil exato, perfeito. Uma luz etérea que percorria olhos e lábios iluminando tudo. Eu tinha espelhos de feminilidade por toda a casa... Sim! Eu também queria ser uma estrela e criei coragem. Tímida, franzina, eu decidi agir como as filhas de Eva. Naquele dia decidi depilar minhas pernas.
Trancada no banheiro, com o cortante aparelho de barbear de papai, pernas sobre a pia, ritual primeiro. Na primeira tentativa, carne lacerada, rasgada. A gilete cravada na batata da perna esquerda em insuportável dor. Eu que não suportava sangue iniciei os cuidados com o fundo corte. Ficaria ali, trancada, até estancar o sangue.

Foi então que ouvi o choro na varanda ao lado. Como quem ouve uma notícia distante. Como quem quer inverter as palavras, mudá-las. Querendo não acreditar. O curativo que coloquei às pressas não cobria o corte e não estancava o sangue. A dor ficou esquecida. Doía mais e mais o coração. Alguém dizia que meu primo estava morto. Mentira!... Eu pensava. A dor foi rasgando meu coração e alma ouvindo uma história entrecortada de soluços – Um caminhão estacionado em local proibido, uma curva rápida e a vida se apaga aos vinte e três anos. E aquele olhar calmo? E os cabelos de anjo, anelados, castanhos? E a presença bonita em nossas vidas?
Fui até a casa dele. Queria ver para crer, torcendo por um engano. A poeira bebendo meu sangue em gotas ininterruptas.
Uma semana depois o homem pisou na lua. Em minha cabecinha inocente não cabia aquela verdade.
“Como ele pode morrer sem ver o homem pisar na lua?”.
Neil acenando dentro do macacão e só uma dolorida saudade. É carne lacerada com vida se apagando. Não consigo separar a lua desse momento. Cicatriz de lua em meu coração; meia-lua em minha perna esquerda. E pode passar uma vida não esqueço a beleza de um anjo que caminhou suave e me acena, ainda, de uma fictícia lua. Partiu conquistando outro mundo, deixando um eterno vácuo – cicatriz no coração e alma.

Bárbara Lia

Os leões de Ramallah

Em Ramallha, no centro da cidade, existe uma ciranda de leões de pedra. Os leões de pedra poderão um dia transmudar em carne e defender o povo quando nada mais restar e quando não existir nenhuma voz e nenhum escudo para proteger as crianças palestinas. Tive este pensamento um dia, uma alegoria poética que eu acalantava, para não ficar mais apavorada com as notícias e com o que acontece por lá há muito. Eu mantinha vivo este pensamento e ia em frente. O panorama sempre horripilante. Um povo subjugando outro povo - Um muro erguido, 750 barreiras nas estradas, as invasões. Agora falta o ar e falta a alegria. Como se eu caminhasse meio aos escombros e aprisionada, feito as crianças aprisionadas na Faixa de Gaza. É humilhante humilhar. É humilhante para Israel esta postura. Esta disparidade que eles querem aumentar, invadindo e expulsando até que não haja mais palestinos. Esta invasão é uma invasão de extermínio. E fica o mundo a reunir-se aqui e lá - na ONU e na Europa e vai lá o presidente da França e fala, e vem o Bush, e fala - meu Deus, o Bush... O eco reverbera e estronda deste pedido dos líderes sem noção - É preciso que o Hamas pare. Não sou uma estudiosa da cultura árabe, mas, por ter esta postura de tentar entender e ouvir os dois lados e não acreditar no que diz a mídia, procurei saber mais sobre o mundo árabe. O lado de lá. Existe uma cultura. Um povo que foi o guardião dos escritos antigos quando a era medieval trouxe os fantasmas negros da Igreja Romana e sua imposição sobre o mundo queimando todos os escritos. Quem foram os guardiões de toda a cultura? De toda a antiguidade greco-romana? O mundo não tem cérebro, memória, gratidão. Já saturou isto de acharem que cada muçulmano é um homem bomba. Principalmente por ser o Terrorismo de Estado bem mais cruel e destruidor. Quem vai julgar Bush por todos os mortos no Iraque nesta guerra desnecessária? Quem vai julgar Israel? Mas, Guantanamo está repleta de homens árabes sendo julgados. Tratados de forma desumana. A balança do mundo tem dois pesos, duas medidas. É nítido que a postura de Israel em todas as guerras é por uma única questão - terras. Quer expandir seu território, no Libano e na Palestina. Não se contenta com a parte que lhe cabe neste latifúndio, e certamente, quer expulsar os palestinos e o Hamas é uma desculpa que o ocidente engole, enquanto ultrajam um povo. Ficou ressoando a pergunta de uma mulher palestina meio aos escombros - Do que pensam que é feito o nosso sangue? Agora a notícia que leio e que arrepia - o Hesbollah anuncia guerra a Israel - mas, cá entre nós - existe uma outra forma de parar Israel? A prepotência de Israel me causa enjoos. Ontem lembrei os leões de Ramallah e o meu pensamento surreal. Na Faixa de Gaza não existe nem ao menos um leão, que dirá uma ciranda.

como a flor e a guerra

“Direi agora a aquele cadáver que seu filho ainda está entre os vivos.
Sim, direi ao mundo as palavras de um poeta morto há muitos séculos.

Direi que os filhos da terra seguem perdidos pela superfície.

Acreditando que seus corações são cometas.

.
Chegam até as palavras daquele verão como ondas cansadas.

Minha loucura é a de um menino doente,

e eu a alimento com cuidado.

É chegado o tempo dos assassinos.

.
A glória de quem move todo o mundo escrevia,

copiando os versos do único livro que leu.

E eu continuo aqui.

.

Continuo aqui.

Anuncio a chuva e a tempestade.

Anuncio o futuro toda vez que olho o passado.

.

Como um mapa com os continentes submersos.

Sozinho…

Sozinho.

..
Só em todas as madrugadas como a flor e a guerra.
Como a flor e a guerra.”

.
Do filme: El camino de los Ingleses
De Antonio Banderas

Inspirado na obra de Antonio Soler

...

Existe um caminho que pode levar você a qualquer parte - é a frase do filme. Este filme de Antonio Banderas tem pinceladas de Almodóvar. Impossível Banderas não ter esta influência, mas a vertente poética faz chover uma certa ternura ao redor. Alberto Amarilla interpreta o menino que está em um hospital para extrair um rim e ao lado dele um velho poeta. Ele deixa o hospital decidido a ser poeta e com um livro nas mãos - A divina comédia - sai em busca de sua Beatrice. Até que a personagem interpretada por Victoria Abril, uma mulher mais velha que inicia o garoto, abre os olhos do menino - Beatriz não existe. É preciso chamar a mulher amada pelo seu nome real. Como a dizer para detonar os mitos. Li algumas críticas negativas. Como existe a presença da poesia e as falas em algumas cenas são poemas e pela evocação do tempo sublime das descobertas... gostei muito. Com certeza todas as mulheres um dia esperaram, com chuva ou sem chuva, por um cara que não apareceu, como a personagem de Maria Ruiz. O ontem e o hoje gritando ao meu lado. O ontem da poesia do tempo em que eu repartia tudo, como no filme, bandeiras ao vento, as canções do Chico, a certeza de que o mundo cabia no bolso e a lua na lapela. Esta é a lembrança que traz o filme, o tempo do poder, das ilusões, dos planos. O hoje gritando que o homem cresce (a maioria) que o homem amadurece e vira adulto. O mundo continua criança mimada. Birrenta e egoista. Foi um paralelo estranho, de flor e guerra. O mundo é uma eterna criança. Sem poesia, com todos os rins e sem coração. Explodindo tudo com o ódio crescendo nas entranhas. Nublando a paz com tanques e invasões. O caminho do mundo só o leva a uma parte - o fim, o caos, apocalipse e destruição. E está no mundo da lua quem pensa que Obama vai mudar o panorama.

Maysa

...
"Se sou feliz? Felicidade é coisa de gente burra"
Maysa
...

Nos demais - eu sei,
qualquer um o sabe
- O coração tem domicílio
no peito.
Comigo
a anatomia ficou louca.
Sou todo coração -
Maiakóvski

...

Estou tentada a ver esta nova série que vai mostrar Maysa. Por pura afinidade com quem é - toda coração - por pura admiração com a mais bela voz que já cantou neste país, por pura reverência aos que escolhem uma senda que bifurca, que não está traçada. Vão por ela por mais estreita esburacada espinhosa. Vão por saber que procuram uma única rosa, uma única rosa. E olhos atônitos seguem - olhos padronizados - que ainda crêem na rosa clonada. Não viram como Maysa a rosa enumerada. Tudo isto é divagação de quem é também toda coração.

à espera do búfalo

Tzolkin - calendário Maia

TEMPO = ARTE

O homem marca o tempo
O tempo marca o homem

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O homem sonha as estrelas
As estrelas sonham o homem
(despencam carentes cadentes)

.

O homem vem do (e volta ao) pó
O pó (de alguns) gruda nas sandálias
da eternidade.
Bárbara Lia

o nove

gerânios - nancy caro

.

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.

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.

.

Certa noite eu estava em uma platéia e ouvi Ana Miranda dizer que ficou nove anos mergulhada nos arquivos de bibliotecas pesquisando sobre Gregório de Matos. Ela encontrava as pessoas e elas perguntavam - o que você anda fazendo? indagavam do seu sumiço e ela dizia - estou escrevendo um livro. "Boca do inferno" é um dos melhores livros que li. Gosto deste caminho que Ana trilhou. Impossível um poeta não amar um livro sobre outro poeta. Ana Miranda repetiu a dose com Augusto dos Anjos e Gonçalves Dias. "A última quimera" e "Dias & dias". Ela consegue trazer para dentro do livro o clima, o ambiente pesado que cercava Augusto dos Anjos, a dor do amor de Gonçalves Dias - Enfim te vejo! — enfim posso, / Curvado a teus pés, dizer-te, / Que não cessei de querer-te, / Pesar de quanto sofri. - A cena surreal onde o outro poeta queima todos os seus escritos depois de ler os poemas de Augusto.

*

O nove chega e com ele a lembrança de Joaquim Nabuco. Um dia copiei esta carta de Nabuco onde ele diz do nove - O último ano de sua vida, o ano que ele percorreu inteiro foi 1.909. Ele morreu no início de 1.910. O que será o 09?

Nabuco enviou a Graça Aranha no dia 1° de dezembro de 1.908:

Eu já começo a ver a sombra do novo nove. Já lhe disse que os nove marcam sempre novas fases de minha vida desde 1.849, o nascimento.
É curioso lembrar: 49, o nascimento; 59, o internato (a separação de casa); 69, o Recife; 79, o Parlamento e a Abolição; 89 o casamento e a queda da Monarquia; 99, a diplomacia.
Que será o novo sem mais nada, o 09?

.

*

Pablo Arrabal é personagem do livro Solidão Calcinada. Um poeta que se uniu aos rebeldes revolucionários no final dos anos sessenta. Pablo Arrabal é meu primeiro heterônimo, pois lhe dei uma vida e escrevi versos vestindo a sua carne. Mesmo alguns poemas que emprestei a ele parece não serem mais meus.

Alguma poesia do livro que lancei este ano:

.

MINUANO NO SUL SOMBRIO

Teu olhar por entre as frestas da veneziana – um sinal.
Jamais eu teria inteira a tua figura que me assola.
Jamais estaria contigo amor em chama em todas as horas.
Ainda assim no sul sombrio um amor sem igual.
Um jardim de poltronas de ferros – brancos.
Uma noite de estrelas em desalinho – brancas.
Duas taças tilintando em vida & vinho - branco.
E aquele teu jeito precioso de cruzar as tuas pernas – brancas.
Mas sempre que o amor ardia em teu olhar azul,
Sabia que o amor eu só o teria ali, pleno amor ardente no sul.
Vento minuano no sul sombrio.
Chuí inteiro abraçando tua partida e o meu vazio.

pg. 12

.

GERÂNIOS

Pessoas regam gerânios
Na manhã de primavera.
A voz do repórter Esso
Informa meias-verdades.
Não diz da minha carne
Costurada pelas chamas
Nesta masmorra.
A minha voz quer ser a voz
Que propala
Romper os muros. Pisar
Em parapeitos inocentes
Regar com meu sangue
As flores brancas.
Delatar o que não sabem.
Dizer das catacumbas tristes.
Que o repórter Esso não conta.

Os gerânios sabem
E choram no solo da Pátria.
Ninguém entende a flor.
Não aprenderam o idioma do gerânio
Nem percebem seu pranto.

pg. 17

.

SHANGRILÁ


Luz exangue do dia que se vai
Lençóis de estrelas
Perfume suave
Da malha negra
Espia nosso amor

Azul intolerável me abraça
Ouço uma canção africana
Sonho uma cena:
Brancas melenas
Cigarro bailando em seus dedos
Charme cruel.

Tempo marcando a seqüência
Inexata, sinuosa:
Dois pássaros
Unidos pelo fio invisível
Do amor real.

pg. 20

.

PABLO ARRABAL

(do seu único livro - Crepúsculo)

*

- sobre a morte de Valêncio Xavier - um texto de Wilson Bueno na revista Sibila:

http://sibila.com.br/batepro223mortevxavier.html

os livros que mais gostei em 2.008

...

Os depoimentos sobre as leituras de alguns escritores em 2008 no site cronopios, foi o ano da minha descoberta de Jose Maria Arguedas. Fico sempre feliz quando encontro um escritor que me captura. Tento retomar o blog... melhor comprar outro teclado primeiro, virginiano nao suportar ver coisas fora de lugar e ausencias, mesmo de minimos acentos. cade o acento que deveria estar aqui (ponto de interrogacao)

http://www.cronopios.com.br/site/lancamentos.asp?id=3727

por Darwich e Fausto Wolff pelas crianças da Palestina

O ano termina com a carnificina imposta as criancas palestinas, lembrei a perda irreparavel de dois poetas que sangravam esta dor pela palestina em unidade - o poeta palestino e o grande escritor Fausto Wolff - A eternidade do conflito vai acabar por varrer a palestina do mapa e os avatares defensores dos pequeninos morrendo um a um - as vozes calando e o futuro prometendo mais poeira e escombros - uma chance para a paz (ponto de interrogacao) ecos de imagine e uma dor...

Mahmud Darwich (palestino, 1942-2008)

Uma nuvem na minha mão

Fere-me uma nuvem na mão: não
quero da terra mais do que
esta terra: o cheiro do cardamomo e da palha
entre o meu pai e o cavalo.
Na minha mão há uma nuvem que me feriu, mas
não quero do sol mais do
que a bola laranja, mais do que
o ouro que derramam as palavras ouvidas.
***
Selaram os cavalos,
não sabem por quê,
mas selaram os cavalos
no final da noite, e esperaram
sair um fantasma das rachaduras...

traducao de Michel Sleiman

-minimo fragmento do poema - uma nuvem na minha mao.

PARA CESSAR-FOGO NA FAIXA DE GAZA - abaixo assinado para o Conselho de Segurança da ONU, União Européia, Liga Árabe e EUA:

http://www.avaaz.org/po/gaza_time_for_peace/97.php?cl_tf_sign=1

À sombra de um rio I

120

"Estavas, linda Inês, posta em sossego,

De teus anos colhendo doce fruto,

Naquele engano da alma, ledo e cego,

Que a fortuna não deixa durar muito,

Nos saudosos campos do Mondego,

De teus fermosos olhos nunca enxuto,

Aos montes ensinando e às ervinhas

O nome que no peito escrito tinhas.

CANTO III - Os Lusíadas - CAMÕES

.

.

Fiquei pensando nos amores que floresceram à sombra de um rio e selecionei os reais amores eternizados em estátuas e livros - Inicia com o Rio Mondego, onde Pedro I de Portugal levou sua amada Inês de Castro a navegar para talvez amainar entre as águas o fogo da paixão infinita, enquanto as ribeirinhas cochichavam enquanto lavavam roupas nas pedras do rio, sobre o rei adúltero e a aia bela, a loira flamejante que depois de morta foi rainha.

À sombra de um rio II

(...)

Augusto espectro
de fogo
onde queima
a aurora.
.

Sei!
Tudo isto
é mármore!

Mas, antes
foi carne
vermelho abandono
amor petrificado
.
Antes do fim
às margens
do Rio Loire
nossa carne carmim
foi mármore
Bárbara Lia
(Fragmento de "Sakountala")

.

Auguste Rodin e Camille Claudel em seu pouco tempo de vida de amantes felizes, antes do desenlace trágico, alugaram uma casa às margens do Rio Loire e lá viveram À sombra de um rio.

À sombra de um rio III

Jane March, Tony Leung Ka Fai

O amante - filme de Jean-Jacques Annaud

- Rio Mekong-

Fala-me, diz que soube logo, desde a travessia do rio, que eu seria assim com o primeiro amante, que amaria o amor, diz que sabe já que o hei-de enganar e também que hei-de enganar todos os homens com quem virei a estar.

Marguerite Duras (O amante)

poeta ausente

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