Imagens do Inconsciente
– Museu Oscar Niemeyer.
Até 22 de maio, em Curitiba.
*
A exposição reúne obras dos pacientes da Dra. Nise da Silveira, psiquiatra que criou o Museu da Imagem do Inconsciente. Pioneira que usou a arte como terapia. Doutora Nise acreditava naquilo que Artaud 8dizia, classificando a esquizofrenia como – um outro estado do ser – estes loucos como Artaud e Van Gogh
e tantos.
Viver não é apenas este instante de chás à
sombra. Este retorno ao quintal da infância é uma fuga secreta - eu vivo em um outro estado do ser – Eu tenho grilhões e chispas solares. Em mim as velas queimam como vulcões e a brisa invade como furacão.
sombra. Este retorno ao quintal da infância é uma fuga secreta - eu vivo em um outro estado do ser – Eu tenho grilhões e chispas solares. Em mim as velas queimam como vulcões e a brisa invade como furacão.
Isto é bem mais que um coração & alma pode suportar, muito mais. Então a poesia é o meu ópio, a terapia, o refúgio, como na infância, era a minha revoada por quintais, perseguindo borboletas e criando reinos imaginários.
A vida retalha as costas com seu chicote enquanto eu canto árias azuis, quem não entende isto, não deve vir ao chá, não deve ler poemas à meia-luz, não deve beber um vinho em um túmulo branco e perguntar à lua: Afinal, para que mesmo tudo isso?
Dispense as rosas.
Suas botas tangem
Sinfonia em surdina
Pisam - espinhos - teu coração
Despetaladas em tuas mãos
Os rastros são necrose pura
Pálpebras da memória
A contemplar
Restos que só os abutres amam
A pútrida máquina de carne
Em carne viva
Só serve ao corvo de Poe.
- Bárbara Lia.
A vida retalha as costas com seu chicote enquanto eu canto árias azuis, quem não entende isto, não deve vir ao chá, não deve ler poemas à meia-luz, não deve beber um vinho em um túmulo branco e perguntar à lua: Afinal, para que mesmo tudo isso?
Dispense as rosas.
Suas botas tangem
Sinfonia em surdina
Pisam - espinhos - teu coração
Despetaladas em tuas mãos
Os rastros são necrose pura
Pálpebras da memória
A contemplar
Restos que só os abutres amam
A pútrida máquina de carne
Em carne viva
Só serve ao corvo de Poe.
- Bárbara Lia.
