Beatriz Bajo

Ponte Necessária

TODAS AS MANHÃS
                        para Ferreira Gullar


a existência é um instante
convém não chorar suicidas
ou o dorso etéreo da vida

toda hora é apenas
a sequência invisível
de um fotograma súbito
e tudo é, todos somos
construção que desaba
: há, a todo fim, somente história
tua, minha, de todos, no ar,
no vento, no ventre e nos passos
esquecidos sobre a terra
em verdade, perdidos
estamos todos pela vida
como se diante de um muro
: o futuro, é preciso cuidado

e assim é, assim somos
finitude óbvia o tempo todo,
todas as manhãs, cada qual
com seu gesto bom, palavrão

e abismo

Ernani Fraga
Ponte Necessária
Edições Costelas Felinas/2010

Frida

Frida Kahlo

A coluna partida é um dos quadros que mais admiro, Frida é o espelho. Tão próxima que me fundi com ela quando li sua vida em 1992. Era eu - Era ela. Ascendência indígena, liberdade sem rédeas, pés com resquícios da doença infantil. Éramos nós fundidas em um quarto fechado, meu mundo mergulhando na aura de um tempo que traria esta proximidade lúdica.

Frida nasceu em 06 de julho de 1907. Ícone. Deusa tolteca. Presença Potente. MULHER.

La vie en noir

 

Cantar a dor – Piaf
Pintar a angústia – Kahlo
Esculpir a mágoa - Claudel


Não me afasto dos mitos
Escrevo o abandono
Com a coluna partida
La vie en noir

Bárbara Lia

À sombra dos murais em flor

(para Frida Kahlo)

(Cravos na pele
Os seios
A coluna jônica
A pele tolteca
Os pregos
Os pregos
Via-crúcis
Expiação)

Pinto em palavras
A tua dor
Sonho teus sonhos
Vivo os maremotos sutis
As espinhosas horas
Que nos traz o amor

Pinto girassóis de aço
Espumas
Estrelas
Vou colorindo
Com vulcânicos
Abraços
A solene tela

 (Riso-sol de meu Diego
À sombra
Dos murais em flor)

 

Bárbara Lia

Sol de Coyoacán (coleção artesanal/2010)

Carmen Silvia Presotto

 Indecisão


Cresci silvestre no oceano
estrangeira sem nome
água e éter


   vida...


Na terra,
poemas de barro.






**




Boca farta de risos sem dentes
ruíram os pássaros.


Além das nuvens,
estava o caminho para as novas pontes.


Na frente,
restaram os caninos


Encaixes
Carmen Silvia Presotto
Razão Editorial / Vidráguas - 2006


Site da autora:
http://vidraguas.com.br/wordpress/

Rodrigo de Souza Leão

Tela de Rodrigo de Souza Leão

http://www.rodrigodesouzaleao.com.br/

Pequeno Tratado da Delicadeza

p/Rodrigo de Souza Leão



Rimbaud te espera
No barco bêbado encalhado
Em um mar crespado de turmalinas
- Lágrimas dos poetas 
Nas mãos, duas taças de absinto
Para brindar a vida fera
Dois homens de branco
Ancorados na beleza
A repartir
O fogo santo
O espanto
O canto
O eterno canto
Dos poetas...


- Por delicadeza / Perdi minha vida -


Por delicadeza
Entregamos a vida
Aos escarros
Por delicadeza
Entregamos a carne
Aos caninos ávidos
Por delicadeza
Atravessamos a bruma
Com lírios brancos
Nos braços
Rimbaud sempre à espera
Para brindar
A eterna primavera

Bárbara Lia

 

Completa  hoje um ano sem Rodrigo de Souza Leão. Sem palavras. Recordo apenas que uma das últimas vezes que escrevi pedi autorização para publicar uma tela sua em meu blog. É estranho amar tanto alguém que a gente nunca viu. Ou é mesmo verdade que somos apenas e somente, como disse Maiakovski...

 

 

Nos demais,
todo mundo sabe,
o coração tem moradia certa,
fica bem aqui no meio do peito,
mas comigo a anatomia ficou louca,
sou todo coração.
Maiakovski
 
- Rodrigo foi todo coração e dialoguei com este meu coração cansado por um tempo com o coração eletrizado dele - saudades!

Antologia do Prêmio Ufes de Literatura

Prêmio Ufes:

 

Mais uma poesia minha entre as publicadas na Antologia do Prêmio Ufes - Uma bela Antologia.

"A lentidão das palavras do arcanjo ao acordá-la"

 Emily Dickinson 


O sagrado despe as ilusões
e abraça as árvores mortas
suas folhas de um azul esmaecido
qual o manto da Virgem de Cambrai

Os ossos das árvores adoeceram
e elas morreram azuis
antes que tornassem brancos
os seus cabelos

Bárbara Lia 

Me roubaram uns dias contados

“Escrever


é uma forma de falar sem

ser interrompido.”
Rodrigo de Souza Leão
 

 

Tributo a Massao Ohno

H2Horas

ideograma

hieróglifo

ícone

iluminura

ementa

o poema

antevê

o cinema

Sylvio Back

H2Horas

Antologia e DVD

Portal Cronópios/Coletivo Dulcinéia Catadora

O exemplar que escolhi para mim - entre os que chegaram hoje via correio - esta bela parceria, crônica poética do tempo. No livro contribuo com 2 cenas/poemas:

Testamento enterrado

à sombra do roseiral:
Deixo meu violão
para a balconista da padaria.
A erva benta
para a velha do sobrado.
A chaleira
que chia Villa-Lobos
para Frei Gustavo,
que costura almas
nas manhãs de quarta.
O livro de poesia
de Augusto dos Anjos,
para o cobrador do expresso 022.


(Fragmento da poesia - Diante da janela, o roseiral - O sal das rosas / 2007)



*


Tem uma torneira vazando

enlouquecendo em azul
a noite.
Cai em ritmo de segundos,
tatua o tempo em estilhaços líquidos
(A última chuva/2007)

Guardo com carinho o livro/dvd, sentindo esta felicidade que só mesmo a poesia pode dar. Para saber mais sobre o Projeto H2Horas e comprar o livro/dvd segue o endereço:

http://www.cronopios.com.br/site/artigos.asp?id=4591

Saramago

Hoje, sexta-feira, 18 de Junho, José Saramago faleceu na sua residência de Lanzarote, aos 87 anos de idade, em consequência de uma múltipla falha orgânica, após uma prolongada doença.

O escritor morreu estando acompanhado pela sua família, despedindo-se de uma forma serena e tranquila.

Prêmio UFES de Literatura

O gelo da morte na vidraça




Láudano para as dores reais
estas que bailam
nos olhos ejaculados
Para as dores invisíveis
chá de espectros
na chávena em chamas

Nunca me livrarei
dos vampiros anêmicos
Nunca os expulsarei
da mesa rústica
de sal e conchas

Ao meu redor -
a dança alucinada -
reverso do tango:

Ódio amornado em mel
Ódio guardado vaporoso
Ódio consagrado em si bemol

Purpurina enfática cai
nas feridas frias
Como manto de rainha bastarda -
Azul - de ódio adulterado
Bárbara Lia
- Prêmio UFES Literatura

- Ontem no Espírito Santo aconteceu o lançamento da Antologia do Prêmio UFES - A poesia acima, uma das  nove publicadas na Antologia.

dia mundial do meio ambiente

Rio Negro - foto da minha filha Tahiana

Decreto:

Proibido derrubar

qualquer árvore

 

(exceto para

construir

berços

e violinos)

Bárbara Lia

Lorca

Post em homenagem a Lorca, que nasceu em um dia 05 de junho








Lorca en mi corazón

Gazal de espumas
treze constelações rimadas
clave de Fá escondida
na estrela mais clara

Touro triste dança
ao manto de mariposas
vomita rosas, chora arraias

Lua desfia-se
incinera seus raios
em luto andaluz

Corcéis golpeiam
o vento perfumado
que acariciou o poeta
em noites lendárias

Cinzas levitam
acima do fogo eterno:
Lorca en mi corazón
Bárbara Lia

...E ele ancorou seu navio nas galáxias

Acordei às seis da manhã, li meus e-mails e entrei no portal da  Gazeta do Povo - li a notícia da morte do escritor Wilson Bueno. Segundo a polícia, durante um assalto em sua residência. Bueno considerava - A copista de Kafka - sua obra mais madura. Este grande escritor ceifado neste tempo em que a segurança voou e não volta nunca mais. Vivo em Curitiba, mas, vivo à margem. Poucas vezes vi e falei com Wilson Bueno. Meu contato com ele foi quando li - Mar Paraguayo - e escrevi um texto que ele chamou de crônica impressionista. Uma grande perda. Inominável. Para homenagear este autor de tantos livros inesquecíveis transcrevo o texto sobre Mar Paraguayo... Para o Bueno que agora navega em um mar de estrelas.

A MÚSICA DAS CARAVELAS

- leitura poética de Mar Paraguayo

Como poeta tenho um sonho utópico que, bem sei, pode demorar milênios para  se realizar - Abolir fronteiras. Sempre penso na terra azul vista do espaço naquela fluidez encantada que baila no infinito, aquele azul absoluto. Talvez da forma como concebida por um criador que me soa cada dia mais estranho, cada dia menos coerente, diante destas catástrofes e destes genocídios e destes cismas e destas calamidades humanas que chamam de guerra. Tudo que direi aqui não é dito por nenhum acadêmico com seus códigos canônicos, com suas teorias seculares. Tudo o que digo nasce de um coração de poeta que aprendeu muito cedo a amar as palavras. Penso em falar sobre duas caravelas, uma que veio da Espanha e aportou na América; a outra que veio de Portugal e aportou na mesma América, em um país onde vivo e amo, apesar de todas as suas incoerências e mazelas. Nasci no Brasil, em uma família mesclada de poesia e sol. Meu pai era um filósofo que amava a Matemática, por amar a matemática pôs-se a medir terras e a calcular e a traçar mapas. Minha mãe era da etnia Tupi era nossa bússola apontando a vida real. Meu pai declamava os grandes épicos e falava de poesia e de mitologia e de coisas que me encantavam quando eu era menina. Cresci entre a beleza lírica das palavras e comecei a amá-las. Em minha casa nunca se leu Neruda, embora houvesse os clássicos e alguns livros antigos e enciclopédias e muita poesia de autores do Brasil e de Camões. Mas, Neruda era comunista e dois Pablos foram devidamente desconsiderados em minha casa - Pablo Neruda e Pablo Picasso. Havia ali a tentativa paterna de me converter ao seu pensamento político, tudo isto naufragado. Amo Pablo Neruda, as revoluções, Ernesto Guevara. Penso que em um lugar metafísico onde se encontraram dois idiomas diante de mim. Essas duas caravelas se encontram e se fundem e formam o tema deste ensaio tímido. De certa forma, tudo começou com Pablo - O Neruda. O poeta do Chile que escreveu a vida, os amores, o mar, a sua ilha, e a luta dos homens. Foi o primeiro soneto que li em espanhol. Foi o primeiro livro que li traduzindo um idioma em meu coração. Autodidata, fui vasculhando os livros e descobrindo as palavras no idioma de Pizarro, tentando ver entre o sangue dos antigos povos a luz de ouro flanando por entre símbolos. Amei a musicalidade ardente da Espanha e suas palavras imantadas de calor. Amei Pablo e depois dele continuei a ler as palavras da Espanha. Garcia Márquez, mais um momento de êxtase. Percebi que o sangue de Espanha continha o sol e que este sol viajando nas veias dos povos espanhóis se transformava em sua escrita e nem mesmo Borges, com sua origem inglesa, deixava de ser solar, mesmo que diante dele se apagasse,  aos poucos, o sol - Jorge Luis Borges traduzia esta luz em palavras mesclando-as com uma sapiência engenhosa, com sua timidez encantada, com sua mente iluminada. Os mais belos contos que leram meus olhos e então eu fui capturada por este idioma claro, mesclado com o som das castanholas, com danças de amor incendiado, com capas de toureiros em areia ardente. A poesia de pulsações e pétala de Garcia Lorca e as palavras barrocas e  enfeitiçadas de Lezama Lima. Tudo isto meus olhos encontraram, encantaram-se e transformaram meu coração em um território de Espanha. Agora eu tinha as lembranças de sonetos antigos, de versos de Camões. A minha língua tão bela, a mais rica deste universo  - Última flor do lácio... E tinha também a fúria de Cortéz e a beleza dos povos inca e astecas aglutinadas em minhas células.

Voltando às caravelas. Em um mar metafísico unem-se as caravelas de Pizarro e Cabral. Os homens se perdem neste mar e se tornam piratas do espaço, um mar entre as estrelas e uma solidão desgarrada. Que resultaria destas caravelas fundidas, destes idiomas da Europa flanando entre um mar de espumas de estrelas e entre a névoa das galáxias? Este mar metafísico que pode muito bem ser o "Mar Paraguayo" de Wilson Bueno. Neste mar, os marinheiros falariam de seus amores e de suas histórias e poderiam surgir "sonetos salvajes" como os escritos por Douglas Diegues. Falar de poesia e de idiomas e de Literatura apenas com a bagagem dos anos e com o amor desmesurado, a isto se propõe este ensaio de caravelas unidas que deságuam em uma praia exótica de sol e palmeiras e sexo ardente e de verdades tão cristalinas como há muito não vejo nesta literatura plastificada que se faz em meu país, com algumas exceções, é claro. O portunhol, eis o fruto destas caravelas extraviadas. Formando um mar na fronteira Paraguai-Argentina-Brasil, um mar banhado de lendas indígenas e poesia da melhor estirpe, sob as bênçãos de Manoel de Barros e diante dos pássaros do pantanal e dos peixes do Iguaçu e de todas as suas águas que deságuam naquela belíssima catarata. O portunhol de Douglas Diegues e de Wilson Bueno. Mar Paraguayo e Sonetos Salvajes, duas obras recentes de dois jovens escritores a me instigar com sua nova linguagem, e entre as noites frias do sul do Brasil este calor de uma cidade morena e de uma praia do Paraná, neles mergulho minha alma de poeta que nunca se resfria mesmos com estas garoas e chuvas, mantenho-me ardente por dentro. O portunhol raptando-me como se rapta uma donzela por entre labirintos de cercas vivas e mostra neste recanto que exala a natureza viva, as ardências do amor, a alma abismada diante do tempo, a indignação diante da literatura que se empobrece com suas tentativas de flashs. A vida e o poema que exalam destas palavras em portunhol, que me deixaram assim com desejos de falar sobre esta nova forma de linguagem e depois de tudo perceber que na literatura, mais que o idioma, importa a mensagem, a entrega, descobertas, a coragem. Por isto as caravelas continuam flanando em seu universo metafísico, convido Wilson Bueno a apreciar a Via-Láctea comigo do tombadilho, e ele me sorri,  como sorri quando falam com ele, e me acompanha na caravela encantada, esta explosão de luzes lilases, anis, índigo, verde, tudo diante de um tombadilho em um navio ancorado nos astros. Vamos falar da marafona e de seus delírios e suas filosofias e de suas vidências. Um pouco de vinho, uma manta a me proteger dos súbitos ventos estelares e a marafona - invisível  - senta-se, sensualmente, ao nosso lado. Abrimos o exemplar vermelho de Mar Paraguayo em uma coleção cujo título é -Américas- E penso que a cor do livro é sangue, mar de sangue, de dois idiomas aqui plantados substituindo a língua dos nativos, engendrando morte e extermínio. Abrimos o pequeno livro em um tombadilho que quase se choca com um recife  de estrelas e, perdidos no azul, nos colocamos diante das primeiras palavras da narradora desta história - A Marafona - e ela vem para nos dar uma notícia, um aviso:

el guarani es tan essencial em nesto relato quanto el vuelo del párraro, lo cisco em la ventana, los arrulhos del português ô los derramados nerudas em cascata num solo só suicídio de palavras anchas. Um el error dela outra. Queriendo-me talvez acabe aspirando, em neste zoo de signos, a la urdidura essencial Del afecto que se vá em la cola del escorpión. Isto: yo desearia alcançar todo que vibre e tiene abaixo, mucho abaixo de la línea  del silêncio. No hay idiomas aí. Solo la vertigen de la linguagem...

A sutileza da Literatura permite que um escritor se coloque na pele de alguém de outro sexo, há que ter sensibilidade pura para incorporar uma mulher. Mestre nesta arte é Chico Buarque com suas canções. Embora recentemente eu tenha lido um livro surpreendente do poeta gaúcho Fabrício Carpinejar - Cinco Marias. Após a notícia da Marafona, o primeiro capítulo do livro tem como subtítulo - Ñe'e - Palavra, no idioma guarani. Todo o livro segue em uma narrativa enfeitiçada, vertiginosa, surreal, idiomas entrelaçados, e além do português, espanhol e guarani, no início ela usa uma expressão francesa evocando o mar."La mer" e conclui como desabafo "Merde la vie que yo llevo."

A Marafona, que está na praia de Guaratuba perdida em solidão em uma casa onde tudo parece ser fictício - o velho, o cão brinks, o menino bronzeado da praia de Guaratuba. O primeiro capítulo, como mencionei é Ñe'e, o último que também tem um subtítulo - Añareta - Inferno, no idioma guarani. Como a marafona coloca-se no final como Îyá - duende das águas, uma divindade aquática guarani, é como se ela própria não fosse real.

Eu esqueço o desvario das nebulosas cálidas, a chuva de estrelas que entontece e pergunto a Wilson Bueno, neste navio ancorado na Via-Láctea, se os pensamentos da Marafona não passam de um mergulho do escritor no inferno da criação, criando um livro que é uma metáfora da solidão que nos assalta, dos nossos desejos e sonhos, onde Ñe'e - palavra, leva-nos a Añareta - inferno.

E gravo a tela ao fundo - luzes de galáxias fixando o misterioso sorriso de Wilson Bueno.

Bárbara Lia
novembro/2004

e a poesia segue...

Roteiro da poesia para dia 05 de junho em Curitiba:

A Lu convida para o coquetel junino de lançamento do livro - "Meu coração bate e às vezes me espanca" -  que vai acontecer neste sábado 05/06 a partir das 15h, na livraria-sebo Joaquim - Rua Alfredo Bufren, 51 - Praça Santos Andrade

O livro vai estar com preço promocional de lançamento

e também pode ser comprado depois pelo site da editora:

 

www.editoramultifoco.com.br

 

- atenção - o cartaz está com a data errada - o lançamento é dia 05.

 

--

 

 

*

 

Café Com Leite Quente e Poesia. Julio Almada e Adriano Smaniotto serão os convidados para falar do Feio e do Belo. Será um sábado de muitos eventos mas podemos entrelaçá-los como são entrelaçados os ensejos poéticos mais contraditórios!

O Belo X O Feio - Adriano Smaniotto e Julio Almada

Data:05/06

Hora: depois das 16:00

Local: Café do Paço da Liberdade

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aos que morreram em águas internacionais

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Quando dormem as estrelas
Ouço o eco dos séculos
chega em perfume de sândalo
rasga-me em cimitarras frias
acende a lua crescente
em meu coração Amrik

Bárbara Lia

Os dentes da delicadeza - Everton Behencke

 

Canção para Jane e Edith

Só em pensar que existe um jardim inglês
Um lago retangular pleno de flores d’água
Cercado por lanternas vermelhas e névoa

Só em pensar que sob alguma árvore
Três cavalos meditam ao entardecer
Um branco, um negro, um caramelo

Só em pensar nas similaridades ternas
Viver da minha caneta como Jane Austen
Tricotar casacos para o amado como Edith Piaf

Só em olhar tudo e recolher os ossos espalhados
Cerzir a pele rota de paixões pífias - para o amado puro -
Longe das ruas geladas e do assédio dos egos afetados

Bárbara Lia
nov/2009

Foto de Michaël Boulenger

mare chiare

garofano blu

anima di volare

intorno a te

Bárbara Lia

Mondo Modigliani

Amedeo Modigliani

Paris e um amor

Ode de absinto

E dança

A voz de Piaf acorda

As pedras de um beco:

“C'est lui pour moi

Moi pour lui dans la vie”

Um passo uma dança

O peito tísico abraça:

Pele lunar de Jeanne

- A musa sem olhos -

Os bêbados rasgados

A lua amassada

E o triste passado

Sepultado em Livorno

Bárbara Lia para Modigliani


maio/2010

NooN 

(21 gramas - artesanais)

H2Horas