CONVITE - Porão Loquax - O sal das rosas - Bárbara Lia

arte - Brenda Santos

CAOS DE PÉTALAS

(Rosas de Manhattan
desmoronam!
Hiroshima & Nagasaki
ao avesso)


Meus desmoronamentos,
assombros - apenas anjos malditos vêem -
recolhem estrelas despregadas da minha
pele-céu
em manhãs desgarradas.
Riem, em segredo,
da minha flor em pedra.


Anjo do avesso,
o que necessito,
pousa em meu ombro
como um raio de pétalas.

BÁRBARA LIA

- O sal das rosas - Lumme editor.

CHIEKO

Chieko (Rinko Kikuchi)

*BABEL. Um filme que você assiste mudo, como Chieko, que me toca a alma. O sonho de Chieko era o mais bonito, de todos do filme, o mais precioso: SER. A força de Chieko está na contestação. Ser é foda! Ser te aniquila. Ser te isola. Ser... Chieko É. Choca e toca mais que todas as cenas e todo o enredo, Chieko é a vida e seu grito, que espera nua na sacada pelo abraço do pai... E todos os pais do mundo abraçam a nudez dos filhos que não compreendem, ali, naquela sacada... Mais que a força do carisma do menino da aldeia do Marrocos - o que deu o tiro. Mais que a cena de beleza que impressiona, quando o casal se reencontra no beijo de amor, naquele lugar sujo, de sangue suor e urina. É ela que rouba a cena, em nome de todos os excluídos, contra todo preconceito – Chieko.
BABEL. Uma facada na artéria vital, de doer latente, esta certeza, de que mesmo no mesmo idioma ninguém se entende mais.

*

"Babel", de Alejandro Gonzalez Iñarritu (o mesmo de "21 gramas" e "Amore Brutos"), filmado no Marrocos, Tunísia, México e Japão. Globo de ouro de melhor filme -

Cate Blanchett (Susan) Brad Pitt (Richard) Gael García Bernal (Santiago) Adriana Barraza (Amelia) e Rinko Kikuchi (Chieko).

MIGUEL TORGA

DESFECHO


Não tenho mais palavras.
Gastei-as a negar-te...
(Só a negar-te eu pude combater
O terror de te ver
Em toda a parte.)

Fosse qual fosse o chão da caminhada,
Era certa a meu lado
A divina presença impertinente
Do teu vulto calado
E paciente...

E lutei, como luta um solitário
Quando alguém lhe perturba a solidão.
Fechado num ouriço de recusas,
Soltei a voz, arma que tu não usas,
Sempre silencioso na agressão.

Mas o tempo moeu na sua mó
O joio amargo do que te dizia...
Agora somos dois obstinados, mudos e malogrados,
Que apenas vão a par na teimosia.

Miguel Torga



LETREIRO


Porque não sei mentir,
Não vos engano:
Nasci subversivo.
A começar por mim - meu principal motivo
De insatifação -,
Diante de qualquer adoração,
Ajuizo.
Não me sei conformar
E saio, antes de entrar,
De cada paraíso.

Miguel Torga



ÍCARO


O sol dos Sonhos derreteu-lhe as asas.
E caiu lá do céu onde voava
Ao rés-do-chão da vida.
A um mar sem ondas onde navegava
A paz rasteira nunca desmentida...

Mas ainda dorida
No seio sedativo da planura,
A alma já lhe pede impenitente,
A graça urgente
De uma nova aventura.

Miguel Torga, Diário, XII


MIGUEL TORGA ( 1.907-1.995) - Portugal
Prêmio Camões (1.985)

CARLOS QUIROGA

neurona

Lembro que antes lembrava um rostro

do qual nom lembrava o nome

Agora nem o rostro lembro

e em breve nem lembrarei que lembrava

Carlos Quiroga

G o n g -

mais de 20 poemas globais e um posfácio esperançado

Fundaçom Artábria, Ed. Ferrol, 1999

Carlos Quiroga nasceu em 1961, em Escairom, na Galiza, Espanha. É escritor e professor de literaturas lusófonas na Universidade de Santiago de Compostela. Publicou g.o.n.g. - mais de 20 poemas globais... (1999), Periferias (1999), A espera crepuscular (2002), Il castello nello Stagno di Antela (2004) e O regresso a Arder (2005). Fundou e dirigiu a revista galega O mono da tinta e é o atual diretor da revista Agália.

ADRIANO SMANIOTTO

comigo você não vai.

me desculpa

e vê se escuta desta vez:

estrelas não andam juntas.

só não percebe aquela que não vê

que muita luz também traz cegueira

fica queimando no teu canto

e avisa caso minhas pseudo-pontas

estiverem ficando agudas

por enquanto te mando esperança

e com um faz de conta sobrando

rumamos pra uma lua

****

me olhar cada vez menos.

cuidar para não refletir

nem ser refletido

ir me esquecendo.

até que um dia

alguém me grite nos tímpanos:

- porra, você é ou não é o Adriano?

e sereno então eu responda:

- acho o nome bonito

já ouvi outras vezes,

tem isqueiro?

esquecer-se de corpo e alma

não é projeto pra anjo.

é pra humano mesmo

porém sem o prejuízo dos anos

e a traição dos espelhos.

ADRIANO SMANIOTTO

(Curitiba, 1.975)

-do livro "Vinte vozes de uma mesma veia"

SIERGUEI IESSIÊNIN

palácio de gelo - São Petesburgo

O homem morto mais belo que vi, foi em uma fotografia, em um livro que lia, de poesias de Maiakóvski - Sierguei Iessiênin. Dormia, no hotel Inglaterra, com uma placidez na face que tocou a alma, não poderia estar atormentado, queria descansar, apenas. Não creio nos dogmas, mas, na liberdade, de quem deseja descansar. Descansava, com uma roupa de sua época, os cabelos de trigo, o rosto de beleza imensurável, eternizado em versos e beleza. Plena de Rússia e meninos belos, tirei da gaveta uma poesia antiga, escrita quando rebeldes chechenos invadiram o teatro... pensei em reescrever quando aconteceu o massacre em Beslan, mas, afinal, ainda não aprendi a tirar a pele materna para falar de meninos mortos, crianças martirizadas... Desligo a tv e não abro nem um e-mail que fale sobre o menino morto no Rio de Janeiro, não faço poesia com esta atrocidade, calo o nome, não olho a fotografia, a barbárie extremada não se resolve com leis, incisos, parágrafos...

OURO & AZUL

Bárbara Lia


A Rússia é feita de lágrimas.
Tragédia regada à ópio.
Sangra mais que nuvens de Moscou
e o ouro azul das rosas.

A Rússia sempre sangra, balalaika chorando.
Girassóis por tanques esmagados.
Botas regendo a cantata do impossível.
Meninos mortos em submarinos submersos.

Rasgo meu dedo no espinho da rosa,
beijo a foto de Iessiênin morto,
escrevo em sangue no pergaminho branco -
"A Rússia não é vermelho-sangue,
é ouro & azul"



RÉQUIEM PARA UM MARINHEIRO


.No coração do coração da Rússia
No casebre de madeira
No qual nasceu o poeta Sierguei Iessiênin
Até mesmo as tábuas do soalho cantam
Sob os passos pé ante pé das crianças
Um canto mais delicado que o dos pássaros
Por quê?
Porque no porão, sob o chão,
O cordão umbilical de um poeta
Foi soterrado.
E onde quer que se encontrasse,
Em Moscou ou Nova York,
Seu cordão umbilical o puxava
Para casa
Para os odores da lenha que secava
Crepitando
Para as canções das últimas tropas
Da guarda nacional dos grilos russos.
Não é verdade que Iessiênin
Se enforcou em São Petersburgo.
Foi seu cordão umbilical que o lacerou
No aperto do abraço.
Seu cordão umbilical
O tinha ligado para sempre
Não à morte tão esperada,
Mas à sua amada Anna, ressurgida,
Que uma vez o rejeitou
Quando era jovem e vivo.
E mais de meio século depois
Jovens marinheiros russos cantaram
Sua canção: “Meu Ácer Desfolhado”
Sob as águas do Norte
Num submarino condenado
Engolindo desesperadamente as palavras
Junto com as últimas migalhas do ar de casa.
O seu canto camponês veio à flor da água
Sobre as ondas como sulcos de espuma
De um campo recém-arado.
Por que aquelas ondas mataram os rapazes
Que cantavam o canto de Iessiênin
Sobre as notas de sua guitarra submarina?
Adeus, meus “rodnìe”.
Só em russo existe
Essa expressão insondável:
“compatriotas” ou “caríssimos”
“mais sinceros”, “amados” e “queridos”.
Não há segredos militares eternos
Há somente um único segredo: a alma humana.
Os discursos sobre a imortalidade dos heróis
São para as mães apenas palavras vazias.
Como uma mãe poderia velar
Seu filho sepultado num cemitério
Tormentoso?
E se hoje a Rússia inteira,
Como o submarino ferido,
Não pudesse mais sair à superfície
Do abismo,
Seria ainda possível recuperar,
Sepultado no solo ou nas águas russas,
Como último recurso,
Seu cordão umbilical?

Ievguêni Ievtuchenko(Poema em homenagem aos marinheiros do submarino russo Kursk, publicado no jornal “La Reppublica” e traduzido do italiano para o “EU&Cultura” do jornal “Valor”, em 2000)

poesia retirada daqui - http://br.geocities.com/malufuria/Ievgueni.html

.

A Sierguéi Iessiênin

Maiakóvski

Partistes,

como dizem

para o outro mundo.

O vazio...

Estais

planando,

até o céu bordado de estrelas.

Chega de adiantamentos

e de pinga.

Sobriedade.

Não, Iessiênin

isto não é

zombaria.

Na minha garganta

nada de escárnio

mas uma bola de tristeza.

Eu vos vejo

com uma mão de cera hesitando

agitar

o saco

de vossos próprios ossos.

Parai,

deixai para trás!

Que idéia é essa

de derramar

no vosso rosto

este giz mortal?

Vós

que sabíeis escrever coisas

como ninguém

no mundo.

Por quê?

E como?

Derramam-se em hipóteses

Os críticos gaguejam:

“De quem é a culpa?

Muito a dizer...

mas sobretudo

lhe faltava ‘ligação’

O resultado?

Muita cerveja e vodca.”

Dizem

que vós deveríeis

ter trocado a boêmia

pela classe;

A classe vos teria influenciado,

fim das brigas.

Mas essa classe

a sua sede

ela a sacia com kvas?

A classe

ela também, para beber

entende um bocado.

Dizem

que se vos houvessem juntado

alguém de Sentinela

teríeis

feito

muitos progressos:

poderíeis

a cada dia

escrever

vossos cem versos,

chatos

e compridos

como Doronine.

Para mim

se este delírio

se tivesse realizado

vós teríeis

muito mais cedo

sobre vos mesmo se atacado.

Melhor

morrer de vodca

do que de tédio!

Nem a forca

nem a faca

nos darão a chave

desta perda.

Talvez

se tivesse havido tinta

no Hotel Inglaterra

o Senhor poderia ter evitado

de se cortarem as veias.

Os imitadores se alegram:

“Bis!”

Todo um pelotão

que faz

sobre si mesmo, justiça.

Por que

aumentar

o número dos suicídios?

Melhor seria

aumentar

a produção de tinta!

Para sempre

agora

esta língua

fica presa atrás destes dentes.

É duro

e deslocado

fazer mistérios.

O povo

aquele que cria a língua

perdeu

um de seus artesãos

farristas

e sonoros.

E trazem

as quinquilharias dos versos funerários

quase os mesmos

desde o último enterro.

Deveríamos dispersar

no féretro

com um cajado

estes versos inexpressivos.

É assim

que se homenageia

um poeta?

Ainda não vos

construíram um monumento;

onde estão os quilos de bronze

ou os gramas de granito?

que diante da grade da lembrança

já traga

mas bugigangas

das homenagens e dedicatórias.

O vosso nome

é colocado em lenços,

Sobinov

baba as vossas palavras

e sob uma árvore magrinha

ele agoniza:

“Nem mais uma palavra, meu amigo,

nem um suspi-i-i-ro”

Ah!

é de outra forma que deveríamos falar

a esta espécie

de Leonid Lohengrin!

Levantar-se

em fulminante escândalo,

– Eu não permito

que se mastigue

e se massacre

assim os versos!

Assobiar com os dedos

até deixá-los surdos

e mandá-los ao diabo!

Que fujam

esses detritos sem talento,

enchendo

as velas de seus paletós.

Que Kogan

levado em sua debandada

espete os transeuntes

com seu bigode.

A sacanagem

hoje em dia

ainda não ficou rara.

A tarefa é grande

mal bastamos

É preciso primeiro

refazer a vida,

uma vez refeita

poderemos cantá-la.

O nosso tempo, para a pena,

não é muito fácil.

Mas digam-me

os aleijados, os impotentes.

Onde

e quando

aqueles que são grandes

escolheram

os caminhos traçados e fáceis?

A palavra

é capitã

da força humana.

Para a frente, andemos

e que o tempo

estoure em bombas.

Que o vento que sopra

para os dias passados

só leve

mechas de cabelos misturados.

Para a alegria

o nosso planeta

ainda está mal preparado.

É preciso

extorquir

a alegria

aos dias futuros.

Nesta vida,

morrer não é difícil

Construir a vida

é bem mais difícil.

Fonte: Maiakóvski. 2006. Vida e poesia. SP, Martin Claret. Poema originalmente publicado em 1926.

retirado daqui: http://poesiacontraaguerra.blogspot.com/

A POESIA DO PERTENCIMENTO DE BÁRBARA LIA

- Tahiana - Thomas - Paula - 1.989

O QUE ME PERTENCE


O que é maior que eu
faz parte de mim.
A chuva cabe no mar,
a areia no deserto. Sempre foi assim.


O que é maior que eu
abraço feito fosse Deus.
As coisas pequenas vazam.
Choro por elas, uma noite talvez.


No outro dia
sol clareia a alma.
Descubro o que é meu


para sempre. Os sonhos, as lembranças.
Nossos passos calmos na areia.
O riso dos meus filhos, isto me pertence.
BÁRBARA LIA

A POESIA DO PERTENCIMENTO DE BÁRBARA LIA

Quando eu disse à poeta Bárbara Lia que percebesse, mediante circunstâncias singulares, o que realmente fazia sentido e que se traduzia em um sentimento de pertencimento, minha intenção era que estimasse tal noção partindo de critérios avaliativos subjetivos, ou seja, do que fosse mais verdadeiro e autêntico em sua vida e projeto literário; e não pensei que ela levasse tão a sério aquelas palavras. Qual não foi a minha surpresa quando me deparei com o poema que abre este “O Sal das rosas”, cujo título é “O que me pertence”.

Somos assim, e que bom, movidos algumas vezes pelo verso do outro, por palavras escritas ou proferidas em algum momento, em alguma luz ou treva, e que o atento escriba sabe captar em suas faixas, para irradiar na sintonia de outros canais. Afinal, o que mais nos pertence, além da extensão de nós mesmos e de nossa alma? Algo como os filhos, por exemplo; ou a própria literatura, porque viaja nessa dimensão, do pertencimento mágico ao real,num movimento pendular entre o que temos e somos e o que anelamos e projetamos.

E, afinal, o que não nos pertence? Algo que nos escapa ou no qual não nos encaixamos, este sentimento de não-adequação tão comum à própria noção de não-pertencimento. E a quê? A tantas coisas inumeráveis, situações e coisas não-poesia.

O projeto de Bárbara Lia continua, ainda que na contramão das coisas não-poesia, das condições não-pertencimento, contrapondo-se justamente pelo viés do autêntico e do verdadeiro, do que mais lhe pertence. E aqui, neste “O Sal das Rosas” ela os apresenta, como se vê, na maioria dos poemas, seja através do “riso dos filhos”, dos amores e dores, ou do seu constante exercício de pensar e reescrever o mundo de suas leituras e diálogos, indissociáveis, de todo modo, de suas identificações ideológicas, passionais e de sua busca constante pelo ideal humanista.

Márcio Davie Claudino

Curitiba,verão de 2007.

FRED ROBERTY

Depois do primeiro beijo
o terceiro mundo
nunca mais foi o mesmo

FRED ROBERTY
divulga suas poesias pelas ruas do Largo da Ordem.

MUJERES VISTAS POR MUJERES

.
Mujeres vistas por mujeres
- una mirada de gênero -

III edicion 2.007

- como participar de uma exposição virtual, detalhes
no site ciudad de mujeres:

http://www.ciudaddemujeres.com/Matriz/Index.htm

LUIS SERGUILHA

Xanana Gusmão
- O Mandela de Timor Lorasae _





E há um povo que morre arrepio viajante membro empapado de
jornais
num torno perfeito num círculo perfeito como a ratoeira de algodão de
Hiroxima
Simplesmente polvo nauseabundo rédeas amputadas no recado
do esqueleto
Razão dos passos lentos no enfarte da sirene alvos congelados no
solfejo dos ditadores

Uma meretriz montada no chacal no lombo perpétuo da hiena
como salvadora da montanha numa gulodice esboroada
E o Maubere resiste ao entulho das dentadas à consolação da lama
na calcária tapada
porque a alma ninguém mata Suai dos poetas ouvido desatado
porque a clareira embala a distracção do pombal a lua aveia

A sequência pura das veredas nos primeiros trampolins das
margaridas
E a sede um dia será retracto oceânico a abocanhar as fontes mamíferas
E a infância dilatará o crepúsculo filiforme a corola do pau enraizado
O suor das plantas no grande discurso da catedral doce será o
esplendor das esfinges incessantemente túmidas nas delícias
inesperadas.
LUIS SERGUILHA
Lorosa'e Boca de Sândalo(Campo das Letras - Editores S/A - 2.001)

ALFONSINA STORNI

Quando a luz estanca.
E está vazia a sala.
O pássaro cala seu canto:
É quando a morte chega,
e nada fala.
BÁRBARA LIA
(gris bleu - hegurka)





DUERME ALFONSINA

piso águas,
veludo nos passos,
pé ante pé,
cubro sua casa de cristal
com minhas lágrimas
e escuto tua voz cobalto
de paz enfim coberta:

- No despiertes los pájaros que duermen.
BÁRBARA LIA
*



VOY A DORMIR
Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.
ALFONSINA STORNI (1.892-1.938)
Argentina

LUIS SERGUILHA - TEXTO POÉTICO - NOIR

TEXTO CRIATIVO SOBRE ´´NOIR´´ DE BARBARA LIA
A Sonoridade dos tigres das metáforas mobilizam as homenagens solares e a Barbara encaminha as linfas dos elementos energéticos até à desvairada obscuridade das criptas. As palavras como cordas expansíveis desencarceram os pássaros loucos da sua interioridade. NOIR símbolo da febre submarina e dos silêncios das escamas incandescentes que flutuam sobre as abóbadas da angústia e do medo. NOIR PALAVRA INESGOTÁVEL tentando completar a Barbara em sucessivos renascimentos. O lugar inaugural da catarse canta a solidão da rebeldia e transpõe a diminuição dos abismos como a verdadeira arte da mudança. Barbara restaura os magnetismos das palavras para iluminar a decisão primordial do desejo, libertando o silêncio e a vida absoluta porque quer a manifestação sensual na incorruptibilidade do ser.
Barbara diz ´´que é a palavra´´, ou o vivo movimento das origens das suas impulsões plenas de mistérios e de metamorfoses poéticas, revelando regeneradoramente o jogo erótico onde os astros soltam as línguas infindáveis. Os vestuários das inflexões atravessam os instantes do cromatismo das feridas, este circulo de crisálidas alucinantes que BARBARA encandeia com a violência dos seus ecos, com o naufrágio da claridade dos ritmos, com o sal-húmus das gargantas dos cenários.
As imagens ampliadas dos corpos fluem através das mandíbulas líquidas que proliferam sobre os acordes inatacáveis deste livro, porque a Barbara modela-se a si própria entre as unânimes correspondências: aqui a reciprocidade das vibrações forma os cavalos dos limites onde as loucas marchas despertam os halos do pulsar erótico.
A performance da palavra explora o bálsamo perfeito e descodifica a arqueologia dos sentidos. Barbara explora a jubilação da folhagem humana, desenha a efervescência da comunicação para consumar o ciclone paradisíaco ou a loucura da graça do absurdo .
O balanço afrodisíaco e vegetal sopra sobre os espelhos enunciadores da andadura dos signos onde a gigantesca luz do amor é sempre trágica e incompreendida.
O olhar de NOIR abre o ancoradouro solar e tropeça nas árvores cósmicas como um corpo secreto a alimentar as coordenadas criadoras doutro corpo, porque quer abraçar livremente o mundo.
A musicalidade ramifica a navegação da génese das palavras e eleva a Barbara a uma paisagem de fantasia. O sofrimento humano interroga as fugas inextinguíveis como uma constelação de aprendizagens sobre obstáculos permanentes.
NOIR procura profundamente a respiração visual do desejo, relembrando Ramos Rosa ´´ que não pode adiar o amor para outro século ainda que o grito sufoque a garganta´´.

LUIS SERGUILHA

Nasceu em 1.966, em Vila Nova Famalicão - Portugal -

entre outros livros publicou

- O périplo do cacho; Lorosa'e - Boca de Sândalo;

O murmúrio livre do pássaro e Embarcações.

FREI BETTO - BATISMO DE SANGUE

Batismo de Sangue, filme de Helvécio Ratton

adaptado do livro homônimo de Frei Betto

Meu amigo Frei Betto sempre conta que, por vezes,

ele tem umas atitudes como as de Sócrates - Sair

passeando pelas ruas olhando lojas, e olhando tudo

o que ele não precisa para ser feliz.

- vou continuar olhando os jardins da vida, socratica-

mente, e voltando aqui.

Perguntei a ele sobre o filme - Batismo de Sangue -

e Frei Betto me conta que estréia em abril,

e que já foi premiado em Brasília.

Li que é o retrato mais fiel daquela época

já filmado. Daniel de Oliveira faz o papel de Frei Betto,

e Caio Blat no papel de Frei Tito Alencar de Lima.

FINISTERRA - OSCAR MOURAVE -
"Nem tudo acaba aqui e nem tudo começa":http://www.finisterra.blogger.com.br/

Gostei imensamente do blog de Oscar Mourave -
Finisterra - ele já morou em Tunis e hoje vive em

Lisboa.