As I Lay Dying

Faulkner, William. As I Lay Dying. New York: Jonathan Cape, (1930).

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Apanhei na Biblioteca Pública o livro de Faulkner - tradução de Hélio Pólvora - Editora Expressão e Cultura, 1973 - O livro é estruturado em fragmentos, conduzido pelo fluxo do pensamento dos personagens. O pai e cinco filhos acompanham o caixão da mãe que quer ser enterrada em outra cidade. Em um dos fragmentos uma única frase do personagem Vardaman: Minha mãe é um peixe. Após a leitura de - Enquanto Agonizo (As I Lay Dying) a leitura para a oficina de dramaturgia - Volta ao Lar - Harold Pinter, tradução Millôr Fernandes (abril cultural).

Há mais de dez anos em um congresso de poesia eu conversava com Fernando Aguiar e Hugo Pontes diante de uma exposição de quadros e eles disseram: escolha entre a poesia e a prosa. Fiquei por um tempo com aquela frase, a opinião deles um eco ao fundo. Como escolher entre a poesia e a prosa? Se sou poeta desde que nasci e se o meu primeiro despertar para um caminho foi - quero ser escritora! E agora que uma nova trilha se abre? - a dramaturgia. O que fazer quando você quer beber a água inteira do oceano em um gole? Vez por outra anseio desenhar e pintar. É a alma de artista. Na noite que li algumas poesias no Realejo o poeta/ator Cláudio Bettega resumiu isto em uma única frase - Quem tem dentro de si a Arte consegue isto: pintar escrever interpretar compor...

Recebi o e-mail de uma universitária perguntando onde ela comprava Cereja & Blues. Era o desejo dela depois de ler Solidão Calcinada, ler outro romance meu. E com uma dor no coração tive que responder - sinto muito este livro ainda não foi publicado. Sigo mesmo - ao ritmo do tempo - como escreveu o Márcio Renato dos Santos - naquela matéria para o jornal, mas, espero ter um romance publicado breve. Ao final o que importa mesmo é mergulhar neste oceano, ler escrever lutar ter decepções e um monte de alegria, caminhar pela escrita viva de tantos escritores - atravessar o caminho criado por Faulkner em uma viagem estranha com a mãe morta. Tenho pensado muito em minha mãe. É claro. É maio e ela nasceu em maio.

Um café com John Fante. Uma tarde com O amante

The Other Man - Antonio Banderas - Liam Neeson

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Na edição deste mês do Jornal Rascunho (109) Adriana Lisboa em sua coluna - Por aí - aguça nossa curiosidade e o desejo de ler - 1933 foi um ano ruim (John Fante). Anos atrás após a leitura de - Espere a primavera Bandini - fiquei com aquele gosto de - quero mais - melhor ter lido na ordem inversa. Primeiro Espere a primavera... Depois, Pergunte ao pó. Márcio Claudino, por uma dessas sincronias poéticas, leu o livro no mesmo mês e chegou um tanto estranho para nosso café com John Fante, pois ele até já adotara o refrão - Espere a primavera Bandini. Agora vamos atrás deste novo livro que Adriana Lisboa cita em sua coluna cujo título é - Um café com John Fante. O detalhe - Adriana estava lendo o livro em um café, em companhia de seu filho, em Boulder. Cenário de 1933 foi um ano ruim. Nesta mesma edição do Jornal Rascunho Luiz Paulo Faccioli escreve sobre - O leitor - de Bernard Schlink. Um autor que está a me chamar com seus livros e cuja obra é representada em filmes sem perder muito quando o livro é adaptado e transformado em roteiro cinematográfico. Quando vi - Pergunte ao pó - decididamente fiquei decepcionada com o filme. Colin Farrell tem as feições do rosto imutáveis. É estranho assistir a um filme onde o ator não muda sua expressão e isto acontece em - Pergunte ao Pó. Acontece com o épico Alexandre. O filme não se aproxima em intensidade e não corresponde à narrativa de Fante. O que me preocupa é a renitente imagem de Salma Hayek na pele das minhas personagens essenciais em realidade e ficção - Frida Kahlo, Camila Lopez - Preciso tomar cuidado para não sair com uma frase mais ou menos assim - Quero ser Salma Hayek. Cá entre nós - quero ser Bárbara Lia mesmo. O texto de Faccioli no Jornal Rascunho - A estranha potência das palavras - tem como foco o livro - O leitor - mas, descobri que o outro livro de Bernard Schlink - O outro - foi traduzido e lançado pela Record.

Dois livros na agenda para leituras futuras.

Uma tarde na locadora pousei o olhar displicente em um lançamento e li o nome de Bernard Schlink - O filme - O amante com Liam Neeson, Laura Linney e Antonio Banderas - The Other Man - Roteiro e Direção de Richard Eyre - Tal qual em - O Leitor - existe um ponto de mutação onde tudo se descontrói, cria-se um novo cenário através de eventos, acontecimentos. Li uma crítica em um site de cinema e sempre me surpreendo com a discrepância que há entre minha opinião e a maioria das opiniões. Alguns filmes que não me tocam são alardeados, outros que me prendem e me surpreendem são detonados... É um filme bem mais potente que tantos que vi, mas, como é mesmo a palavra que traz esta potência - melhor ler o livro.

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www.rascunho.com.br/

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- Para quem não tem acesso ao Jornal Rascunho impresso... a edição de maio jo jornal ainda não está online, breve estará para conferir as matérias citadas, e outras da edição 109.

Lasanha #13

Uma poesia do Livro Noir na edição n° 13 da Revista Lasanha, editada pelo poeta Maicknuclear:
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http://www.revistalasanha.bravehost.com/

estante #19

A Arte do Zajal - Estudo de Poética Árabe - Michel Sleiman

Atêlie Editorial, 2007

Parte de série - Coleção de Estudos Árabes

Para ler mais sobre o livro:
http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=3155

estante #18

O Moço

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O moço já viu um taquaral em chamas? O moço já ouviu o barulho de um taquaral em chamas? Os gomos secos das taquaras, espocando, espocando, espocando qual tropel de puros-sangues... O moço já teve uma casinha à beira de um taquaral? Então, não me venha falar de dor...

Cláudio B. Carlos

O Uniforme

Narrativas

Editora Maneco 2007

www.balaiodeletras.blogspot.com

Ciranda com Emily & Hilda

Metal sculptures of Amherst residents Robert Frost and Emily Dickinson, near Emily's house in downtown Amherst.

imagem do site - www.cs.umass.edu/

Quanto mais nobre o gênio menos nobre o destino
um gênio pequeno alcança a fama
um grande gênio alcança o descrédito
um gênio ainda maior alcança o desespero
um deus é crucificado
Fernando Pessoa



Estes versos de Fernando Pessoa abrem a coluna de Pedro Maciel no site Cronópios: Emily Dickinson e a voz da imortalidade. Quando li os versos de Pessoa lembrei os aforismos do Tao Te King.

Emily é mesmo imortal:

http://www.cronopios.com.br/site/ensaios.asp?id=3970


Emily é parte do triângulo insuperável - Hilda Hilst - Clarice Lispector - Emily Dickinson - escrevi uma poesia para estas poetas, em ciranda extasiada. Encontrei uma foto de uma escultura de Emily onde ela está diante de Roberto Frost (eu tive uma briga de amantes com o mundo) este verso de Frost é o resumo da alma de poeta.



CIRANDA COM EMILY & HILDA



A bela de Amherst
E a obscena senhora H
Contam-me seus dias de paz.
Puxam-me para a misantropia.
Nunca mais seguir guias que abandonam
no meio do caminho.

Nunca te vi de branco,
Emily!
Nunca entrei na Casa do Sol.
Mas estivemos juntas em ciranda
Alma-a-alma
Thalassa & Sêmen.
Atavios de fadas & Ave Nave.

Crisálida outra vez.
Ouvindo as notas de vidro do amor.
Coração vestido de branco.
Nos pés as sandálias do sol.
Bárbara Lia

(O sal das rosas - Lumme editor-2007)

gatos gatinhas e gatões

cybele chaves






à luz da lua
o gato namora
chuva de prata

Jiddu Saldanha



http://haigatos.zip.net/



Jiddu Saldanha contou-me deste blog de haicais para os apaixonados por gatos...

"Onilíricas" e "Bordéis" inéditos do Márcio Claudino na Revista Etcetera

http://www.revistaetcetera.com.br/

n° 23 - Outono - 2009

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sessão cinema

Kiyoshi Kurosawa

Nesta edição, Marcelo Ikeda comenta em sua coluna a obra do cineasta japonês Kiyoshi Kurosawa, diretor de filmes como Cure, Água Viva e Pulse.
poesia

Luis Serguilha:

um sujeito na contramão do consumo

Andréa Santos discorre sobre A Singradura do Capinador, livro do poeta português Luís Serguilha.
literatura

O rebelde Clóvis Amorim

O escritor baiano Clóvis Amorim fez parte do grupo literário “Academia dos Rebeldes” e com seu romance O Alambique injetou sangue novo na linguagem da prosa neo-realista regionalista nordestina. Por Gilfrancisco Santos.
conto

Soberano Absoluto

Entre guimbas de cigarros e copos descartáveis, o menino Abdan encontra um estranho cartão. Desejos, baratas, escorpiões prateados e sonhos uterinos na narrativa do escritor Paulo Moreira.
crônica

Um homem comum. Mijão, mas comum
Kazumi é dono de um botequim no bairro da Liberdade. Um homem comum, marcas de cerveja, culinária japonesa, portentosos quadris e metralhadas na 23 de Maio na crônica de Celso Paraguaçu.
poesia

Onilíricas e Bordéis

O poeta curitibano Márcio Claudino mostra “Onilíricas” e “Bordéis”, duas séries curtas de poemas.
cinema

Pornô Cult:

a pornografia no cinema de arte

Rodrigo Gerace faz uma análise da pornografia no cinema de arte, destacando os principais aspectos que resultaram na substituição do erótico pelo pornográfico.
música

Estilhaços na cidade de Oz

A banda La Carne lança seu quarto disco, intitulado Granada.

Por Sandro Saraiva.
literatura

Acenos e Afagos:

o fluxo ininterrupto de Noll

Claudio Portella fala do mais novo trabalho de João Gilberto Noll, o romance Acenos e Afagos. [inédito]

poesia

Cântaro, abismo de bolso

A Etcetera traz nesta edição Cântaro, abismo de bolso, coletânea de nove poemas inéditos do mineiro Leo Gonçalves, autor de das infimidades e tradutor de Willian Blake, Juan Guelman e Molière.

Ilustrações de Ana Carmo.

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O mundo é uma igreja pequena

Há três de mim. Há o cenário: Uma igreja pequena. Há os atores: Pálidos e mumificados ouvindo a voz do pregador. Há um perfume de incenso e há um coro que só canta quando o pregador acena, levanta a mão, maestro tosco. Há um ranger de madeira de bancos velhos, mas não ouço o ranger de almas. Minha alma range desde que eu era menina. Hoje vivo à direita de mim, livre. Já escapei do cenário. Eu disse – Há três. Uma que todos vêem em pé, esgueirando-se pelas paredes onduladas do templo. Uma que está ali sem estar, a viver como uma obrigação, para não ferir quem a ama, fica ali, ouvindo as pregações. Ajoelha, arrepende, reza, comunga e até canta. Há aquela que está no limbo. Uma névoa líquida fria e esponjosa que envolve em uma dança estranha, quase bonita, quase assim aquele retrato de Isadora Duncan. Voando entre o tecido, linda. No limbo não sou feliz, no templo não sou feliz. Só a terceira que esgueira para fora e explode o peito de ar limpo e azul, esta que ninguém vê. A invisível. A invisível é feliz, esta que ninguém conhece. Que ninguém chicoteia como ao Cristo. Que ninguém julga: Pilatos aos borbotões. Esta que ninguém prega na cruz. A que as suas sementes conhecem e a amam. Aquela que o amado eleva ao éden na casa da chuva e a ama. A terceira é o ar o azul o pássaro a cópula o colo maternal a misantropa. A terceira que ninguém conhece. A terceira que só os que amam conhecem. O frio ondulado das paredes causa artrite. Toca o sino e a hóstia é erguida. Sacrifício. Vou ter que ficar aqui.

Bárbara Lia

4/5/9

Tabula Rasa

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Las puertas de la ciudad blanca

Abiertas de par en par

Mi espíritu, tabula rasa

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Antes de la fecha en el tiempo grabada

Para alcanzar la sacrosanta ciudad

Sigo besando lombrices

Como si fueran jazmines

Bárbara Lia

em floripa

A Palavra Bem Temperada - 05/05

Terça Músico-Literária no Realejo

Nesta terça, 05 de maio:

Pegada de Compositor:

Gerson Bientitez e Mauro Barbosa

musico convidado: João Francisco Paes

O Grupo Pó & Teias estará todo prosa, apresentando suas poesias!

À partir das 21:30 horas

No Realejo Culinária Acústica,

Esquina da Coronel Dulcídio com a Petit Carneiro

Entrada: R$ 5,00

estante #17

http://cassioamaral.blogspot.com/

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METAFÍSICA DOS COIOTES I

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Rasgo o trago do imprevisto

que distrai o tempo que passa rápido.

Canto o cântico dos malditos que me cai.

Tudo vaza, tudo explode.

A noite é lenta quando lírios conspiram

contra a sorte perdida.

Lâminas que a incerteza jura fatiar para a salada

de nepotismo barato e regular da gargalhada da

noite.

Bebo as estrelas virgens,

como os meteoros platônicos,

latindo, uivando pra lua prostituta

que cavalga numa nuvem

o sexo dos anjos devassos.

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violetas desaguadas na calçada

pálpebras da cinza do dia

reflexo do choro na aurora de Maiakóvski

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poesias do livro SONNEN

Edições Jar - Araxá-MG, 2008

CÁSSIO AMARAL

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Era uma vez um outono...

Beatriz na Torre e Epitáfio - duas poesias na edição de Maio:

Coletânea Artesanal
Ano III - XXIII Edição
Ano 2009

http://coletaneartesanal.wordpress.com/

estante #16

DUAS POESIAS - MÁRCIO CLAUDINO:

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O segredo do silêncio

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"Jogavam-se nas tumbas sementes de painço e papoula

para nutrir os mortos que chegavam voando -- pássaros".

(Czeslaw Milosz)

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Não pises assim a minha relva.

Não a manches com os cabelos

nem sais amargos dos teus olhos.

Só pés de brisa enluarada

poderiam supor pisá-la.

Seja leve, delicado

e até breve.

Não ores, não estou ali.

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Alguém tocou o sepulcro e lhe deu este nome:
Canteiro.

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Alguém tocou o meu corpo e lhe deu outro nome:

Semente.

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Plantado à cabeceira do canteiro com cruzes,

sou árvore.

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Árvore!

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Depois,

pássaros me disseram que serei pássaro.

Depois vento, depois nuvem

então anjo, o teu arcanjo.

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(Arcanjo,

te abençoarei

sim,

saberei quase todos os segredos)

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Do Amor e Outros Objetos Cortantes

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1.

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Eles se esquecem em divãs solitários

depois de beberem água-tofana

ventanias, temporais , absinto.

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Atormentam-se com palavras,

queixas e olhares

e seus corações urdidos em noite tênebra

estremecem pelo avesso.

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Perdem a chance

de serem felizes

porque carregam

nos ombros

pianos de chopin,

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cáctus de culpas infalíveis,

almofadas intoleráveis de vaidades,

nuvens de audácia malsã.

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2.

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Deitados em divãs

inclinam-se para o poço

escutam a música de Hades e Eros

atônitos e imóveis.

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Desfilam nus

pelo apartamento,

deixam copos pela metade,

cancro mortos nos cinzeiros,

roupas pelos cantos

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(acordam multidão de solidões

pesam numes a troco de pesadelos).

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E um dia

irão embora sem cumprimentar-se

como se nada houvesse acontecido.

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MÁRCIO DAVIE CLAUDINO

O SÁTIRO SE RETIROU PARA UM CANTO ESCURO E CHOROU

Abril

Abril.

25 de abril, aniversário da Revolução dos Cravos.

Uma linda poesia toda Abril de Manuel Alegre:
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Abril de Abril

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Era um Abril de amigo Abril de trigo

Abril de trevo e trégua e vinho e húmus

Abril de novos ritmos novos rumos.

Era um Abril comigo Abril contigo

ainda só ardor e sem ardil

Abril sem adjectivo Abril de Abril.

Era um Abril na praça Abril de massa

sera um Abril na rua Abril a rodos

Abril de sol que nasce para todos.

Abril de vinho e sonho em nossas taças

era um Abril de clava Abril em acto

em mil novecentos e setenta e quatro.

Era um Abril viril Abril tão bravo

Abril de boca a abrir-se Abril palavra

esse Abril em que Abril se libertava.

Era um Abril de clava Abril de cravo

Abril de mão na mão e sem fantasmas

esse Abril em que Abril floriu nas armas.
Manuel Alegre
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http://bibliotecaescolaragueda.wordpress.com/2009/04/23/poemas-de-abril-manuel-alegre/

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1. O enterro dos mortos

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Abril é o mais cruel dos meses, germina
Lilases da terra morta, mistura
Memória e desejo, aviva
Agônicas raízes com a chuva da primavera.
O inverno nos agasalhava, envolvendo
A terra em neve deslembrada, nutrindo
Com secos tubérculos o que ainda restava de vida.

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... início da poesia A Terra Desolada de T. S. Eliot, em tradução de
Ivan Junqueira, fragmento no link abaixo:

http://hps.infolink.com.br/peco/libraria/l000102d.htm

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Quando eu nasci, raiava
O claro mês das garças forasteiras:
Abril, sorrindo em flor pelos outeiros,
Nadando em luz na oscilação das ondas

- fragmento - Poemas ao Mar - Vicente de Carvalho

...esta poesia evoca a voz do meu pai e uma luz brilhava em algum lugar quando ele dizia - abril sorrindo em flor pelos outeiros...

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/vicente_de_carvalho.html

CLOUD COLD

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Ardor louco em mim aguerrido
E o pranto triste derramado
Nosso incêndio alastrado
Em rio de abandono convertido

Busquei-te nas auroras - escondido -
Todos os nós do meu peito desatado
Do amor que me manteve aprisionado
No gelo – da ausência – derretido

Se me abraçasses longamente
Em silêncio esquecesses a porfia
Preferistes ser prudente

Amor negado se transforma em tirania
Como quando o sol em manhã ardente
Permitiu que lhe nublasse a nuvem fria
Bárbara Lia
2002/

- Para lembrar o dia de Shakespeare uma poesia trágica e antiga - 23 de abril - dia de nascimento e morte de Shakespeare - como um ciclo perfeito a vida do dramaturgo, que por duas vezes escapou da peste negra... nada ao acaso, estas vidas poupadas no berço são sempre as que erguem as catedrais magníficas, impressionou saber que ele foi o único bebê a ficar livre da peste quando nasceu, nenhum sobreviveu ao redor, e ele ficou livre para escrever suas peças e poemas e seguir em caravanas pela Inglaterra - o Teatro - sua marca em eternidade: Ser ou não ser.

Dia Internacional do Livro

Depoimento de Escritores sobre o Dia Internacional do Livro:

Nicolas Behr
Bárbara Lia
Luiz Antônio de Assis Brasil
Leonardo Brasiliense
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No Programa Conexão Regional
Rádio Santa Cruz AM 550
Santa Cruz do Sul, RS
http://www.radiosantacruz.com.br/
Dia 23/04 - de 08h - 10h

Gracias ao Cláudio B. Carlos pelo convite!

Blog do Cláudio - www.balaiodeletras.blogspot.com

Uma imagem para Lia #9

Loraine Thais -minha amiga poeta - por sua mãe Mary Elita

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LAYLA

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calçadas molhadas

- uma lâmpada grávida

estremecida de sol

pequeno -

a lembrar

que ainda é verde o trigo

florirá
amanhã
em sol granulado,
farpas de doçura,
sempre.

Bárbara Lia

- in A última chuva

estante # 15 e um poema para joão filho e állex lélia

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Deus é a chuva.
Só seu abraço líquido
me faz leve.
-Uma tarde na volta do colégio
o vendaval molhou cada poro meu,
encharcada de Deus entrei na panificadora
e era só alma
- o pão pesava mais que eu-
Sei que Deus é a chuva
quando o mais belo som
é Ele abraçando a grama.
É um diálogo de amantes
como se os pingos em som de prazer
se unissem às pétalas rudes
pequeninas verdes,
e o som rascante do gozo fatal
se ampliasse, sem ferir.
É calmo o som do amor
-chuva na grama -
do livro - A última chuva.

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- o novo layout do blog sugere que nesta coluna de postagens diárias eu não coloque mais imagens para não poluir o visual. Em 2005 quando decidi criar um blog acreditando que ia ser a maior pedreira publicar um livro, quando decidi que era um espaço-vitrine para colocar meus poemas, não sabia que ia ficar assim - abduzida pelo azul - fiquei. Vez por outra eu penso em parar para utilizar melhor a água rara - o tempo - e terminar aqueles romances que escrevo. Quando vejo estou de volta ao chá para as borboletas, que eu mudei para -chapar as borboletas - o márcio claudino, meu irmão de caminho, foi quem primeiro disse que era mais bonito assim. Outro dia a maria de lourdes jaude me procurou pois alguém leu um verso dela aqui na - chapada das borboletas - bem... a verdade é que estou guardando poesias para um livro novo e não posso publicar aqui o título nem resumo e nem mesmo a ideia dos novos livros - nem mesmo nada dos romances que vou mandar para estes poucos concursos e ficar mais um ano na espera... Escrever é isto.

Esta poesia eu fui buscar lá no livro - A última chuva. Dedico ao João Filho e Állex Lélia. Segundo eles a que eles mais gostaram deste livro.

Encarniçado é o meu livro raro ali na estante. O livro que colocou João Filho na mira dos olhares. Gosto MUITO da poesia do João Filho. Não há como acompanhar toda a produção nacional, mas, é certo que fatalmente paro tudo para ler as poesias do João. Quando abriu um edital do Itaú Cultural, há uns dois anos, até tentei preencher um projeto para uma bolsa de escritor e fui atrás do livro - Encarniçado - que eu sabia esgotado. Encontrei em um sebo e comprei e fui agregando outros livros com a idéia de traçar um paralelo entre jovens escritores e - Grande Sertão: Veredas - a influência de Guimarães Rosa na escrita destes moços. Bernardo Brayner estava no meu roteiro com seu livro - Exercícios de Morrer. Marcelino Freire e minha pequena seleção de jovens escritores ficou suspensa. Depois, João Filho confessou-me que sua escrita era mais próxima de Graciliano Ramos. Projetos totalmente descartados da minha agenda, este e outros. Vou escrever aquilo que verte assim, sem regras ou regulamentos. Um tempo eu ficava escrevendo para caber nas 130 páginas do Sesc Literatura, no espaço simples ou duplo, ou coisa que o valha... Agora eu primeiro concluo o livro para depois ver se ele cabe em algum regulamento... Sem pressa vou arquivando tudo no baú do futuro - difere muito do baú antigo de Emily Dickinson - Meu baú é um pen drive. Tudo na mínima arca. Olho para meus filhos e digo - se eu morrer meus arquivos estão aqui - morta de dor já em perceber o que um escritor é capaz de fazer para tentar manter o registro de sua alma. Sentindo-me uma canalha em ver dor no olhar de filho... Mas, a quem mais confiar estes escritos todos que jorram e me perco entre o labirinto deste infinito debulhado?... Tudo isto é para dizer que o item 15 da minha estante é o precioso livro - Encarniçado - do João Filho. E que não tenho publicado muita poesia pois estou selecionando inéditos para um novo livro. Breve farei o - Inventário da Biblioteca Invisível: Meus livros inéditos. .

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p. 29 - Encarniçado - João Filho. Ed. Baleia, 2.004:

Nenê

parideira. pariu duas vezes no ano. todo sábado esmolava seu café em pó no balcão da Venda. por que tinha certo ranço com ela? não manjas, mas sempre dava o café. dadeira. a prole a tiracolo, encurvada numa ossatura, fina-de-fome. piva dum macho por vezes. não-nascida na Maloca, veio de fora. tive ganas de chutá-la com meu rancinho-burgo de quinta. nunca o fiz, não por piedoso, invalia.

(...)

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blog do João Filho

http://www.verbeat.org/blogs/hiperghetto/

Cem primaveras de Bandini

(...)

e eu observava Camilla dançando com a bandeja. Seus cabelos eram tão negros, tão profundos e cacheados, como uvas escondendo seu pescoço. Era um local sagrado, este bar. Tudo aqui era santificado, as cadeiras, as mesas, aquele trapo em sua mão, aquela serragem sob seus pés. Era uma princesa maia e este era o seu castelo. Observei os huaraches maltrapilhos deslizarem no chão, e eu queria aqueles huaraches.

Gostaria de segurá-los contra o peito quando adormecesse. Gostaria de segurá-los e respirar seu odor.

Página 42

Pergunte ao Pó – John Fante

Tradução: Roberto Muggiati

Editora José Olympio Ltda

Pergunte ao Pó sacudiu-me inteira. O Mojave a garota e o cão. A cena onde Camilla ri das poesias de Bandini enquanto ele espia pela janela do café. Aquelas sandálias rotas - huaraches - o ponto frágil, altar puído que faz a deusa maia descer do pedestal. Fetiche para os dias meus aquelas sandálias.
Do que vivi eu sei da doçura de Fante - o mel ardente de sua alma italiana. Como li em uma matéria do tradutor do livro - Roberto Muggiati - para a Gazeta do Povo. O depoimento de Joyce, a esposa de Fante:

"Havia algo em John. Não conseguia sentir raiva dele. Quando olhava no seu rosto, eu me derretia.”
http://portal.rpc.com.br/gazetadopovo/cadernog/conteudo.phtml?tl=1&id=874146&tit=O-escritor-que-saiu-do-po
...
08 de abril, cem anos do nascimento de John Fante. Um dos escritores da mínima galeria dos meus ícones. Um dos que me levou a caminhar por Bunker Hill e me atirou em uma viagem sem volta pelo deserto, um cão e a eternidade pela frente.
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Deixa-me calçar-te
como se fosses
as rotas sandálias
de la niña de Fante

(para nunca mais sonhar
que ando descalça
nas noites)

(...)

Andar descalça nas noites... A imagem do encontro de Bandini e Camilla invade-me vez por outra como tempestade de areia... O real fatigado e suado e dopado mareado e colado a mim como fiapo de felicidade que a gente carrega, o amor ânsia divina. Vejo Bandini fugir pela janela. Vejo-o amar a garota e amparar a garota e curar seu corpo e alma enamorado de outrem e andar com um exemplar de uma única revista onde o DNA da alma transita e se fixa em eternidade na ficção, na realidade. A realidade nua despida das cartilhas do comportamento ilhada em cafés cabanas praias e desertos é o que nos eleva do pó, pergunte ao pó... Cem primaveras de Bandini à nossa espera.

John Fante

(1909-1983)