A VIDA É LIQUIDA

I
a Jamil Snege

É crua a Vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturnos pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é líquida.

Hilda Hilst

Uma poeta genial, dedica uma poesia a um escritor genial.
... colei do site que visitei e fico relendo tudo que encontro
da Hilda Hilst e da Orides Fontela.
Uma entrevista no site cronópios - Hilda Hilst entrevistada
por Pedro Maciel.
http://www.cronopios.com.br/site/artigos.asp?id=2324

Levar-te à boca,
beber a água
mais funda do teu ser
-se a luz é tanta,
como se pode morrer?
Eugénio de Andrade


Vê as janelas entreabertas
Cortinas de renda
E dentro uma luz difusa?
Vê as estrelas escondidas
Atrás das nuvens ralas?
Vê por entre a água cristalina
Os peixes valsando claros
Vermelhos, cinzas
Incandescentes?
Quero olhar-te assim
- Vida inteira -
E ver no fundo de tua alma
Uma dança de peixes
Lâmpadas e estrelas

BÁRBARA LIA

CÉU FULIGEM

era de aquarius
de cabelos de vidro
máscara azul
sapatilha de areia
pisa o milênio
sutil e solene
nuvens negras
o oriente geme
Krishna, Allah e os astros
nos deserdaram
estrelas apagadas
em um céu de fuligem
entre os cães e as carnes
de crianças do Iraque
uma lágrima rasga
em cicatriz, o poeta
(na selva-relva
acordes & solidão)
15.05.05
BÁRBARA LIA
(O sal das rosas - p. 21
Lumme Editor, 2.007
info@lummeeditor.com)

NOITES DE AREIA

Geleiras sonham ser montanhas.
Montanhas sonham ser céu.
Acima de picos nevados
reside a verdade:
Anjos em cidades de gelo.
Chuva de diamantes
engendradas por estrelas
quedam no vazio.*
Rede de arrasto de poetas
garimpam as esferas.
Aos mortais comuns
Deus mostra
apenas uma vez a face.
Sem Deus, impossível
chegar ao coração estriado
de Heras em ciranda.
Resta a esperança
- anjo de areia –
que nunca conheceu o desejo
e não sabe
como em mim incendeia
a fina fibra da flor
cada poro em amor
quando a lua beija

meu corpo mascavo,
e goza entre as pétalas
do éden que te pertence.

BÁRBARA LIA

(* texto em itálico, reescrito a partir da leitura

de pequeno fragmento do livro

Versos Satânicos – Salman Rushdie)

*

Ilustração:

Título: "Anja Rosa"
Técnica: óleo sobre tela
Autoria: Ana Luisa Kaminski

http://luisakaminski.nafoto.net/

ORIDES FONTELA

Numa hora
secreta
as águas
dormem

(rios detidos
fontes inertes
introvertido oceano)


numa hora
impossível
cessa o
fluxo


e eis a
estrela: amor
cristalizado

ORIDES FONTELA
(1.940-1998)

Orides Fontela nasceu em 21 de abril.

MInha poeta preferida, ao lado de Hilda Hilst.

MULHERES EMERGENTES - 18 ANOS

Foi na época que eu só mostrava meus escritos totalmente pressionada ou inquirida por um amigo, Carlos Barros, que não cansou de pedir para que eu "tirasse os poemas da gaveta", era praticamente um mantra, e uma inesgotável paciência dele que repetiu isto por pelo menos uns quatro anos... em uma destas conversas ele me apresentou o mural - Mulheres Emergentes -

Uma publicação bonita, não era revista, nem jornal, era um mural de poesias.

Como o sensual sempre me toca, e como era mesmo um belo trabalho da mineira Tânia Diniz que, cansada de procurar editores, resolveu criar sua própria editora. Recordo que mandei uma poesia para o Mural e foi publicado. Coloquei o mural na parede do quarto, meu pequeno poema ali, penso que o ano era 1.999.

Agora Tânia me convida a fazer parte do projeto que vai comemorar os 18 anos do mural "Mulheres Emergentes". Dezoito mulheres escritoras serão editadas este ano sob o selo "ME" de Tânia Diniz. A festa deve rolar em Belo Horizonte em agosto, tenho a alegria de partilhar desta festa.

O livro?

"A ÚLTIMA CHUVA"

sobre o trabalho de Tânia Diniz

http://www.revista.agulha.nom.br/flaviofreitas1.html

FREI TITO DE ALENCAR LIMA

Tito de Alencar Lima (14/9/1945 - 10/8/1974)

Quando secar o rio da minha infância
secará toda dor.
Quando os regatos límpidos de meu ser secarem
minh'alma perderá sua força.
Buscarei, então, pastagens distantes
- lá onde o ódio não tem teto para repousar.
Ali erguerei uma tenda junto aos bosques.
Todas as tardes me deitarei na relva
e nos dias silenciosos, farei minha oração.
Meu eterno canto de amor:
expressão pura da minha mais profunda angústia.

Nos dias primaverís, colherei flores
para meu jardim da saudade.
Assim, externarei a lembrança de um passado sombrio.


Paris, 12 de outubro de 1.972
- Frei Tito

(pg. 257 - Batismo de Sangue - Frei Betto -
dossiê - VI. Tito, a paixão)

"A VIDA SUPERA A FICÇÃO"

BATISMO DE SANGUE

baseado no livro de Frei Betto
- filme de Helvécio Ratton estréia – 20 de abril.

ElencoCaio Blat (Frei Tito) Daniel de Oliveira (Frei Betto) Cássio Gabus Mendes (Delegado Fleury) Ângelo Antônio (Frei Oswaldo) Léo Quintão (Frei Fernando) Odilon Esteves (Frei Ivo)Marcélia Cartaxo (Nildes)Marku Ribas (Carlos Marighella)

Este filme fala sobretudo da vida de Frei Tito, a irmã que o visitou na França, na volta diz – Tito já está morto. A primavera evoca o torturador, cada vez que ouve a palavra fleur, Fleury vem à lembrança. O cão torturador que exigia que Tito beijasse sua mão como se ele fosse Deus, e que pedia para que Tito abrisse a boca para a hóstia, e eletrocutava sua língua. Tito estava na lista dos prisioneiros políticos que foram soltos em troca do Embaixador da Suíça. Banido do país, não sobreviveu ao que lhe haviam feito. O que lhe foi dito na sucursal do inferno – já que não podemos quebrar teu corpo, vamos quebrar tua alma. Tito morreu na França, aos vinte e oito anos, pendurando uma corda em um álamo que existia no lugar que ele vivia L’Arbresle, e saltando para sua libertação. Quando seu amigo Frei Betto visitou seu túmulo em 1.980, a inscrição que existia escancarava a realidade da morte de Tito, na sua cruz a inscrição:
“Frei da Província do Brasil. Encarcerado, torturado, banido, atormentado... até a morte por ter proclamado o Evangelho, lutando pela libertação de seus irmãos. Tito descansa nesta terra estrangeira. “Digo-vos que, se os discípulos se calarem, as próprias pedras clamarão” (Lucas 19, 40).
Quando li “Batismo de Sangue” há muito tempo atrás, percebi na narrativa de Frei Betto o desejo de contar a vida de Tito, seu calvário, a sua morte precoce. Mais que a história de Marighela, da participação dos dominicanos nos episódios que encadearam a morte de Marighela e a prisão de todos eles. Batismo de Sangue vai falar de uma vida, uma bela vida, de um menino cearense, de uma alma triturada, realidade que supera a ficção.

Frei Betto fala sobre o filme:
http://www.unisinos.br/ihu/index.php?option=com_noticias&Itemid=18&task=detalhe&id=6499

site do filme:
http://www.batismodesangue.com.br/

PALCOS DE VIDRO

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Isadora Duncan


Tudo será
capaz de ferir.
Será
agressivamente real.
Tão real que nos despedaça.
Orides Fontela


Para lembrar minha letra
escrevo na madrugada
redonda letra lúcida
- freio o frêmito –
Imploro ao Deus DJ
que desça deste palco
e me ensine a dançar:
“são dois pra lá
dois pra cá”
Cessar esta alucinada ópera
-minha vida-
em palcos de vidro
as sapatilhas esgarçadas
nudez morena
sob tules rasgados
em delírio
dentro da 5ª Sinfonia.


BÁRBARA LIA

CACTO & JASMIM

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Busco equilíbrio entre o cacto e o jasmim.
Silêncio abissal de desertos.
Ruidosa rua de pedras.
Sou sempre: solidão ou multidão.


A voz cristal de Deus me apavora.
Meu coração uma gruta:
Com espinhos de cactos.
Com perfume de jasmins.


No varal da alma
o aviso:

Aqui jaz a perfumada ilusão.

BÁRBARA LIA

(O sal das rosas - Lumme editor, 2.007)

LADY SOL

Por invejar a solidão
Da concha,

Da estrela,

Do sino ébrio...

Felicidade singular

De brilho & estrondos.

Mudei meu nome.

Como mão na luva,

Deslizei

Lerda e lenta

Para esta nova identidade:

Tem um calor de chá de anis,

Um pijama macio e quente

– pantufas!

Tem lua lilás e Beethoven.

E tem uma saudade.

Ah! Vedei as portas...

Não tente entrar sorrateiro

Como na noite branca,

Com a beleza de suas mãos

& acordes.

BÁRBARA LIA

(Noir - ed. do autor, 2.006)

CHÁ PARA AS BORBOLETAS

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Janela - espelho meu.
Fragrância de almíscar selvagem
me violenta.


Menino com aura violeta.
Jovem com juba desgrenhada.
Velocidade lenta.


Garganta do poço este túnel cinza,
onde trafego dias.

Penso na infância, sombra
dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas.


BÁRBARA LIA

- Chá para as borboletas - edição artesanal do autor.


- ilustração Ane Fiúza.

BEM-TE-VI

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Ramagem arranha janela.
Sonho: Aeroporto fantasma.
Espíritos de náufragos do Titanic.
Ku Klux Kan ateando fogo ao enforcado.

Sequência horripilante:
A mulher sem olhos na cama,
entre lençóis úmidos de chuva.

Acordo com o bem-te-vi
na manhã de sol
na mesma paisagem.


BÁRBARA LIA
- O sorriso de Leonardo - Kafka ed., 2.004

MARCIO DAVIE CLAUDINO

Claude Monet

ESTUDO PARA UM JARDIM DE ANIMAIS TRISTES

“Mas tira essa gente invisível que ronda a minha casa!"
(Federico García Lorca)


Um lobo

Quem
te acompanha à tua porta
em vigílias extremas
faz esperas em teu jardim de bichos e flores tristes

E se enoturna de magnólias
e se cobre de relvas
tomba a sua sombra
em canteiros com sede

Espreita entre madressilvas
e idiomas de pintassilgos.
De tua tristeza em olho d’àgua
faz-se arroio

E se transforma em silêncios e outonos
e se alumbra na tua ausência
e se corta com cacos de teus vitrais?

A selva dos desejos

Quem te iludiu e entrou contigo
na selva dos desejos
na cama azulada de sanhaços
invadiu a nossa casa
e fez noites que se entreolham
em espelhos profundos?

Ressurreição

E me ofertas esta taça de ódio!
E me ofertas esta malícia de delícias!
Sevicias o meu pranto!
E me coroas com o cilício do silêncio!

Mas replantando em teu jardim
semeio canteiros noturnos de jasmins
freio auroras para te admirar na janela.

Tu que não me ouves porque és nuvem.
Tu que não me falas porque sou árvore.

Reencanto

Sou todo outono.
Espero a primavera para que voltes.
Terás virtudes de idades maduras,
terei silêncios de lonjuras para te contar
de juventudes idas em agosto.
O prodígio, a festa

Havia rosas na chuva
sob o portão da nossa casa.
Cascas de arroz pelo chão,
calendários, sermões, letras mortas;
editais pregados nas paredes,
recuerdos, datas e aniversários.

Agora a letra viva
aclama e canta em festa o dia da volta

pródiga, agradece

(Um lobo arisco se afasta
arrastando na boca um pedaço de crepúsculo;
contra o albedo da lua vidra o olho
refletido em cacos de vitrais).

Epitáfio

Em nossa casa rodeiam-nos os vivos
que chegam com palmas e ofertórios.
E eu leio alto com tremuras na voz:

“Porque o amor é forte como a morte
e duro como a lápide”

(Um raio cortado de sol mágico fende a janela,
tu repartes os cabelos da boneca e me acordas com um beijo).


Márcio Davie Claudino
(O sátiro se retirou para um canto escuro e chorou
Imprensa Oficial, 2.007
SEEC - Paraná)

KAMCHATKA

Há alguns anos, quando vi o filme do diretor argentino Marcelo Piñeyro escrevi um texto que está no site Vejo São José.

O menino Harry, antes do desaparecimento de seus pais, vive o seu mundo fantástico infantil, sem saber da perda iminente, no sítio onde a família se refugia, ele e o pai se debruçam em um jogo (war), e ele percebe que quem se refugia - durante o jogo - em Kamchatka, vence a guerra. Kamchatka passa a ser um lugar onde se está a salvo. Kamchatka é um filme de uma sensibilidade que marca. Saber que existe geograficamente na Rússia, terra do fogo, uma península dá legitimidade ao recado do pai... cada qual tem a sua terra aquecida, um lugar onde se está a salvo, razões para abraçar a vida.

Kamchatka, prod. argentina - 2.003 - direção - Marcelo Piñeyro, com Ricardo Darín, Cecilia Roth e Hector Alterio.

http://www.vejosaojose.com.br/barbaralia.htm

GABRIELA (Rodrigo Madeira)

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(foto de Rebecca Loise, que aciona a máquina, e corre para a cena,

segurando a sacola branca que é minha, dentro dela tem o livro

do Madeira)

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Gabriela abriu o guarda-chuva na noite, depois ficou assim, leve sempre, agachada na calçada. Quando li o livro do Rodrigo Madeira, mesmo sabendo que a poesia da página 38/39 não era para a nossa gabriela, a poesia é dela. Gabriela Caramuru, uma poeta que tem como ídolo Rosa de Luxemburgo, e briga com a guarda municipal quando não trata com carinho os moradores de rua. Todo mundo merece amor. Este é o socialismo mais poético, estar perto da Gabi me faz crer de novo - fico olhando e pensando - são perseverantes - Ela, Pedro Carrano, Frei Betto, eu queria ter esta fé na utopia mais bela - Niemeyer comunga desta certeza que fatalmente o futuro viverá este socialismo verdadeiro, eu ando desencantada, a ponto de pensar em colar o lema da minha amiga Gabriela na parede do meu quarto... "Ela virá, a revolução garantirá a todos o direito não somente ao pão mas tambem a poesia". Gabriela existe!

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gabriela

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não há beleza de vedete, de corista, de cigana.

precisa-se de dedos longos para enxergá-la:

um quadro de joan miró.

é preciso dar-lhe uma segunda chance.

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seus cabelos soltos pactuaram com os incêndios.

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ela se recolhe em algum lugar onde as palavras

já não prestam, ou de repente

abre um guarda-chuva

de silêncios.

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ela caminha, ela caminha.

tem a delicadeza de uma criança tomando aulas de balé.

com charme trivial, parada e volitante, uma sobre a outra,

fecha as mãos em concha. quer resguardar

um passarinho ferido que colheu no jardim.

antes de dormir, aninha-o em sua boca, e de sua saliva

ele bebe as águas.

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assim que desabrocha o dia, assim que içam o sol, inundada

de um amor que deseja muito matá-lo - a ele que já se recobrou

-,

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gabriela gentilmente cospe-o nas pequenas mãos e as abre:

sonha ir junto.

o vôo.

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onde pousará tanta alegria?

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de onde em onde, a pele de gabriela desmancha

como asas de borboleta e gradações do ocaso.

gabriela existe?

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sua santimônia tem coxas grossas

e um resfôlego que voto ao mar.

gabriela e as coisas, faço parte?

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não importa.

esta estranha casa já foi minha.

este edifício de luzes acesas no meio da insônia.

este garimpo de globos oculares (à noite)

este cavalo atravessando o quarto (à noite)

estes coveiros cortando as unhas. não importa.

.

embora olhe com penetrantes vocativos, cuido-a dizendo

umas poucas dúzias de palavras: passe o pão, por favor!

mãe, vai chover, melhor recolher as roupas!...

coisas simples.

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e, no entanto, olha-me com olhos tagarelas.

olha e pensa.

olha e olha.

gabriela,

aprendi o sotaque de teu silêncio.

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RODRIGO MADEIRA

(Sol sem pálpebras -

Curitiba - Imprensa Oficial, 2.007)

A Secretaria da Cultura do Estado do Paraná acaba de publicar os livros dos poetas Rodrigo Madeira, e Márcio Davie Claudino (O sátiro se retirou para um canto escuro e chorou). Breve teremos lançamentos e recitais e etc e tais.

FLÁVIO DEALMEIDA

Uma amostra das charges geniais do Flávio, meu mais querido personagem é o Fido Rex...

Mais?... lá no FLÁVIO DIÁRIO

http://www.gardenal.org/flaviodiario/

OZIAS FILHO

o encontro

e tu chegaste

como a palavra que

de súbito

irrompe a madrugada

de tempestades

e eras a calmaria

aparente

com a tempestade

dentro de ti

e eu, tempestade

aparente,

aguardava a calmaria

que vinha de ti

e de repente

encontramo-nos

tempestade e calmaria

calmaria e tempestade

uma dança inevitável

como o sentimento

que escolhe

o par perfeito

OZIAS FILHO

(Rio de Janeiro, 1.962)

Páginas Despidas

Ed. Pasárgada

ANA MESTRE

Ana Mestre

minha amiga do Alentejo

Gotas de limão à flor da pele


Chuva agressiva no vidro da janela,
no telhado...
Música no rádio que me acalma.
Um toque de Jazz, um saxofone
que me entra no ouvido como aguas calmas a cair,
na fonte.
Um fio de estrelas,
flores de algodão,
gotas de limão à flor da pele.


Grãos de açucar na ponta dos dedos,
entranhados nas unhas, cravados na pele.
Gotas de sei lá o quê a bater,
a ficar, a escorrer......
a desfazer os grãos de açucar.


Cristais de gelo nos meus olhos.
Derretem, descem por mim,
congelam de novo a tocar no peito.
Alma de malagueta, que sentes na minha lingua
quando me beijas.


Dispo-me devagar,
de olhos fechados,
a sentir cada milímetro da minha propria pele.
Chuva no rosto,
abraço teu,
múrmurios...


Chuva agressiva no vidro da janela,
no telhado...
Mãos negras dedilhando notas,
saxofone, jazz...
Um fio de estrelas,
Violetas e negras tulipas,
gotas de limão à flor da pele.

ANA MESTRE


www.dflyworld.blogspot.com

LILLIAN HELLMAN

Lillian Hellman veio me visitar em uma noite, era final dos anos oitenta e a rotina fosca e asfixiante havia eclipsado a minha veia literária, os meus anseios de menina, tudo esquecido. Até que coloquei as minhas crianças para dormir, apanhei um filme que havia alugado e fui para meu quarto no andar de cima. No andar de baixo, meu ex assistia -perdidos na noite- eu achava muito propício o nome do programa, e éramos mesmo dois perdidos na noite, na vida, na estrada. Só não sabia que ao ver o filme Júlia ia vislumbrar dentro chispas da antiga luz, e ia ter vontade de voltar para meu lugar. Sei que foi naquela noite, diante da vida de Lillian Hellman, vestindo a pele dela, sentada ao lado de seu Dash, olhando estrelas, envoltos em uma manta. Foi percebendo o meu sonho ali na tela que comecei a romper as amarras com o que me desviava da escrita, da busca do amor que é partilha. A química perfeita: Jason Robards - Dashiell Hammett. Jane Fonda - Lillian Hellman. Sempre volto ao inverno antigo, à cama vazia, ao silêncio do sobrado, as crianças dormindo e eu olhando a cena e pensando: É isto que eu quero para a minha vida! Escrever. Olhar as águas calmas de um rio, ao lado do amor maduro, e mesmo ao lado do amor, ser livre, e ter coragem para lutar por esta liberdade...

e então, eu mudei de idéia, e pintei diferente o quadro dos meus dias...

...

À medida que o tempo passa, a tinta velha em uma tela muitas vezes se torna transparente. Quando isso acontece, é possível ver, em alguns quadros, as linhas originais, uma criança dá lugar a um cachorro e um grande barco não está mais em mar aberto. Isso se chama pentimento, porque o pintor se arrependeu, mudou de idéia".

Lillian Hellman

FABRÍCIO CARPINEJAR